[Elha Alouette]

Bonjour à tous, voici un premier texte. Il date déjà de quelques années mais pour me présenter à vous prose-ment (oui j'invente des mots) je pense qu'il est assez représentatif du ton global de mes écrits. Pour vous l'introduire un peu, c'est un texte que j'ai écris suite à mes pérégrinations sur la route ayant vécu un temps dans une maison sur roues. C'est une réflexion qui parle de ma fuite de la grande ville pour me rapprocher de la nature et le contraste sensoriel et émotif qui en a éclos. Un regard un peu éloigné du bruit et de la fureur de la cité pour la décortiquer de loin. Hâte de vous lire.

  La ligne d'horizon. Au delà des crêtes enneigées des montagnes, des vallées et des collines, les pieds baignant dans les milles nuances veloutées des étendues que la lumière d'un soleil hivernal caresse et paillette, au delà danse le lendemain, dont l'inconnu se heurte au moment présent un sourire en coin. Sous le bruit infernal du moteur qui ronronne et tousse, faisant vibrer les vitres, défile le grain du macadam, gorgé de kilomètres.

 Il paraît que la Liberté a un prix. L'emprisonnement fini par être bien plus cher. Qui plus est, incroyablement insensé. Au lieu de payer les péages de tant de barrières, nous payons bien avant leur construction et la mise en place des barreaux de toutes ces cages. Sociales, émotionnelle, culturelles. Nous payons nos prisons, et travaillons à les payer. Toute notre vie.

 Au petit matin un nouvel environnement. Arrivé de nuit, l'imagination œuvre à créer un espace, s'inspirant de l'air ambiant, des bruits, des odeurs, des sensations. Au réveil, la réalité vient se greffer au rêve. La lumière ré-habille de formes, de taille et de couleurs ce que la tête avait dessiné les yeux bandés. La chaleur du café qui fume dans une tasse, combattue par la fraîcheur de l'hiver. Le silence déployé quelques minutes, avant que le bruit d'une voiture ou du caquetage de quelques habitants du lac viennent le stopper net.

 Le système est rusé. Il alimente les peurs, pour que son pouvoir prenne un air de bienfaiteur. Sous les lois, sous les interdits, dans les mots qu'il emploi et les maux qu'il crée, se cache un jeu diabolique aux allures angéliques. Mais ses ailes sont de feu. Et l'incendie est impitoyable.

 Le temps n'a plus cette usure qui gangrène comme rouille sur les fondations d'acier de la sainte-société du capital. La présence et l'absence du soleil berce les heures. Celles-ci se déploient, entières et rythmées, le long de petits plaisirs simples, qui donne goût à la vie. Les sens s'aiguisent, le corps se rattache à l'esprit, l'esprit se rattache au corps naturel qui l'entoure. La beauté est partout et crie sa présence tout le temps.

 L'Histoire nous apprend que nous ne nous sommes pas encore trouvés. Ses éclats de guerres, débris d'un monde qui joue sa comédie sur une scène tragique, font se fissurer les valeurs propres au bon vivre, au bien-être et au bonheur. Les nombreux masques que chaque comédien coud sur son visage, à même la peau, se tordent de faux airs, sous lequel le naturel s'y étouffe et s'éteint à petit feu. Dans ses danses macabres, le monde de l'Homme se gorge de haine et de violence stériles. Celui qui juge l'animal comme inférieur, oubli bien trop vite qu'il en est le pire. L'absurdité a trouvé au 21ème siècle le plus titanesque des trônes, et y a laissé tomber si lourdement son postérieur que la Terre en a tremblé. Ici et là exhalent les relents du gouffre de l'Humanité, qui s'enfonce sans cesse plus loin du mauvais côté de l'abysse, s'éloignant de l'ouverture comme happée dans des boues marécageuses, criant à qui veut l'entendre que le progrès la sauvera, et que la seule vérité est  la sienne.

 L'œil s'affûte à chercher cette Beauté, transcendante et immortelle. La pierre, le grain, le contraste, la composition, le hasard, l'organique viennent peindre un à un et tous ensemble la toile d'un Maître dont on ne sait le nom et l'essence. Certains l'appellent Dieu, y trouvent refuge, et s'y complaisent dans leurs peurs et leurs doutes. D'autres ne le nomment pas, mais le ressentent en eux, l'entendent dans les vents et marées, le croise dans la rosée du matin, ou converse avec lui les yeux caressant les cratères lointains de la lune. D'autres encore, cherchent toujours, sans trop savoir par où commencer. Les derniers ont abandonné, tristement perdus dans les méandres de la foi. Pour ma part, j'ai comme qui dirait envie d'en dire que c'est  absent de tous vos lieux de litanie, et présent là où se referment les portes de vos églises et autres bâtisses, moulins à prière. Présent partout, et de là innommable et intouchable, et dont la confession a pour père et mère la Vie même.

