[Nonsense]

Le poing sur la table, c'est tout blanc, c'est tout blanc aux jointures, il n'y a pas eu de choc, juste une lente pression croissante. Le regard essaie de s'enfoncer, lui aussi, dans le bois de la table, sous le blanc des jointures qui appuient toujours.
De vieilles images se forment.
Quelqu'un avait glissé, quelqu'un de loin, quelqu'un qui est resté loin pour toujours après.
Des rires aussi.
Les doigts frappaient les cordes, les cordes vibraient, quelqu'un chantait.
Un cachet qui tombe dans la gorge, il s'accroche un peu mais bien vite l'eau emporte tout.
Tout est emporté.
Les doigts manipulaient la corde, la corde se resserrait.
Un cygne chantait.
Il y a quelques fois dans les ruelles des choses qui semblent faire trembler l'obscurité. Peut-être bienveillantes.
Dans la maison, il n'y avait plus que du vide, de la nourriture morte, des rires aussi, et c'était moins vide quand ils étaient là. Des trucs un peu sales par terre, et les doigts qui frappaient les cordes, tous les jours, je les regarde, c'est blanc aux jointures, ce sont mes doigts, ils frappent encore les cordes. Ça faisait du bruit, du son, des notes, et les notes se jetaient les unes contre les autres, elles se mutilaient après avoir arraché la chair d'où elles provenaient. Les notes se cognaient un peu partout pendant un moment, et puis une mélodie, peut-être, essayait de se tenir debout. Alors d'autres notes se jetaient sur elle, la frappaient, la faisaient dévier, s'écarter de son chemin, glisser, se reprendre, sans pouvoir l'empêcher totalement d'avancer. La mélodie gardait les marques, des chocs, des chocs, elle gardait les marques des chocs et elle emmenait avec elle les choses qu'elle avait arrachée à la chair. Pendant quelques secondes, quelques minutes, quelques heures, elle portait tout sur ses épaules la mélodie, et puis elle s'éteignait.

Parfois elle était ensuite clouée comme un papillon mort, clouée dans un disque dur, fixée à jamais avec ses petits morceaux de chair collés un peu partout. Toutes les notes qui se jetaient les unes sur les autres, tous les chocs, tous les croche-pieds des notes sur la mélodie bancale, des morceaux de peau jusque sur les cordes, tout ça avançait dans la maison vide, les fenêtres ouvertes, tous les jours, tous les jours, c'était tous les jours, tous les jours, tous les jours.

[kokox]

Ca, c'est bien écrit !
Ca, c'est un bon texte !
J'espère qu'il sera lu par d'autres.
J'espère en voir d'autres de ta patte.
Plus longs, peut-être.
Une nouvelle, pourquoi pas.
Mouiller la chemise, pas avoir peur. Elles servent à cela les liquettes des écrivains.

Bien à toi !

[Nonsense]

Salut kokox, je te remercie pour ce retour très sympathique qui me fait très plaisir et me donne envie d'écrire encore (plus long, je le souhaite, mais je verrai si j'y parviens )

[Pan]

Et bien je le remonte pour que les fameux autres le lisent, ce texte.
C'est beau, et un peu inquiétant. Mêler la chair et la musique, ça m'a parlé.  Je ne trouve rien d'autre à redire que : c'est beau. Et fluide. Et maîtrisé. La violence sous-jacente toujours, et une tension qui persiste jusqu'au bout. les répétitions parfois, comme si on passait un disque qui buggait parfois ; c'est accentué à la toute fin.
Bref. C'est bien fait, c'est intelligent. Et même mieux, ça fait bizarrement sens, mêler la violence et la chair à la musique, les évoquer emprisonnées dans un disque, comme si en l'écoutant, on écoutait aussi un corps, éparpillé, déchiré. Et d'autres choses que m'évoquent obscurément ce texte, mais je sens qu'il commence à me faire réfléchir.
J'aime beaucoup.

[Nonsense]

Salut à toi Pan, avec un tout petit peu de retard  merci pour ton retour, je suis content que ce texte t'ait parlé, l'été se termine, j'espère pouvoir réécrire, un peu, des fois.

[kokox]

Ah, mais au plus tôt, au plus tôt !