La douceur du matin flânait dans un jardin,
le soleil de juillet, à lui seul impensable,
ornait le tournesol, l'immortel incassable,
d'une couronne en or annulant l'anodin.
Près d'un fraisier régnait, en puissant paladin,
un être insignifiant, un petit grain de sable :
un idiot esseulé. Car tout est périssable
et tout est illusoire, il n'était pas radin.
Il donnait son amour à tous sans le compter.
Il était liberté que l'on voulait dompter.
Il vit bien des pays, voyageant comme Homère.
Le monde offrant un jeu vide de toute loi
au trouvère amoureux, il est de bon aloi
de l'écrire aujourd'hui : l'instant est éphémère.
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Sur le sentier grimpant, tout alentour est vert ;
le vert, c'est le mystère inné de la vie,
le vers, avec un "s", sert aussi la poésie,
et quand on est dedans, on se trouve à l'envers.
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La meilleure vitesse est celle de la marche :
elle embellit le cœur et l'âme devient fleur,
elle devient ouverture, elle engourdit la peur,
le chemin est chantant, les arbres sont une arche.
