[Jonas]

Salut tout le monde, voilà l'incipit d'une potentielle nouvelle ! Des avis ? Des conseils ? J'ai peur que le style soit justement trop indigeste pour une nouvelle. Bonne lecture !

Il était presque sept heures quand le gosse, une sacoche à l’épaule, s’engouffra dans Hightburry Road et pénétra dans un bâtiment si délabré en apparence, que de l’extérieur, on se demandait comment il parvenait encore à tenir debout. La cour était aussi mal entretenue que le reste, la pelouse en particulier, ressemblait davantage à un marécage qu’à un jardin. Si dans l’imaginaire collectif, ce genre de lieu insalubre abrite les agences de détectives, dans la réalité personne n’aurait pensé à en trouver une ici et pourtant …
Le gosse grimpa les escaliers quatre à quatre et frappa à la porte du sixième étage qui fut aussitôt ouverte par un homme de petite taille à la barbe mal taillée.

- Toujours pas de nouvelles affaires monsieur Stevenson ? Commença le gosse.

- Rien de nouveau, comme la semaine derrière, c’est assez calme en ce moment.

- Il y a un mois aussi c’était calme répliqua-il.

Une grimace se dessina sur le visage du vieux qui s’efforça de ne pas s’emporter.

- Tu viens de plus en plus tôt alors que tu sais très bien que je n’ai jamais rien à te raconter. Pourquoi tu t’obstines ? Si tu veux des récits d’aventures va trouver Edward Phillips, il en a lui des histoires passionnantes à te raconter.

- Monsieur Phillips à les histoires mais il n’a pas le temps, il est trop débordé pour me les raconter.
 - Eh bien moi je n’ai ni l’un, ni l’autre. Bonne journée Marcus.

Le gosse allait parler mais Stevenson lui claqua la porte au nez. Il se contenta donc d’un simple ‘’bonne journée’’ murmuré au travers de la porte et rebroussa finalement chemin. Il s’était mis en tête de devenir lui aussi détective privé mais il fallait se rendre à l’évidence : n’était pas ici qu’il allait apprendre le métier. ‘‘Ce vieux est si ennuyeux’’ pensa Marcus avant de refermer péniblement la grille de la cour.

Tous les hommes ont leurs petites habitudes. Si certains s’efforcent de s’en détacher, d’autres s’y complaisent comme monsieur Stevenson dont la vie était réglée comme du papier à musique. Si l’on avait réalisé un film sur lui, on aurait eu du mal à différencier une journée d’une autre, puisque seul le temps qu’il faisait dehors et ses vêtements changeaient. Le matin à sept heures précises il lisait son journal en buvant du café, toujours noir et sans sucres évidemment. D’ailleurs le voici qui sort de la cuisine, une tasse à la main, on ne change pas ses habitudes, sept heures, c’est du papier à musique. Stevenson passait souvent sa matinée à coller de vieux timbres sur de vieux albums en sifflotant. En philatéliste chevronné, il avait réussi à amasser dans toute sa vie, plus d’un millier de pièces. Stevenson était aussi poète et il n’hésitait pas à associer ses deux passions : ‘’L’homme est un timbre. Quand il est jeune, il voyage et découvre mais lorsqu’il il vieillit, lorsqu’il il prend la poussière, il finit par se retrouver dans un album, l’auspice des timbres en somme. La seule différence entre les timbres et les hommes, c’est que le timbre, à contrario de l’homme, prend de la valeur avec le temps.’’ Il pouvait ainsi s’enorgueillir d’être un véritable passionné puisque les écrivains à succès écrivent pour les autres, Stevenson écrivait pour lui avec sa conscience comme unique public. Etant de nature réservée cela ne l’avait jamais vraiment gêné. Il vivait en ermite et il savait que vivre ainsi isolé des autres, il finirait par les détester alors il s’était en promis de ne jamais tomber dans la misanthropie mais c’était bien trop difficile. Le mépris de Stevenson pour ses pairs grandissait de jour en jour, il ne croyait plus en rien. Il ne reconnaissait plus sa vieille Amérique et passait son temps à se demander comment son pays avait-il pu changer aussi vite. Persuadé d’assister impuissant à la lente agonie des Etats-Unis, Stevenson s’était peu à peu renfermé sur lui-même et le décès de sa femme avait achevé son changement de caractère : l’homme jovial et rieur d’autrefois avait laissé la place à un vieil aigri acariâtre, froid et distant. Les conventions sociales l’épuisaient au plus haut point et le simple fait de saluer ses voisins l’ennuyait déjà. Stevenson n’avait que peu d’ami, il n’en avait pour ainsi dire qu’un seul et tous les jours il allait déjeuner avec lui à l’Atlantic Diner, encore une autre de ses petites habitudes. Il jeta un coup d’œil à sa montre et colla un dernier timbre puis décida qu’il était temps de rejoindre son ami.

