Morte de cette passion qui opprime pour un temps, je souffle sur l'abîme entravée par les beautés hurlantes et ennemies de ce corps sanglant qui se nourrit, crache et subit les petites terreurs qui sont frères des plus beaux malheurs. De nos mains jointes, nos rêves pourpres s'embrassent et j'aspire ce train hivernal, royaume sacré où vivent les fleurs sans âge. Je pénètre le lac, je le soumets à ma volonté qui n'a aucune forme, aucune aspérité et je le torture de ce feu blanc sans perdre la mesure. J'enferme au placard les plus dures images et je porte ma déesse sur la table sacrificielle. Elle est morte et vivante, calme et agonisante. Ils peuvent bien se repaître de cette chair inflexible, les démons l'observent en silence et remercient le ciel qu'elle n'ait pas trouvé la divine espérance. Son crâne, mon crâne s'empourpre de milles oraisons. Les aiguilles plantent leur pointe acérée en vagues successives. Cette langue d'esprit n'est plus que pétales de rose, corps de rivière exsudant le sang et transpirant sans fièvre. En vain je l'ai saisie, en vain elle est partie. Ce sale être qui persiste sur un fil de fer, étreinte de gaze dansant sur nos corps de pierre.