 Le ciel se pare d'or et de flammes. Il brûle de désir pour la nuit qui déambule, de plus en plus assombrie, cachée sous un voile de pierres précieuses qui scintillent, et dont l'œil de cyclope d'un blanc éclatant adresse un dernier clin pour laisser l'astre solaire continuer sa route de lumière. Le tout premier, et toujours le plus admirable des spectacles, dont les portes se font closes sur l'asphalte des villes coincées dans leur tombeau de lumière factice et de pollution suffocante.

 Le mouvement engendre des aléas, de l'inattendu, le seul tracé qu'il octroie est celui des rencontres: visuelles, sonores, tactiles, odorantes, émotives, sensationnelles. Un jeu plaisant à la recherche de l'étranger, de l'inconnu, du re-nouveau. Quelques pas de danse sur une musique orchestrée par la vie, dont chaque respiration se fait entendre des plus lointains espaces du monde. Aucune mise en scène, aucune répétition, aucun costume et autre papiers mâchés: l'unique prend tout son sens dans l'instant. Et cette richesse inonde de part et d'autres la totalité de l'être, donnant naissance au présent, savoureux et délicat.

 La perte de l'harmonie. D'une symbiose. D'un entrelacement vital. D'une valse à la mesure parfaite. D'une fusion plus qu'atomique.

 La recherche de l'absolu, de l'essence, du premier souffle, de l'inaliénable. L'appel des racines, de cette magie céleste qui fait battre les entrailles, de cette chaleur qui fait bouillir le sang. L'alchimie immatérielle de toutes respirations, du grain à l'océan. Le Chant du Monde.

[kokox]

Salut chère Alouette, 

Ne va surtout pas t'imaginer des trucs et des machins, une réponse du berger à la bergère, un élan irrépressible vers toi parce que tu serais une pauvre femme innocente et que je serais un triste dévoyé.  Non, rien de tout cela. Si ton texte m'a emballé, c'est que j'y ai vu une sorte de consanguinité entre ta quête sensitive, contemplative, émotionnelle du monde, et la mienne. Désolé de t'apprendre que nos âmes ont dû jadis coucher ensemble, se la donner élégamment, quelque part dans l'éther. Comment en effet ne pas songer en te lisant au système intérieur de trépidation de Sylvain Tesson qui perpétue ses voyages insensés pour se goinfrer des merveilles terrestres, en épouser les secondes, les velours, les hoquets, les flatulences, les caresses, les froidures et autres siroccos. J'ai découvert Tesson tardivement, et je dois t'avouer que ce mec me fait prodigieusement bander, puisqu'il ne se contente pas de narrer ses caps dans le pur fantasme tel un Surcouf de librairie en mal de sensations, mais il allie avec abnégation son don prodigieux pour l'aventure intérieure/extérieure avec son amour de la littérature. À ce titre, "Dans les forêts de Sibérie" est pour moi un petit chef-d'oeuvre, emprunt d'un style éblouissant, descriptif et songeur, limpide et tissé de sobres et justes réflexions sur les conditions d'existence de l'homme dans le monde contemporain. Tesson qui, maniant là comme jamais la phrase qui tranche et éblouit, porte admirablement bien son nom.
"L’homme libre possède le temps. L’homme qui maîtrise l’espace est simplement puissant. En ville, les minutes, les heures, les années nous échappent. Elles coulent de la plaie du temps blessé. Dans la cabane, le temps se calme. Il se couche à vos pieds en vieux chien gentil et, soudain, on ne sait même plus qu’il est là. Je suis libre parce que mes jours le sont."
Lorsque je lis cela, j'ai l'impression d'être à l'unisson avec le "Chant du Monde".
As-tu vu aussi le film et le documentaire de son épopée solitaire ?
Et puis il y a sous les semelles de ton texte l'empreinte proche/lointaine des pas d'Alexandra David Neal ! C'est pour moi, comme le nez au milieu d'une figure. Mais là, ce serait un ressenti beaucoup trop long à te raconter ici.
Sinon, je suis libre de trek à Lhassa et dans les grottes népalaises, quand tu veux ! 

Bien à toi !

PS : "Pour vous l'introduire un peu, c'est un texte que j'ai écris suite à mes pérégrinations sur la route..." Sauf ton respect, je puis te dire que tu n'as pas fait que me l'introduire un peu !

