Las. J'étais las de choisir.
Entre le rouge et le noir, le bleu et l'espoir.
La nuit tapait contre la fenêtre, grande, forte et victorieuse. Elle me regardait du haut de sa splendeur, elle me jugeait. était-ce vraiment son jugement qui résonnait ? J'aurai aimé savoir.
Je repensais à cette longue journée. Je repensais à ces lèvres rouges, ce regard qui m'avait violée de sa profondeur. Malicieux, il jouait dès lors avec la température de mon corps.
A mesure qu'elle se mouvait, je m'effaçais… Effacée jusqu'à sombrer dans le néant de ses joues roses et de son sourire narquois.
Elle ne constituait rien d'autre qu'une brisure de mon être, ma faiblesse.
Cette question lancinante, assassine qui revient sans cesse dans le tambour de la machine.
« Qui suis-je ? »
Toute ma vie n'était bercée que par ces mots.
« Qui suis-je ? »
Le grand gaillard un peu trop gentil, toujours là en cas de besoin.
Un homme un vrai, qui change les pneus et qui répare la chaudière.
Non.
Je n'étais rien d'autre que ce tas de questions sans réponse, cette énigme ambulante.
J'étais l'ambiguïté. Le « bi », la moitié, comme une œuvre inachevée.
J'étais Cyril comme Lola, ni l'un ni l'autre et tout à la fois.
J'aimais me perdre et me corrompre sous ces perruques en portant ces longues robes fièrement.
Et je me trémoussais, je me trémoussais… Jusqu'à en perdre la raison.
Et quand je la perdais, c'était le retour de la question.
« A quoi bon ? »
Je n'étais pas femme, je n'étais pas homme. Je n'étais personne.