[Belka]

Salut 

J'étais tellement dans l'histoire que j'en est oublié que ce n'etais qu'un incipit, le fait qu'il n'y est pas de chute m'a trop perturbé 
En tout cas, je trouve justement que le style d'ecriture passe bien pour une nouvelle ca ne m'a pas du tout perturbé au contraire !

[Jonas]

Salut 

J'étais tellement dans l'histoire que j'en est oublié que ce n'etais qu'un incipit, le fait qu'il n'y est pas de chute m'a trop perturbé 
En tout cas, je trouve justement que le style d'ecriture passe bien pour une nouvelle ca ne m'a pas du tout perturbé au contraire !

Salut ! Merci beaucoup pour ton message, je suis un plus rassuré maintenant. Si le texte est aussi court c'est pour voir si si accroche bien le lecteur ! Il y encore quelques coquilles à corriger, j'attends d'autres retours et je posterais la suite. 

[Jonas]

Voilà la version réécrite et corrigé, des détails me plaisent pas. Bonne lecture !

Il était presque sept heures quand le gosse, une sacoche à l’épaule, s’engouffra dans Hightburry Road et pénétra dans un bâtiment si délabré en apparence, que de l’extérieur, on se demandait comment il parvenait encore à tenir debout. La cour était aussi mal entretenue que le reste, la pelouse en particulier, ressemblait davantage à un marécage qu’à un jardin. Si dans l’imaginaire collectif, ce genre de lieu insalubre abritait les agences de détectives mais dans la réalité personne n’aurait pensé à en trouver une ici et pourtant …
Le gosse grimpa les escaliers quatre à quatre et frappa à la porte du sixième étage qui fut aussitôt ouverte par un homme de petite taille à la barbe mal taillée.

- Toujours pas de nouvelles affaires monsieur Stevenson ? Commença le gosse.

- Rien de nouveau, comme la semaine derrière, c’est assez calme en ce moment.

- Il y a un mois aussi c’était calme répliqua-il.

Une grimace se dessina sur le visage du vieux qui s’efforça de ne pas s’emporter.

- Tu viens de plus en plus tôt alors que tu sais très bien que je n’ai jamais rien à te raconter. Pourquoi tu t’obstines ? Si tu veux des récits d’aventures va trouver Edward Phillips, il en a lui des histoires passionnantes à te raconter.

- Monsieur Phillips à les histoires mais il n’a pas le temps, il est trop débordé pour me les raconter.

- Eh bien moi je n’ai ni l’un, ni l’autre. Bonne journée Marcus.

Le gosse allait parler mais Stevenson lui claqua la porte au nez. Il se contenta donc d’un simple ‘’bonne journée’’ murmuré au travers et rebroussa finalement chemin. Il s’était mis en tête de devenir lui aussi détective privé mais il fallait se rendre à l’évidence : n’était pas ici qu’il allait apprendre le métier.
‘‘Ce vieux est si ennuyeux’’ pensa Marcus avant de refermer péniblement la grille de la cour.

