[elodie janssens]

Je l’ai découverte, il y a longtemps, cette musique qui transcende l’âme de l’être humain. Pour peu qu’il soit capable d’écouter. J’étais sourd, jusqu’alors. Je nageais dans la folie de la jeunesse et j’aurais pu m’y perdre si quelques notes entendues sur un poste déglingué n’avaient changé ma vision du monde.
Auparavant baigné de rock agressif, l’amertume de ma prime jeunesse avait creusé un gouffre abyssal ou je sombrais lentement, irrémédiablement.
Trois jours plus tôt, le début des vacances d’été,  j’embarquais pour un périple laborieux, deux interminables mois aux côtés de mon père. Un bonnet à petites mailles de laine rouge vissé sur un visage aux écueils poivres et sels. J’étais habitué à le voir crisper la fossette de son menton sous des joues ne connaissant que trop rarement la douceur affûtée du coupe-chou –il réservait le maniement de cet archet d’acier à d’autres fins.
Je me préparais de longue date à cette épreuve annuelle. Ma collection de cassettes audio. Un baladeur neuf. Un sac rempli de piles, avec l’espoir de voir ma réserve suffire jusqu’au débarquement. Car, non, ce n’était pas une croisière. Nous ne mettions que rarement le pied à terre. Pour ainsi dire, jamais. Toute fugue était impossible !
D’abord, je ne sais pas où est passée la batterie. Elle avait juste disparu. Un instant, je crus l’avoir oubliée au pensionnat mais je me souvenais parfaitement l’avoir rangée au fond de mon sac de voyage. Déballer mon nouvel achat n’avait plus rien d’excitant, sans pile pour le faire fonctionner.
Je songeai à trafiquer l’une ou l’autre prise d’un appareil pour y brancher le mien mais je savais qu’un dysfonctionnement mettrait mon père dans tous ses états et que le pire serait à redouter s’il découvrait que j’en étais à l’origine. Je m’en abstins.
Petit bémol à l’aventure, en prélude chaque année, le mal de mer me rattrapa rapidement, allant crescendo et je ne supportais plus la valse des flots heurtant la coque tandis qu’ils l’entrainaient dans un roulis incessant. Je fus donc contraint à rester cloîtrer dans la cabine au milieu d’écrans et de graphiques dont les lignes, les courbes et les oscillations bien que dans un accord parfait, ne revêtaient aucune signification pour moi. Par esprit de contradiction, je me refusais obstinément à écouter la moindre explication paternelle sur tel ou tel appareil.
L’absence de Patrick me déboussolait plus que je ne m’y attendais. Mon père m’avait annoncé sans ambages que son pseudo « chef plongeur » avait démissionné au début du mois de mai suite à une quinte de toux. Il était donc seul à faire tourner la casserole et bouillir la marmite –entendez par-là mener sa mission à terme et, à défaut de supermarché flottant, pêcher de quoi nous nourrir.
Il me restait pour seule compagnie, Frank. Un colosse. À vue de nez, j’estime qu’il mesurait dans les deux mètres. Déduction faite à force de le voir courber le dos en  abaissant la voûte de ses épaules rondes-carrées, chaque fois qu’il franchissait les cent quatre-vingt centimètres de hauteur de la porte de la cabine. Plus silencieux qu’un fish-stick, cependant, il était capable de produire plus de bruit que l’océan. Cela me rendait sa compagnie encore plus insupportable que le balancement des vagues sur la coque. Dans mon malheur, j’avais le privilège de ne pas pouvoir supporter ses claquements de langue alors que sa mastication de tabac tirait en longueur du matin au soir et du crépuscule à l’aurore. Il travaillait et dormait généralement sur le pont. Une bourrique, dis-je. D’où le nom que je lui avais attribué. Un sobriquet rappelant l’une de mes créatures favorites à laquelle je le croyais fermement apparenté, Frankenstein.
Par conséquent, reclus dans la solitude et les technologies vintages peuplant la cale du navire, le cœur au bord des lèvres et l’estomac me remontant à la gorge, j’accueillis d’un grognement les ordres du commandant, de son attitude dominante. Mon père avait ce don d’aveuglement qu’ont les figures démissionnaires en leur chef d’éducation mal orchestrée.
–   Fred, j’ai besoin que tu scannes les fréquences pendant que je répare la mécanique. Pas le temps de faire une pause. Une courroie s’est rompue. Je n’en ai pas pour longtemps, je pense.
Il pensait mal, cela lui arrivait souvent.
Je n’avais aucune idée de ce qu’il attendait de moi. J’ignorais sur quel bouton appuyer. Je ne savais pas quel interrupteur devait s’allumer ou quel écran devait s’agiter. Car je n’avais jamais prêté la moindre attention aux explications techniques que, d’ailleurs, il me prodiguait très rarement. Informations sans intérêt, jugeais-je. Je ne m’occupais jamais de ses affaires. En contrepartie, il s’occupait très rarement des miennes.
