[Lylalone]

Bonjour,

Vos avis et commentaires me feront plaisir 



Les enfants jouent toujours sous les paupières décillées du soleil.
Quand ils lèvent leurs têtes, leurs yeux renvoient la pureté d’un lac marron aux tendres nénuphars, préservé de quiétude.
Mais les feuilles ne sont plus dans le vent.
L’automne s’accroupit pour regarder, amer, l’enfance qui s’agenouille à terre et qui joue dans le sable.
C’est un air qui s’étend de son essence, s’attache à travers les cheveux et finit par s’agripper aux paroles incertaines jusqu’à ne plus les quitter.

Le vent se lève, quand les voiles du ciel reprennent un naufrage.
Quand le rouge et le noir s’entremêlent dans des écharpes éclairées où l’orage gronde.
Jouer l’enfance, toujours jouer, de ses petites mains potelées ignorant le souffle putride de la mort qui s’essaye à imbiber les espoirs, les rêves les plus précieux.

Il y a toujours un souffle de rose qui s’épand dans les lourdeurs les plus insupportables. Des sourires se laissent glisser, sans remords, dans des ruisseaux noirâtres.

Il y a des arbres sans vie, des animaux froissés, et des cailloux luisants d’une terre inféconde…

Il y avait là des immeubles de jaune parcheminé, aux angles noircis, aux senteurs de jasmin et aux sculptures énigmatiques.

Des effluves sanguines, chaudes et vaporeuses se perdent dans les airs.
Aussi insignifiantes dans leur envolée que des formes sans vie.
Des nuages sanguins se déchirent,
S’éparpillent comme le coton des boules de pissenlits qui se meurent par un simple murmure d’air.
C’est la beauté et l’innocence qui hurlent dans le vent comme les pages arrachées d’un livre qu’on falsifie.

Ce sont des montagnes bleues
Aux luisances électriques,
Aux violettes osseuses
Qui sortent brutalement des profondeurs de visages.
Des profondeurs où la vie n’a pas de limites,
Où l’espoir prolifère toujours dans des cellules endolories, dans les cellules obscures où se brave l’interdit.
Des sécrétions étranges qui se muent dans l’éternel.

Les flammes avides passent quelquefois leurs langues rousses sur ce qu’il reste de chair.
Des feux d’artifice dans un univers affolé et diabolique où l’on finit par rire de déraison.
Des brumes d’impuissances.
Le silence des morts au petit matin.

Et le temps qui avance où les jours sont des festins que l’on consomme, Les jours rampent le long des murs caressés de cruauté,
Les jours s’agrippent pour ne pas tomber ou ce serait la nuit,
Les jours sont des insectes à la carapace lourde qui se traînent encore et encore.

Il y a des nuits en plein jour.
Des jours en pleine nuit. Des cieux lessivés de terreur.

Et toujours un sable poussiéreux s’élève, s’élève, pour former un corps qu’une secousse suffit pour rendre désert.

L’amour et la fraternité ne tariront jamais parmi les étendues planes et les sécheresses...

03/2013

[pehache]

Salut.
Commentaire en vrac:

C’est un air qui s’étend de son essence, ??? Peu clair, pour le moins.
effluve est masc.
Des effluves sanguines, chaudes et vaporeuses se perdent dans les airs.
Aussi insignifiantes dans leur envolée que des formes sans vie.
Des nuages sanguins se déchirent,
C'est sanguin, quoi...

Pas compris la conclusion.

[Lylalone]

Salut.

Oui c'est de l'écriture qui se rapproche du surréalisme donc si c'est pas compréhensible c'est parce que ça a été écrit d'un jet, oui pour le masculin j'ai oublié de corriger.

Mais à part ça ????

[pehache]

Je crois que tu as tout dit.