Tous les hommes avaient leurs petites habitudes. Si certains s’efforçaient de s’en détacher, d’autres s’y complaisent comme monsieur Stevenson dont la vie était réglée comme du papier à musique. Si l’on avait réalisé un film sur lui, on aurait eu du mal à différencier une journée d’une autre, puisque seul le temps qu’il faisait dehors et ses vêtements changeaient. Le matin à sept heures précises il lisait son journal en buvant du café, toujours noir et sans sucres évidemment. D’ailleurs le voici qui sort de la cuisine, une tasse à la main, on ne change pas ses habitudes, sept heures, c’est du papier à musique. Stevenson passait souvent sa matinée à coller de vieux timbres sur de vieux albums en sifflotant. En philatéliste chevronné, il avait réussi à amasser dans toute sa vie, plus d’un millier de pièces. Stevenson était aussi poète et il n’hésitait pas à associer ses deux passions : ‘’L’homme est un timbre. Quand il est jeune, il voyage et découvre mais lorsqu’il il vieillit, lorsqu’il il prend la poussière, il finit par se retrouver dans un album, l’auspice des timbres en somme. La seule différence entre les timbres et les hommes, c’est que le timbre, à contrario de l’homme, prend de la valeur avec le temps.’’ Il pouvait ainsi s’enorgueillir d’être un véritable passionné puisque les écrivains à succès écrivent pour les autres, Stevenson écrivait pour lui avec sa conscience comme unique public. De nature réservée, le vieux savait qu’à force de vivre isolé des autres, il finirait par les détester. En effet, le mépris de Stevenson pour ses pairs grandissait de jour en jour, la faute aux mœurs de l’époque : Il ne reconnaissait plus sa vieille Amérique et ses habitants. Il passait son temps à se demander comment son pays avait pu changer aussi vite. Persuadé d’assister impuissant à la lente agonie des Etats-Unis, Stevenson s’était peu à peu renfermé sur lui-même et le décès de sa femme avait achevé son changement de caractère : l’homme jovial et rieur d’autrefois avait laissé la place à un vieil aigri acariâtre, froid et distant. Les conventions sociales l’épuisaient au plus haut point et le simple fait de saluer ses voisins l’ennuyait déjà. Stevenson n’avait que peu d’ami, il n’en avait pour ainsi dire qu’un seul et tous les jours il allait déjeuner avec lui à l'Atlantic Diner, encore une autre de ses petites habitudes. Il jeta un coup d’œil à sa montre, colla un dernier timbre puis décida qu’il était temps de rejoindre son ami.

[Jonas]

Voilà la version surement finale (ou presque)

Il était presque sept heures quand le gosse, une sacoche à l’épaule, s’engouffra dans Hightburry Road et pénétra dans un bâtiment si délabré en apparence, que de l’extérieur, on se demandait comment il parvenait encore à tenir debout. La cour était aussi mal entretenue que le reste, la pelouse en particulier, ressemblait davantage à un marécage qu’à un jardin. Si dans l’imaginaire collectif, ce genre de lieu insalubre abritait des agences de détectives, dans la réalité, personne n’aurait pensé à en trouver une ici et pourtant …
Le gosse grimpa les escaliers quatre à quatre et frappa à la porte du sixième étage qui fut aussitôt ouverte par un homme de petite taille à la barbe mal taillée.

- Toujours pas de nouvelles affaires monsieur Stevenson ? Commença le gosse.

- Rien de nouveau, comme la semaine derrière, c’est assez calme en ce moment.

- Il y a un mois aussi c’était calme répliqua-il.

Une grimace se dessina sur le visage du vieux qui s’efforça de ne pas s’emporter.

- Tu viens de plus en plus tôt alors que tu sais très bien que je n’ai jamais rien à te raconter. Pourquoi tu t’obstines ? Si tu veux des récits d’aventures va trouver Edward Phillips, il en a lui des histoires passionnantes à te raconter.

- Monsieur Phillips à les histoires mais il n’a pas le temps, il est trop débordé pour me les raconter.