Quant à lui, il devait croire que le maniement des machines nécessaires à l’accomplissement de notre basse besogne coulait naturellement dans mes gènes autant que dans les siens puisque nous en portions une moitié commune. Quelle déconvenue !
Immédiatement, je compris mon erreur et la regrettai. Néanmoins, je n’eus pas le temps d’appeler mon père qui avait déjà bondi sur le pont d’où me parvenaient des bruits métalliques de clés qui arrachent la rouille de boulons grippés par le sel et les embruns. Il sifflotait, à son habitude, l’un de ses jeux de mots musicaux favoris, un air entendu dans une fantaisie d’un compositeur complètement inconnu, JC Absil, lointain cousin « homo harmonius », produit de je ne sais quelle mutation intelligemment hasardeuse comme on en a imaginées tant d’autres : « la ré si fa si la mi si la ré do ré la do ré ».  Autrement dit « l’art est si facile ami si l’art est d’or et l’adoré », sacrifiant ainsi, comme certains musiciens osent le faire, l’esthétique de la mélodie à l’originalité intellectuelle. Erreur insensée que tout compositeur génial éviterait en alliant plutôt les deux à merveille. Tout « la ré la » !!!
Qu’importe ! « Je suis marin, pas musicien », s’empressait-il de répondre pour justifier ce concert dissonant. Serait-ce la réponse à l’énigme de la fuite des sirènes de nos océans ?
Une heure plus tard, je faisais rouler un gros bouton en plastique gris dentelé dont l’usure grattait la peau de mon doigt. Je m’effondrais de plus en plus sur l’assise de la chaise, lassé par l’ennui dont je souffrais.
L’idée de brancher mon baladeur sur l’une des batteries étalées derrière les écrans me hantait à nouveau lorsqu’un son me fit sursauter. Je fronçai les sourcils tandis que mon index opérait un léger retour en arrière sur le bouton de sélection des fréquences. Le son entra dans un capteur. Son passage à travers divers appareils l’amplifia. Il s’épanouit sous les déformations des haut-parleurs en vibrations.
Toute une gamme d’impressions inédites pénétra mes oreilles. Ce son impromptu contenait tant de force, il en émanait une telle puissance que je me demandai comment il pouvait en résulter une si grande sérénité. Un second grondement venu des profondeurs s’empara de mon esprit. Sourd. Intense. Mélancolique. Il me pénétrait, résonnait. Je portai une main à ma poitrine et l’appuyai sur mes côtes.
Ému, je n’avais jamais entendu ça et vérifiait, incrédule, l’emprise de la musique sur mes organes, comment elle entraînait le cœur et la respiration, comment elle animait le sang dans mes veines, le presto qu’elle donnait à mes cycles intérieurs.
La mélodie se découpait sous le regard de mes paupières closes en une succession de notes constituant des phrases musicales. Leur récital, sublimant l’harmonie de ce milieu, me parlait un langage inconnu que je découvrais avec délices.
Sans attendre, je grimpai les échelons quatre-à-quatre et déboulai sur le pont, plus agité qu’un chat au milieu de la mer. Mon père les avait entendues, lui aussi. Il me jeta un regard éblouissant de joie. L’attente soldée par un trophée.
–   C’est un mastodonte, crie-t-il. Fils, prends le matériel et rejoins Frank à bâbord.
Dans l’intervalle, d’instinct, j’empoigne les outils de mon père et cours vers son second. Ne me voyant pas arriver, il se retourne et me bouscule d’un large mouvement d’épaules.
Jetés à la mer. Moi. Les filins, … Tout.
Happé par le courant qui m’engloutit dans la gueule marine, je me débats et chasse l’eau qui s’infiltre dans ma bouche. Les yeux écarquillés. Je la vois. Je l’entends. Elle est là. Devant moi. Je pourrais la toucher, si j’osais tendre le bras. Je suis à sa portée, à sa merci. Mes membres paralysés cessent de gesticuler et je m’enfonce lentement, suivant le sillage noir dessiné par les barbillons et la poudre gobés sous mes pieds. Je m’apprête à rejoindre les grands fonds où sont plantés mes harpons.
Elle nage. Elle frotte sur ses cordes vocales, pareille au violoniste. Elle les pince à la façon du guitariste. Sous la pression de l’eau, mes tympans vibrent au diapason de son chant. Je l’entends. La symphonie de cette quiétude envoûtante. Je les entends. Les chants séducteurs de leurs parades. Ses congénères l’appellent.
Je la regarde passer. Elle semble si légère dans l’aisance chorégraphiée des mouvements de ses nageoires. Sa queue battant la mesure effleure mon bras, produisant un électrochoc assez puissant pour me tirer de ma torpeur.
Je gagne la surface des flots et inspire à grande goulées l’oxygène dans mes poumons douloureux. Je lève le nez et voit le commandant, poussant un soupir, plus blême qu’un macchabée, me jeter une bouée nouée à un cordage en nylon.
–   Où sont les harpons ? crie-t-il.
Sous mes pieds. L’océan les rendra inoffensifs. Je refuse de manier plus longtemps tout filet destiné à ces merveilleuses créatures. Ce ne sont que des claies de fat.