[Elha Alouette]

Ben "merd'alors"... Cher Kokox, voilà bien un tout premier commentaire auquel je ne me serais pour tout dire vraiment pas attendu. Merci, vraiment. Merci d'être allé sur ce chemin de pensée pour parler des mes mots, plutôt que d'en faire une simple synthèse littéraire. Ça me touche beaucoup. En tout cas, faut l'avouer, c'est plaisant pour un premier commentaire. Et je n'imagine rien, tes mots suffisent. 

En effet, nous avons sûrement du nous croiser dans une vie bien lointaine, ou peut être pas tant que ça. Peut-être n'était-ce qu'au début du siècle dernier, où, rongés par la guerre, deux jeunes âmes se sont cachés sous la longueur de grands épis blonds pour envoyer un bras d'honneur aux tranchées boueuses proches et à l'horreur d'un monde devenu bien trop fou, en parsemant la terre sèche d'un été par la sueur de leurs ébats amoureux? Qui sait.

C'est vraiment drôle que tu parles du seul livre de Sylvain Tesson que j'ai lu. Celui là et pas un autre. Il y a quelques années, lorsque je l'ai lu, il m'a tellement marqué au cœur que j'ai pris un vieux carnet vierge et jauni acheté dans une brocante que je m'étais gardé de côté pour écrire, et j'ai décidé d'y recopier tous les passages des Forêts de Sibérie qui m'avaient fait circuler le sang. Dont celui que tu cites. Mais aussi:
" Une fuite, la vie dans les bois? La fuite est le nom que les gens ensablés dans les fondrières de l'habitude donnent à l'élan vital". Quelle justesse face à l'hypocrisie de ce monde, non?
J'ai en effet aussi vu le film, d'ailleurs direct après la lecture. C'était très beau.

Alors oui, c'est vrai. Impossible de nier cette référence!
"En ville, une couche de goudron prémunit le pieds de tout contact avec la terre, et entre les hommes se dressent des murs de pierre"...
Tout comme la suivante. Alexandra, Alexandra! Elle qui, cachée sous des loques de mendiant (et donc déguisée en homme), a été la première femme occidentale à entrer au Tibet. Quel courage... Son parcours est une telle ode à la liberté, en ces temps où certaines femmes encore se demandaient quel chas d'aiguille elles pourraient choisir pour entamer une nouvelle broderie, confortablement installées sur un fauteuil. Pas que j'exècre ces "travaux de femmes", bien au contraire ils me sont chers, ils font partis de ma vie aujourd'hui à travers mon métier même. Mais tout de même... En 1924, devait pas y avoir grand monde qui se bousculaient au portillon des expéditions féminines.

Enfin, je m'éloigne. J'ai un peu peur qu'un modérateur vienne me dire que je me suis trop éloignée du texte? Doit-on rester dans l'analyse pure et dure ou est-il permis quelques divagations de tête? C'est que l'écriture chez moi, quand ça commence ça peut prendre des tournures marathonesques... C'est un peu pour combler ma prison oratoire, les barreaux d'acier qui font que parler de vive voix, en société, c'est un peu comme monter sur l'échafaud. Alors me venge... Avec les mots et les maux écris.
Chers modérateur, modératrice, désolée si je me suis un brin emporté dans ma réponse, mais faut dire que c'est Kokox qui a commencé. Et je le lui dois bien! Et puis au pire des cas, j'espère qu'on aura réussi à vous donner envie de lire du Tesson et du David-Neel.

Bon, Kokox, quand est-ce qu'on part à Lhassa au faite?

edit: je ne serai pas contre que tu développes dans un message privé à quoi ressemblait le nez dans la figure de l'empreinte de Neel dans mes mots, si l'envie t'en prend

[Cyr]

Moi je crois avoir couché avec aucun de vous deux dans une vie antérieure. 
Sinon, j'ai bien aimé ton texte qui m'a interpellé dans sa forme et dans son fond. Et je crois comprendre l'angoisse qui s'y présente et la joie du voyage même si... Je n'ai pas de roulotte.

Je me disais que j'avais déjà vu ça quelque part. Il y a un livre de Jean Giono qui porte le même titre que ton texte. Peut-être connais-tu bien ses romans poétiques?

[Elha Alouette]

Merci Cyr. Non je n'ai pas encore lu le Chant du Monde de Giono, mais je me le note sur ma très longue fiche de livres à manger..!
Le titre m'est venu quand j'ai commencé à écrire le texte, assise quelque part dans la nature à côté de ma "roulotte" (qui était plutôt un 12 tonnes  ).
C'est lui qui a débuté cette réflexion dans ma tête et qui s'est traduite en mots.
Pas besoin de roulotte pour apprécier la douce fuite dans la nature, une gourde et un sac de couchage suffisent !

[Cyr]

Une "fiche de livres à manger"...  J'aime beaucoup.