Bonjour à tous,
ça fait quelques années que je n'ai plus posté sur ce forum, mais j'ai repris l'écriture récemment, et je souhaitais vous proposer ce texte court 
Pour ceux d'entre vous qui se demanderaient pourquoi le titre du texte est "Mamihlapinatapai", je vous conseille de chercher après la lecture (c'est complètement wikipédié 
).
Voilà, bonne lecture
Le grand clocher, derrière le saloon de la ville, sonnait le premier coup de midi. Le soleil, à son zénith, baignait les passants de ses rayons de plomb, mais nul ne bougeait dans la grande rue, à peine traversée par quelques volutes de poussières soulevées par de timides courants d’air. Pourtant, ce n’était pas la chaleur moite et oppressante du premier jour de l’été qui avait eu raison de l’animation populaire, pas plus qu’il ne se fût agit d’un quelconque jour saint interdisant aux badauds la moindre activité sous peine de rétribution divine. Non, ce qui paralysait le chaland, c’était la présence étouffante de deux ombres de part et d’autre de l’avenue. Deux ombres au bout desquelles se dressaient, imperturbables et terrifiants comme deux épouvantails en marbre, les silhouettes patibulaires de Kiddie Joe et Buck Buffalo.
Dans le silence pesant de cette attente insoutenable, la cloche de l'horloge sonna son deuxième coup.
Kiddie Joe n’était plus un enfant depuis bien longtemps. Son surnom, il l’avait gagné le jour de ses treize ans quand, du haut de son mètre soixante cinq, il avait, à lui seul, nettoyé les wagons remplis de riches marchands venus d’Alabama. Les mains pleines de sang et les poches pleines d’argent, les membres de son gang l’avaient enfin regardé avec ce mélange de respect et de terreur qu’il avait appris à insuffler à tous ceux qui croiseraient sa route par la suite. Sa réputation de cruauté n’avait d’égale que le plaisir qu’il éprouvait en créant la peur dans le cœur des gens. Un seul homme au monde avait pu soutenir son regard.
Dans le silence pesant de cette attente insoutenable, la cloche sonna son troisième coup.
Buck Buffalo, le “Bison furieux”, comme l’appelaient les Sioux de sa région natale, était plus qu’un simple hors-la-loi. En ce début d’été 1872, il accumulait sur sa tête la coquette somme de près de vingt mille dollars. Mort ou vif, disaient les affiches. Mais les plus vifs des chasseurs de primes trouvèrent la mort à son contact. Buck Buffalo était un “peau-rouge”, un renégat, une erreur de la nature que tous ces hommes blancs s’empressaient de corriger. Ces paroles, il les avait entendues trop souvent et trop longtemps pour les accepter une fois de trop. Et cette fois de trop eut lieu un matin d’hiver, des années plus tôt, dans un petit village de colons où il s’était rendu par curiosité et où il ne fut accueilli que par des fourches, des fusils et de la haine. Lorsque le bison furieux s’éveilla, il ne laissa dans son sillage que mort et désolation. Et toujours plus de haine.
Dans le silence pesant de cette attente insoutenable, la cloche sonna son quatrième coup.
Depuis des années déjà, Kiddie Joe voyageait seul. Il ne supportait plus la compagnie de son ancien gang, un ramassis d’abrutis consanguins, tout juste bons à polir ses lames pour mieux les lui enfoncer dans le dos à la moindre occasion. Kiddie Joe n’avait plus besoin de personne pour semer la terreur, la seule mention de son nom lui ouvrait en général les portes des coffres-forts, les poches des badauds et les cuisses de son choix. C’était d’ailleurs en se dégageant d’une paire de cuisses particulièrement amicales ce matin-là qu’il tomba sur son destin.
Dans le silence pesant de cette attente insoutenable, la cloche de l'horloge sonna son cinquième coup.