[le_buissonnier]

J'ai bien aimé ce texte iodé, battu par les embruns que l'on peut sentir mentalement. Cependant, le "mastodonte" qui, au beau milieu de l'océan ne semble pas être un «Mammifère fossile, voisin de l'éléphant», n'est pas vraiment nommé. Je dis "pas vraiment" car dans la partie,

«Les yeux écarquillés. Je la vois. Je l’entends. Elle est là. Devant moi ... Je les entends. Les chants séducteurs de leurs parades. Ses congénères l’appellent».

on ne saurait penser qu'à une baleine. Ais-je tort ? Mais peut-être est-une intention pour laisser le lecteur s'embarquer dans sa propre conclusion.

[elodie janssens]

Bonjour le buissonnier

Merci c'est genti.

«Les yeux écarquillés. Je la vois. Je l’entends. Elle est là. Devant moi ... Je les entends. Les chants séducteurs de leurs parades. Ses congénères l’appellent».

on ne saurait penser qu'à une baleine. Ais-je tort ? Mais peut-être est-une intention pour laisser le lecteur s'embarquer dans sa propre conclusion.

Tu as raison. Je voulais laisser le lecteur imaginer la scene et l emporter sous l eau avec le garçon. 

A bientot

[txuku]

Bonjour

Navigateur moi meme j ai bien apprecie ton texte..........................


Et j ai cru un moment a une sirene !


Deux phrases ou j ai un peu bute :

Je fus donc contraint à rester cloîtrer

Je prefere de rester cloitrer ?

Mon père avait ce don d’aveuglement qu’on les figures démissionnaires

qu ont les figures ( le clavier ? ) 

[elodie janssens]

Bonjour txuku !

Navigateur moi meme j ai bien apprecie ton texte..........................

merciii

Et j ai cru un moment a une sirene ! [/quote

tu n es pas si loin. Les baleines sont en partie a l'origine du mythe des sirenes 

Mon père avait ce don d’aveuglement qu’on les figures démissionnaires

qu ont les figures ( le clavier ? ) 

Ah vilain clavier ! M'en vais le mettre au coin !

A+

[elodie janssens]

bonjour champdefaye !

Mais pour moi, ce sont les détails qui peuvent rendre la lecture chaotique ou fluide, saccadée ou agréable.

Je suis du meme avis.

Merci pour les corrections orthographiques, maintenant que j’ai a le nez dessus, je me demande comment j’ai pu passer a côté.

sur un visage aux écueils poivres et sels.

Cette image ne me parle pas, quels écueils ? Les sourcils, les cheveux, les rouflaquettes ? pourquoi les appeler des écueils ?

Je laisse le lecteur modeler son propre portrait, les écueils peuvent être une barbe éparse ou des rouflaquettes, comme tu le dis. Ses cheveux sont cachés par son bonnet rouge.

D’abord, je ne sais pas où est passée la batterie.

Problème de concordance des temps avec ce qui précède et ce qui suit.

De nos jours, le narrateur raconte un souvenir du passé, mais aujourd’hui encore, en y repensant, il se sait toujours pas où est passée la batterie. Donc le temps de conjugaison est correct. 

lignes, les courbes et les oscillations bien que dans un accord parfait,

comment sait-il que l'accord est parfait, qu'est-ce qu'un accord parfait pour les lignes, des courbes etc…

Un accord parfait est un terme musical. Le narrateur, mélomane, y voit sans doute les oscillations du son, comme un graphique du spectre sonore. 

À vue de nez, j’estime qu’il mesurait dans les deux mètres. Déduction faite à force de le voir

Bien qu'admissible, je trouve que tu abuses de cette forme de phrase sans verbe.

Il est possible que j’en abuse, mais cela fait partie de mon style d’écrivain, de même que l’ironie et les références cachées que seuls quelques initiés pointilleux remarqueront.

Une bourrique, dis-je.

