Ils nous dirigent d'en haut, tandis qu'on souffre en bas.
Qui que ces belliqueux coqs en carton-pâte soient,
Ils ont choisi la voie, pour toi, et puis pour moi.
Ils s'octroient le prestige, on travaille d'arrache-bras.
On baisse la garde, on dort, notre méfiance assoupie.
Alors insidieusement ces serpents se glissent
Dans nos bras, dans nos draps, dans notre âme, dans nos vies.
Ils ne cesseront jamais ce beau système du vice.
Sont-ils foncièrement mauvais ? Je ne le sais.
De voraces et vénals vampires avides de vie,
Qu'ils dévorent, engloutissent, pour taire leur appétit,
Ils sont en tous les cas, il est sûr, désormais.
Je ne les hais pourtant pas démesurément,
Ces chacals qui nagent aux rivages du capital.
Mais je les accuse, oui, et bien assurément,
De ce misérable destin qui lui m'empale.