Pourchassé par la justice, Bison Furieux avait pris la décision de s’éloigner au plus vite de son clan. Il était alors devenu “Buck Buffalo”, et sa réputation de sauvage s’étendit au-delà des prairies qui l’avaient vu naître, grandir et tuer. Il s’était juré qu’aucun homme blanc ne lui ferait baisser les yeux. Jamais plus. Il justifiait alors ses massacres par des élans de fierté assumée. Et plus d’une fois, il avait fait payer le prix du sang à des êtres coupables uniquement d’un regard un peu trop appuyé.
Dans le silence pesant de cette attente insoutenable, la cloche de l'horloge sonna son sixième coup.
Kiddie Joe et Buck Buffalo ne se connaissaient pas une heure plus tôt. Il aurait suffit d’un rien pour que leurs chemins se croisent sans jamais se toucher. Si la maison des plaisir et le saloon de cette ville perdue n’étaient pas mitoyens, si Kiddie Joe avait regardé devant lui en remontant son pantalon, si Buck Buffalo avait payé son whisky au lieu de sortir la tête haute avec sa bouteille volée sous le coude, si le destin avait eu pitié de leurs âmes. Mais il n’y a pas de coïncidence, seulement l’illusion de la coïncidence.
Dans le silence pesant de cette attente insoutenable, la cloche de l'horloge sonna son septième coup.
Leur rencontre se fit sans un bruit, sans un geste, dans un regard. Kiddie Joe dévisagea le peau-rouge arrogant qui lui barait le chemin vers le saloon avec un mélange de rogne et de défi. Buck Buffalo fixa longuement ce petit homme hargneux qui refusait de baisser les yeux devant sa grandeur. Ce fut suffisant pour sceller le destin de deux êtres que la vie n’avait pas assez aimé pour se soucier d’eux.
Dans le silence pesant de cette attente insoutenable, la cloche de l'horloge sonna son huitième coup.
En un instant, les deux hommes surent que l’un d’eux devait mourir. Ils n’échangèrent qu’une phrase et se mirent en position, chacun d’un côté de la grande rue. Autour d’eux, le brouhaha des passants s’estompa subrepticement. Le grand clocher, derrière le saloon de la ville, sonna le premier coup de midi.
Dans le silence pesant de cette attente insoutenable, la cloche de l'horloge sonna son neuvième coup.
Un virevoltant traversa l’espace électrique entre les deux hommes, mais aucun d’eux ne perdit sa concentration. Plus loin dans la foule, un bébé se mit à pleurer. Les yeux de Kiddie Joe plongeaient comme des vrilles dans ceux de Buck Buffalo, dans l’attente d’un geste, d’un signal. Les yeux de Buck Buffalo n’étaient plus que deux billes noires de haine incandescentes fixées au regard de Kiddie Joe dans l’attente d’un geste, d’un signal.
Dans le silence pesant de cette attente insoutenable, la cloche de l'horloge sonna son dixième coup.
Une goutte de sueur ruissela avec langueur le long de la tempe de Kiddie Joe. Son cœur, habituellement calme au moment de presser la détente, battait désormais la chamade. Buck Buffalo ressentait au fond de son âme chacune des secondes qui le séparaient de l’éternité. Les deux hommes se sentaient enfin vivants. Plus vivants que lors des meurtres, des viols et des massacres qui, avec le temps, avaient pris l’allure d’une routine morbide et vide de sens destinée uniquement à leur faire oublier la réalité de leurs vies : haïs, craints, maudits. Mais jamais aimés. Peut-être qu’aujourd'hui, quelqu’un pourrait mettre fin à leur errance.
Dans le silence pesant de cette attente insoutenable, la cloche de l'horloge sonna son onzième coup.
Leurs pensées se rejoignaient à présent. Le monde autour d’eux était blanc. Dans leurs yeux ne se réflétait plus que la silhouette de l’autre. Plus aucun son ne leur parvenait. Seule importait la question de savoir quand l’autre allait tirer. Le temps s’était figé autour d’eux. “Lorsque le clocher aura sonné le douzième coup de midi, tu seras mort”. La délivrance approchait.
Dans le silence pesant de cette attente insoutenable, la cloche de l'horloge sonna son douzième coup.
PAN !
