La vie est un livre qu’on ne devrait pas lire par page ou par chapitre. Seule la photographie du paysage entier peut donner un tableau fidèle même si nous en choisissons les mots et les couleurs.
Quand nous sommes bloqués sur une ligne qui grince, qui a du mal à se créer comme un disque rayé, quand l’encre manque, que les mots n’arrivent plus à s’inventer, quand les lettres fuient et que tout est flou, il nous semble que la vie est cruelle et injuste. On est pris dans un tourment de douleur haute couture qui pique à coup d’aiguille chaque parcelle de notre âme. On manque d’air pour réfléchir et de force pour agir, on perd le sens de toute chose. Toutes ces choses que nous avons construites, ces murs que nous avons bâti sur des illusions faisant de tout un ramassis de règles de vie absurdes comme si rien ne pouvait les affranchir. Quand tout s’effondre, que le monde tourne, que tout perd de sa saveur et qu’on s’habille d’un masque pour survivre tel un zombie en cage, quand on ne sait plus et qu’on se perd dans la folie de son propre sang, quand tout nous paraît loin et irréel et que la tentation d’en finir pour vivre vous saisit, vous vous dites vraiment que la vie ne vaut pas la peine d’être lu. Chaque respiration est douleur et chaque coup de plume fait couler des larmes de couleur. Chaque mot qui vient est une victoire sur fond de cris d’un animal blessé. Il fait noir, il fait froid, il fait seul. Et pourtant on sait que la seule chose à faire est d’écrire mot après mot ces lignes de malheur jusqu’à ce que vienne l’heure de tourner la page.
Cette page dans le noir est lourde et longue, on manque d’inspiration et d’expiration, les phrases sont longues, sans point et sans virgule, on ne s’arrête pas et pourtant on avance lentement. On entend des phrases du genre « ça va passer » mais rien ne se passe. Tout ce qu’on voit passer c’est le train que le temps ramasse. Peu importe, la vie est vide, longue, sans sens et sans mot.
Puis, un jour la plume raye le coin de la feuille en bas à droite, il est arrivé le temps de la tourner lourdement. Ce genre de page pèse une tonne, il en faut des maux pour la remplir et la finir. Ce genre de page est plein de ratures et de taches, elle est noire, elle marque le livre si bien que souvent on s’en souvient plus que les pages plus sages. On aurait presque peur de la tourner ne sachant pas quelle autre douleur nous attend de l’autre côté. La plupart du temps on se sent plus léger après mais on ne le sait pas alors on hésite, on recule, on avance, on la soulève et la repose. Et puis la vie veut s’écrire, des mots arrivent et se bousculent, l’encre coule et veut dire ce qui n’a pas encore été écris. La vie souffle et la page se tourne.
Une nouvelle page blanche et belle. L’air est plus claire et tout s’écrit aussi facilement que coulait les larmes jadis. La joie vous gagne, l’espoir renait et l’avenir devient clément. Les mots s’alignent facilement et forment des rimes, c’est beau, c’est facile, c’est léger. On a des projets de lignes, de pages et de livres entiers. On reconstruit ce qui a été détruit, autrement, différemment. On veut de nouvelles pages, pleines de couleur, des mots en sucre, des lettres arrondis et des chapitres de bonheur. On déguste une glace au soleil pendant que le livre s’écrit, on rêve, on joue avec les mots et les lettres, on fabrique un jeu de lignes comme sur une main sans lendemain. Tout ce qui compte c’est aujourd’hui, demain est bien et hier n’est plus. L’inspiration s’adonne à cœur joie de cette légèreté, la création s’amuse et l’imagination danse avec les mots de chaque ligne. L’encre ne tache plus, il n’y a plus de rature. L’écriture est sure et fluide. On raconte des histoires avec une plume magique, toute la journée et la nuit aussi. Chaque lettre fait l’amour à la suivante si bien que chaque ligne est roman, une histoire à conter au monde pour exister. On retrouve sa place sur l’étagère de l’univers, à côté d’autres livres on se sent entouré. On voudrait que ça dure, le temps passe vite, les mots se pressent et la page se tourne sans même qu’on s’en rende compte. Parmi ces pages, certaines sont colorées et marquent le livre, les plus sages, elles, seront oubliées. Et pourtant ce sont elles qui remplissent des livres entiers.
Alors oui la vie est un livre qu’on ne devrait pas lire par page ou par chapitre. Que la page soit belle ou pas, un jour ou l’autre on tournera la dernière, on lira le dernier mot et on écrira la dernière lettre.
