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Bonjour à tous,
Voici le premier texte que je publie sur ce site. C'est une toute petite nouvelle de rien du tout que j'ai écris il y a quelques années. Le but est de montrer par une première approche un monde que je mettrai en place peu à peu à travers d'autre nouvelles, et peut-être même d'autres supports.
J'espère que ça vous plaira et que j'aurai de bonnes critiques
Sur ce, bonne lecture !
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J’entends un bruit strident. Des cris partout autour de moi. Des cris de peur. Des cris de douleur, des cris de stupeur. Que s’est-il passé, déjà ? Un liquide coule de mon oreille, sans doute du sang. Je sens une douleur cuisante de mes hanches jusque dans ma nuque. Qu’est-il arrivé ? Je parviens à ouvrir un œil : de la fumée partout. De la fumée, il y en a tout le temps. Un épais brouillard de poussière qui est devenu notre quotidien depuis de nombreuses années. Combien d’années, déjà ? Aucune idée. Mais cette fumée… elle est différente. Une explosion. Ah oui, c’est vrai ! Le café d’en face a été désintégré. Avant de me rendre compte de ce qui se passait, j’étais projetée dans les airs, lâchant mon sac. Je me suis demandé si j’allais mourir. Puis le choc : un mur de briques appartenant à une épicerie m’a recueillie dans ses bras pour me rejeter immédiatement contre le bitume abîmé de la rue. Combien de temps suis-je restée évanouie ? Cinq secondes ? Cinq minutes ? Certainement pas plus.
Mon œil se referme, je me demande à nouveau : vais-je mourir ici ? Aucune chance que quelqu’un ne me porte secours. Dans ce nouveau monde, chacun s’occupe de ses affaires. Je ne les blâme pas, j’aurais fait la même chose. Dans ce nouveau monde, seule votre survie compte. Et si vous tombez un jour amoureux, le malheur est sur vous car 50% de votre capacité à veiller sur vous-même disparaît. J’ai fait cette erreur une fois. Il est mort, pas moi. Enfin pas encore, ça pourrait ne pas trop tarder.
La fumée se dissipe, celle de l’explosion. D’ailleurs la poussière semble avoir disparu elle aussi. Elle a sans doute été soufflée par l’explosion ; elle ne tardera pas à revenir. La poussière n’est jamais loin. Vais-je mourir ? J’ai connu l’amour, la haine, le désespoir… le désespoir c’est avoir une âme vide, entièrement vide. Mais pour le moment je la sens peser dans ma poitrine, dans mes jambes, mes pieds… C’est sûrement qu’il y a encore de l’espoir. Certains diraient que je peux mourir aujourd’hui, je suis préparée, j’ai vécu ce qu’il fallait vivre. Mais on n’est jamais prêt à mourir. J’ai rencontré un garçon une fois qui m’a dit vouloir mourir. Quelqu’un a essayé de lui asséner un coup de machette qui lui aurait coupé la tête en deux. Le garçon lui a cassé un bras par simple réflexe. Ce n’est pas l’esprit qui décide si l’on veut mourir, c’est le corps. Si le corps n’est pas d’accord, il se défendra, le corps de ce garçon l’a prouvé. Il s’appelait... je ne sais plus, il portait un étrange prénom.
Mais si le corps et l’esprit sont d’accord, peut être qu’un homme peut un jour être prêt à mourir… Voilà que je me contredis. Est-ce bon ou mauvais signe ?
Vais-je mourir ici ? Dans cette rue sale ? Les gens ont recommencé à circuler comme si rien ne s’était passé. La poussière commence à redescendre. J’aperçois quelques personnes autour de moi dans le même état. Certains se sont relevés pour partir, tant bien que mal. J’entends quelqu’un expirer derrière moi… et ne plus jamais inspirer. La faucheuse est donc à moins d’un mètre. Si le garçon, celui au prénom étrange, était là, il se moquerait de moi. Il n’a jamais cru en ces choses-là.
« La mort, c’est ton organisme qui s’arrête. Ton cœur, tes poumons, ton cerveau, tout lâche. Un instant tu fonctionnes, l’instant d’après tu n’es plus bon qu’à nourrir les asticots ! »
Des mots de l’ancien monde. Il avait fait des études, lui. Il en connaissait des choses. Il avait toujours su se débrouiller avec ce qu’il avait. Vous-ai-je dis que c’était lui, l’homme qui m’a fait faillir ?
« Vous ? » mais à qui je parle ? Je deviens folle. C’est ça la mort ? Une fillette s’approche. Elle me chuchote que tout ira bien. Elle s’appelle Meï. Sa mère lui dit de me laisser. Vas-y Meï, je me débrouille. Toi, arrange-toi pour ne pas te soucier des autres, c’est la seule solution dans ce monde.
Était-ce finalement un homme ou un garçon ? Je crois l’avoir connu garçon… son prénom m’a toujours intriguée. Je lui avais demandé d’où il le tenait, il m’avait dit que ses parents étaient fans de mangas, une sorte de livre de l’ancien monde. Il m’avait également expliqué ce qu’était un livre mais j’ai oublié. J’ai oublié beaucoup de chose. Depuis quand d’ailleurs ? Depuis ces dix dernières minutes ? Ou bien l’explosion n’a-t-elle rien à voir avec ma mémoire ?
Et pourquoi ça a explosé ? Qu’ai-je fais pour mériter ça ? Maintenant je le sens, je vais mourir. Au plus profond de mes tripes, de la pointe de mes orteils jusqu’au bout de mes cheveux, je sens mon âme s’exciter. Elle veut trouver un moyen, survivre à tout prix. Mais ce n’est pas elle qui décide. Personne ne décide. Seuls les faits importent. Et les faits sont ainsi : je vais trépasser. Dans quelques minutes je ne serai plus qu’un tas sans vie, au milieu d’une rue en mauvais état.
Ou es-tu ? Je vais te rejoindre. Quand je te rejoindrai, je me rirai de toi avant tout, car j’avais raison. La mort c’est plus que seulement s’éteindre. Bien plus…
Je m’éteins doucement. La mort m’accueille, elle semble souriante. Pourquoi tout le monde en a peur ? Je me raccroche encore quelques instants à la vie, mes souvenirs s’effacent… La rue, l’explosion, Meï… Un dernier prénom qui me rattache à mon existence. C’est fini.
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Voilà, un petit mot pour conclure : ça se voit peut-être pas très bien encore, mais on se trouve dans un monde post-apo, quelques années après les éventements qui ont transformé le monde que nous connaissons. J'ai d'abord écris ce texte d'une traite, puis je suis revenu dessus quelques fois pour tenter de donner un air décousu au fil des pensées de la victime.
Dites moi ce que vous en pensez, j'en discuterai avec plaisir
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