[moyen chog]

Alors il se tourne et se retourne dans des grands draps blancs immaculés et rêches.
Comme de la toile émeri.
Et il ne dort pas.
Et il ne dort plus.
Et il attend patiemment, un rictus de douleur lui déforme son visage émacié. Les yeux ne maigrissent pas. Eux.
Et il attend patiemment que l'infirmer le soulage, un peu, avec une piqûre de morphine.
Juste pour dormir un peu.
L'attente est longue, mais il ne s'énerve pas. Il ne s'énerve plus. Il n'en a plus la force, plus le désir.
Alors il se tourne et se retourne dans des grands draps blancs trempés de sueur, comme dans un cercueil enterré dans une terre humide.
Et comme toujours, le lendemain de la nuit, il verra défiler devant lui des visages graves, des gens hypocrites, et il lira dans leurs yeux malicieux sa mort prochaine. Attendue. Désirée. Il sentira sa décrépitude, et dans leurs mains qui le caressent, il trouvera son argent.
Alors, il va mourir lentement, agonisant, juste pour faire chier.
Et il attend patiemment leurs départs.
Et quand le lendemain de la nuit arrive une autre nuit, il sait qu'il aura sa dose de mieux. Il verra dans le regard de l'infirmier son désespoir et sentira dans ses gestes son impuissance à endiguer le pire.
Il flotte dans l'air et tourne autour de cette chambre. Et il voit sa misère.
Morphine.
Copine.
Et il nage dans ce lit trop grand pour son corps amaigri fait d'os et d'eau.
L'infirmier lui attrape le bras et cherche en vain une veine, ce n'est pas une aiguille, c'est une épée, un glaive, boutant hors de lui l'envahisseur, le non désiré.
Et il n'a plus la force d'appuyer sur la sonnette d'alarme.
Alors, il chie dans des grands draps blancs. Pleins de sueur. Pleins de viscères. Pleins de morts.
Il crie, mais aucun son ne sort de sa bouche édentée. Il crie du silence.
Son corps n'est que douleurs.
Alors, il comprend qu'il n'y aura pas de lendemain de la nuit du lendemain. Et il sait que demain matin les visages souriront, que les mains aux doigts crochus se tendront, que les esprits s'échaufferont et qu'ils se disputeront pour un maigre butin.
Car eux ne savent pas, mais lui, vieille carcasse malodorante, a déjà tout donné.
Alors, il rit. ça, il peut.
Car, il sait, leurs regards effarés.

[charlyamaz]

Wooow! Plus dark on peut pas je crois.

Je ne comprends pas " Les yeux ne maigrissent pas."

[cookiemomo]

" Les yeux ne maigrissent pas... " , les yeux porteurs de toute sa vie.

En effet, triste texte... Mais vivre, c'est aussi mourir lentement à celui qui meurt patiemment de vieillesse.
Jolie exercice sur le désespoir de l'attente.

[moyen chog]

Merci à tous les deux pour vos lectures. C'est vrai que quand j'ai écris ce texte, j'étais pas très en forme. A plus.

[Chapart]

Salut salut,

Alors il se tourne et se retourne dans des grands draps blancs immaculés et rêches.
Comme de la toile émeri.
Et il ne dort pas.
Et il ne dort plus.
Et il attend patiemment, un rictus de douleur lui déforme son visage émacié. Les yeux ne maigrissent pas. Eux.
Et il attend patiemment que l'infirmer le soulage, un peu, avec une piqûre de morphine.
Juste pour dormir un peu.

J'aime bien le début avec les répétitions de "Et" et la phrase qui commence par alors (répété ensuite). ça contribue, avec la concision des phrases, à nous mettre dans la lourdeur de l'atmosphère. ça me fait presque penser à des paroles de chansons (ça m'a fait penser à "ces gens-là" de Brel, autant pour le rythme que pour le contenu). 

hypocrites, et il lira dans leurs yeux malicieux, sa mort prochaine.

La virgule avant "sa mort" m'a fait un peu tiquer, mais si dans le rythme assez particulier qu'a tout le texte ça peut se justifier.

Et il nage dans ce lit trop grand pour son corps amaigri fait d'os et d'eau.

La fin de la phrase, "fait d'os et d'eau", m'a paru un peu au-dessous du reste. J'aurais aimé quelque chose de plus violent, de plus évocateur, de plus lourd.

Alors, il chie dans des grands draps blancs. Pleins de sueur. Pleins de viscères. Pleins de morts.

Le "mort(s)" au pluriel est-il volontaire ?

