Le matin est brumeux, je suis plus trouble encore.
Couverture de nuages sous un soleil humide,
Coule sur mes carreaux une bruine timide,
Pointillisme fébrile ; je suis plus faible encore.
Un fond de café froid frissonne dans ma tasse,
Une feuille à rouler se froisse dans ma main ;
Le briquet essoufflé, sur une table basse,
Crache une flamme lasse, qui s’étouffe, s’éteint.
Je fixe, un peu hagard, le paquet de tabac,
Brins et copeaux, tignasse de cheveux blonds et bruns,
Archet brisé, défait, dans un fouillis de crins,
Miettes d’amsterdammer ou restes de rasta…
J’y passe un doigt distrait, j’ondule entre les dunes,
Prairie de brune tiges et de fleurs du pays,
De pétales fanées de violettes, de lys,
Balayés par les vents des revers de fortune.
Des cernes jusqu’au cou, du gravier dans la gorge,
Sur la langue, un désert, dans le crâne une forge,
Une toux fatiguée résonne au moindre effort ;
L’aube à le goût de cendre, je suis plus terne encore.
