[Arthur]

Aller, j'espère que celui-ci fera plus d'effet ! 


L’autre


Que réservais-je à mon avenir ?
Que puis-je espérer devenir ?
Page blanche de l’artiste n’est plus phobie
Mais page blanche sur ce que je construis …

Il n’y a plus rien dans le cadre
Le tableau jamais peint resta blanc
La toile préservée des élans
Des pinceaux. Il préféra le sabre

Plus jamais le lendemain ne devra pâlir
Les affres du passé et les remords engloutir
Mais la colère, le manque et la peur
Font pâle figure en lieu et heure

Où devait battre le cœur et la douceur
De celui qui se retrouva envahi de peurs
De sa propre existence. Et celle des autres.
Je souffre de l’incapacité de ce faux apôtre

Mais le pardon doit prendre place
Là où la douleur se prélasse
Je ne saurais continuer à vivre si amer
Je l’aime et le déteste du fond des viscères

Incroyable dualité dont est capable l’âme
Écartelant les sentiments si profanes
Quand sur le géniteur il faut compter
Et l’élever en lieu et place de pilier.

Dans le tumulte de la souffrance,
Bouffée de tabac et consistance.
Je fais une pause. Une cigarette.
A la manière de mon masculin entête

Mais le pleur en boule de poils terrible
Remonte la gorge et s’y agrippe telle la bile
Pudeur et dénie la ravalent et la taisent
Cet ineffable qui redevient hypothèse

Avouer que dans l’âme la trace est faite
Par cet être incertain, ce fade entête
Fallait-il qu’il soit mon point de départ
Et me souille des carences de son histoire ?

Et le bât blesse, le pardon m’échancre le dos
Car l’être impuissant ne connaissant son fardeau
Ne voulut point planter et souiller l’existence
Celle qui fut mienne, insupportable enfance