Son corps n'est que douleurs.

ça aussi, j'ai trouvé moins recherché. On s'en doute, et la façon dont c'est formulé ne sert pas trop le texte à mon sens.


J'ai trouve l'atmosphère de ce texte assez ahurissante et l'utilisation de la répétition très réussie. Le rythme aussi est remarquable. Il y a deux ou trois tournures (que j'ai signalés plus haut) auxquelles j'adhère un peu moins.

Merci pour ce texte fort !

A bientôt
Chapart

[moyen chog]

Merci Chapart pour ta lecture. C'est vrai que la virgule avant " sa mort" est inutile, je la supprimerais. Le "morts" au pluriel est volontaire. Merci pour ton analyse et à bientôt avec d'autres textes.

[voile59]

Bonjour

Oui texte très fort. Merci pour ce texte.
Une question: "Car eux ne savent, " l'absence de "pas" est-elle volontaire?
Si oui, je bute un peu sur cette phrase.

[moyen chog]

Merci Voile59 (Bizarre comme pseudo) pour ta lecture et tes commentaires. Je m'empresse de corriger cette erreur.

[Chapart]

Salut,

Le "morts" au pluriel est volontaire.

Du coup je n'ai pas bien compris ce que tu voulais dire, avec ces "morts" dans ses drap.

Chapart

[nevizhed]

Salut !

Franchement, c'est un texte que j'ai lu à la va vite car on me pressait à ce moment-là, et faut dire qu'en le lisant vite le rythme du texte suivait très bien et donnait plus de force encore. Je viens de relire le texte et c'est vraiment pas mal ! Le rythme est saccadé, rapide. Y a un vrai style, une ambiance qui sublime presque le macabre malgré quelques mots un peu familiers.

Et ce personnage central, de quoi souffre-t-il vraiment ? On ne sait pas, sûrement pour donner à la maladie quelque chose de plus universelle encore. La description d'un quotidien qui n'attend que la Mort, d'une personne presque moqueuse et cynique de ce qui va lui arriver. Un pas dans le désespoir auquel s'ajoute la folie. La condition humaine dans toute sa splendeur ténébreuse, enfin révélée sous les projecteurs du trépas !

Alors, il rit. ça, il peut.
Car, il sait, leurs regards effarés.

Wouah ! 
J'ai totalement l'image dans la tête d'un vieillard esclaffé, gorge déployée, dernier regard sur la vie, dernière raillerie à celle-ci avant le grand saut.

Merci pour ce texte.
Nvz.

[Berceuse Violente]

Bonjour Moyen Chog;

C'est un texte très sombre, cynique et malaisant. Je ne dis pas cela comme un reproche mais comme la sensation qu'il en ressort à la lecture. On ressent un malaise, et je pense que tu peux en être fier. On se sent accablé pour cet homme. Même cette maigre vengeance final ne m'enlève pas la dureté de cette fin douloureuse, sans amour et pitoyable. Si pitoyable qu'on pourrait y voir un plaidoyer pour l'euthanasie. Je me demande comment tu vas toi, pour avoir envie d'écrire un texte sur un thème et un ton aussi morbide.
Tu reviens très souvent à la ligne, c'est presque un poème en prose ton texte. J'aime beaucoup le vocabulaire direct, les phrases courtes (j'aime bien ce style personnellement il en ressort un certaine franchise, comme si on était vraiment dans la tête de cet homme, pas très sympas de nous y mettre d'ailleurs), les "Et" qui se répètent en début de phrase, encore et encore, donnant une impression de chute quelque part.

Deux passages m'ont laissée un perplexe :

boutant hors de lui l'envahisseur, le non désiré.

En quoi cette aiguille est-elle un glaive ? Qui est le non désiré ? Le mal ? Pourquoi un envahisseur ?

il comprend qu'il n'y aura pas de lendemain de la nuit du lendemain

Un petit commentaire inutile, en France on n'a pas le droit de tout donner et de déshériter ainsi ses proches.

En conclusion, un texte court et efficace qui fait grand effet. ça m'a bien plu.
Deux

[voile59]

voile => bateau => voyage
59: mon point de départ(ement)

[moyen chog]

Merci à nevizhed  et à  Berceuse violente pour vos lectures et vos commentaires. L'aiguille est comparée à un glaive, une épée qui se bat contre l'envahisseur, le non désiré qui est la maladie.
Je retire ( bizarre comme pseudo) et bon vent. voile59.

[Ashka]

beaucoup aimé, merci!

[moyen chog]

Re merci Ashka pour ta lecture.