- Eh bien moi je n’ai ni l’un, ni l’autre. Bonne journée Marcus.
 Le gosse allait parler mais Stevenson lui claqua la porte au nez. Il se contenta donc d’un simple ‘’bonne journée’’ murmuré au travers et rebroussa chemin. Il s’était mis en tête de devenir lui aussi détective privé mais il fallait se rendre à l’évidence : ce n’était pas ici qu’il allait apprendre le métier.
‘‘Ce vieux est si ennuyeux’’ pensa Marcus avant de refermer péniblement la grille de la cour.

Tous les hommes avaient leurs petites habitudes. Si certains s’efforçaient de s’en détacher, d’autres s’y complaisaient comme monsieur Stevenson dont la vie était réglée comme du papier à musique. Si l’on avait réalisé un film sur lui, on aurait eu du mal à différencier une journée d’une autre, puisque seul le temps qu’il faisait dehors et ses vêtements changeaient. Le matin à sept heures précises il lisait son journal en buvant du café, toujours noir et sans sucres. D’ailleurs il venait tout juste de sortir de la cuisine, une tasse à la main. On ne change pas ses habitudes, sept heures, c’est du papier à musique. Stevenson passait souvent sa matinée à coller de vieux timbres sur de vieux albums en sifflotant. En philatéliste chevronné, il avait réussi à amasser dans toute sa vie, plus d’un millier de pièces. Stevenson était aussi poète et il n’hésitait pas à associer ses deux passions : ‘’L’homme est un timbre. Quand il est jeune, il voyage et découvre mais lorsqu’il il vieillit, lorsqu’il il prend la poussière, il finit par se retrouver dans un album, l’auspice des timbres en somme. La seule différence entre les timbres et les hommes, c’est que le timbre, à contrario de l’homme, prend de la valeur avec le temps.’’ Il pouvait ainsi s’enorgueillir d’être un véritable passionné puisque les écrivains à succès écrivaient pour les autres alors que Stevenson écrivait pour lui avec sa conscience comme unique public. Cela ne dérangeait pourtant pas le vieux qui appréciait la solitude. De nature réservée, il savait pourtant qu’à force de vivre isolé des autres, il finirait par les détester. Il avait vu juste puisque le mépris qu’il éprouvait pour ses pairs grandissait de jour en jour. Stevenson aimait se décrire comme un homme ‘’hors de son temps’’ et c’était selon lui à cause des mœurs de l’époque : Il ne reconnaissait plus sa vieille Amérique et ses habitants. Il passait son temps à se demander comment son pays avait pu changer aussi vite. Persuadé d’assister impuissant à la lente agonie des Etats-Unis, Stevenson s’était peu à peu renfermé sur lui-même et le décès de sa femme avait accentué son changement de caractère : l’homme jovial et rieur d’autrefois avait laissé la place à un vieil aigri acariâtre, froid et distant. Les conventions sociales l’épuisaient au plus haut point et le simple fait de saluer ses voisins l’ennuyait déjà. Stevenson n’avait que peu d’ami, il n’en avait pour ainsi dire qu’un seul et tous les jours il allait déjeuner avec lui à l’Atlantic Diner, encore une autre de ses petites habitudes. Il jeta un coup d’œil à sa montre, colla un dernier timbre puis décida qu’il était temps de rejoindre son ami.

On était en Janvier et pourtant il n’y avait pas de neige dehors. Stevenson s’en étonnait toujours, lui ayant connu dans son enfance les rugueux hivers du Canada, il était habitué à en enjamber les amas pour sortir de chez lui. Il aperçut au fond de la rue Madame Baker qui était encore à sa fenêtre. Stevenson considérait peu la vieille femme et décida de prendre une autre rue pour ne pas avoir lui à parler.

Voilà j'ai ajouté un petit teasing de la suite. Juste je pense supprimer cette phrase : Il pouvait ainsi s’enorgueillir d’être un véritable passionné puisque les écrivains à succès écrivaient pour les autres alors que Stevenson écrivait pour lui avec sa conscience comme unique public.
 Elle est pas terrible je trouve ...