« Elle était là, toute souriante, tenant la main de son père. Elle devait avoir huit ans, vêtue d’un petit gilet bleu et d’une jupe jaune. Ses yeux étaient d’un vert profond, ses cheveux flottant derrière elle comme au ralenti. J’étais obnubilé par cette gamine, qui se tenait à quelques mètres de moi. Elle devait faire partie de mes œuvres… Je ne devais pas laisser passer cette occasion. Impossible. Ma main descendit automatiquement le long de mon blouson, et attrapa mon arme.
Un magnum froid dont la référence m’échappait, ce n'était qu'un outil pour moi, comme le pinceau d'un artiste. La crosse était épaisse, le pistolet lourd dans ma main, alors que j’étendais le bras vers la fillette. Instant extatique inoubliable dans la mémoire du peintre, jouissance extrême de l’artiste devant la progression de cette peur dans le regard du pur… Son cœur devait avoir augmenté la cadence dans son petit corps chaud, alors que mon doigt pressait la détente. Le temps était éternel.
Savourant l’instant présent, je suivis des yeux la poudre qui s’envolait en un nuage mortel, alors que la douille était expulsée à ma droite, que le recul de l’arme projetait délicieusement ma main en l’air, jouet sans vie esclave du porteur de mort… La balle s’envola et en l’espace de quelques secondes, ce fut éclatant. Myriade de couleurs. Explosion des sens. Le projectile la frappa sous la paupière droite, liquéfiant la rétine instantanément, fissurant au passage la pommette, déformant ce visage trop parfait.
Je devinai le cheminement rapide du plomb dans la cervelle fumante de la fillette, sa faculté à se débarrasser de cette matière visqueuse immédiatement, la faisant fondre comme de la cire. Le temps s’accéléra. Je me revis tirer. Mon bras s’élevant en l’air, la fillette poussant un cri bref. La balle toucha son visage, et sa tête éclata. Une brume rouge emplit l’air derrière elle, éclaboussant le mur immaculé d’une kyrielle de fines gouttelettes écarlate…
Le crâne éclaté, l’œil gauche s’écoulant de son orbite mort, elle s'affaissait, sa bouche tordue en un rictus inhumain de laquelle s’écoulait un torrent de sang bouillonnant. Sa main tenait encore celle de son paternel, qui la maintint en l’air, sans comprendre le fondement de l’action. Les genoux de la fillette se dérobèrent sous elle, et sans même la quitter du regard, je fis taire le hurlement de son père, plaçant une balle dans sa gorge.
Je m’efforçais de ne pas ciller, et c’est avec un sourire béat d’admiration que je vis le visage de l’enfant se couvrir du sang chaud de son géniteur, alors qu’il s’écroulait sur elle, la carotide éclatée, le regard déjà vitreux. Un léger sourire se dessina sur mes lèvres alors que je profitais des dernières secondes du spectacle, du grand final. Ils cessèrent enfin de bouger et je gravai cette image dans ma mémoire, celle d'un père et sa fille figés dans une étreinte macabre pour l'éternité. »