A qui ?

Au lecteur. De même que ta rematque plus haut, à propos de la non concordance des temps, c’est le narrateur qui te parle.

Mon père avait ce don d’aveuglement qu’on les figures démissionnaires en leur chef d’éducation mal orchestrée.

Ça non plus.

Le gamin vit au pensionnat. Il ne voit son pere que deux mois par an. Le pere fait ce qu’il peut mais il est aveugle car il ne connait pas son fils. Il essaye d’etre Un bon père, mais il s’y prend très  mal.

Je ne savais pas quel interrupteur devait s’allumer ou quel écran devait s’agiter.

Un interrupteur ne s'allume pas, pas plus qu'un écran ne s'agite. Encore ironique ?

Juste un effet de style. L’ecran qui s’agite fait référence aux oscillations affichées sur l’ecran.

Il sifflotait, à son habitude, l’un de ses jeux de mots musicaux favoris, un air entendu dans une fantaisie d’un compositeur complètement inconnu, JC Absil, lointain cousin « homo harmonius », produit de je ne sais quelle mutation intelligemment hasardeuse comme on en a imaginées tant d’autres : « la ré si fa si la mi si la ré do ré la do ré ».  Autrement dit « l’art est si facile ami si l’art est d’or et l’adoré », sacrifiant ainsi, comme certains musiciens osent le faire, l’esthétique de la mélodie à l’originalité intellectuelle. Erreur insensée que tout compositeur génial éviterait en alliant plutôt les deux à merveille. Tout « la ré la » !!!

Le jeu musical-littéraire est amusant, mais la phrase qui l'évoque est beaucoup trop longue et compliquée. Inutile de donner le nom de l'auteur. Raccourcir, raccourcir. Supprimer "lointain cousin…..tant d'autres". Supprimer "sacrifiant ainsi…à merveille". Alléger, alléger.

Ah LA NON !!!
Cette partie est sans nulle doute la plus belle du texte. En tout cas celle qui me tient le plus a coeur. Et je ne supprimerai jamais le nom du compositeurs farfelu qui me l’a soufflée ! Rendons a César ce qui est à César !
Je reverrai la ponctuation.

sous le regard de mes paupières closes

un peu précieux, non ?

Le but est justement de marquer la différence entre le narrateur, un garçon éduqué et intelligent, et son père, un homme bourru.

. L’attente soldée par un trophée.

C'est une ellipse ? son attente se soldait enfin par un trophée ? Solder, trophée, ça ne va pas.

Je n’ai pas compris.

les barbillons et la poudre gobés sous mes pieds

comprends pas bien.

Éléments des armes utilisées par les baleiniers. Un peu rudimentaire, mais, tu l’auras compris, l’histoire se deroule dans les années 80. (Balladeur a cassettes)

Sous mes pieds. L’océan les rendra inoffensifs. Je refuse de manier plus longtemps tout filet destiné à ces merveilleuses créatures. Ce ne sont que des claies de fat.

Un peu pompier. Le jeu de mot musical, pas terrible, mais, au fait, qui est fat ?

Claie = filet de pêche
Fat = un idiot, ridicule
Référence a la clé de fa.
Sous entend que la pêche a la baleine est une chasse immonde et stupide.

Magnifique ! Vécu ?
Bravo. Merci

Mais de rien. MERCI a toi pour toutes tes remarques pointues. J’apprecue Toujours de discuter avec un lecteur n’aya Pas ma vision des choses. Sinon on s’ennuie vite.
A +

[elodie janssens]

Re Champdefaye,
 

Autre chose, un fat n'est pas un idiot, mais un prétentieux.

Définition  selon le dictionnaire :
FAT :
Vx ou fam. Niais, sot, stupide (ds Littré, Rob.). − Emploi subst. Je suis un grand fat d'écouter vos sornettes!

[elodie janssens]

 Champdefaye.
 
 

[Georges Beckett]

C'est chouette, ce texte. Belle sensibilité ( vous êtes jeune, non ? Je le ressens). Quelques manques à la ponctuation par ci par là. Certains passages sont un peu bavards, quelques coups de rabot sur les adjectifs et les connecteurs logiques, peut-être, rien de bien gênant. Dans ce rapport au père, j'ai pensé à Sagan et à Bonjour tristesse, parfois. Parfois... Prometteur. Bravo et merci.

 

G. 

[elodie janssens]

Bonjour georges beckett.
Le bon côté de la jeunesse, c’est qu’elle peut muri et bonifier. 
Merci pour ton commentaire charmant. Oui, la ponctuation est ma bête noire.
Je vais examiner ce coup de rabot dont tu parles. Astu l’une ou l’autre suggestion précise ?
A+