La dernière heure passa un peu plus vite que les précédentes. Français. Elle devait rédiger un texte et elle adorait cela. Quand la sonnerie se fit entendre pour la dernière fois de la journée, elle se dépêcha de tout fourrer dans son sac. Elle sortit en trombe de la classe pour ne pas rater son bus et arriva en sueur devant l’arrêt. « Il y a des choses qui ne changeront jamais », se dit-elle. Le bus arriva quelques minutes après, elle monta, augmenta le son de son iPod au volume maximum, choisit la chanson Hotel California des Eagles et appuya sa tête sur le vitrage. Soupir. Elle ne savait pas ce qu’elle détestait le plus. L’école ou la maison ? La maison, peut-être. Surement, même.
Elle aimait les voyages en bus. Voir des gens inconnus, seuls, accompagnés, souriants ou en colère, pleurant ou dormant. Elle aimait la musique qui faisait exploser ses oreilles, ce chemin entre les cours et sa vie de famille qui était parfois un peu trop long, parfois un peu trop court. Elle aimait être seule et pourtant entourée. Cétait agréable, pour elle. Il faisait froid, en ce mois d’octobre. Elle aimait se sentir au chaud et voir dehors les vapeurs humides s’échapper de la bouche et du nez de ceux qui cachaient, écharpes et bonnets vêtus, leurs membres engourdis par le froid. Elle se sentait en sécurité, elle voyait le monde à distance.
