L'odeur nauséabonde de la vielle cigarette dans mon auto me lève littéralement le cœur ce matin. Surtout que je ne fume pas. Mon corps entier en est imprégné. Mes cheveux, dégarnis avec le temps, veulent tout simplement me déserter davantage. L’homme assis sur ma banquette arrière; me regarde à travers le rétroviseur. Je fais mine de n'avoir rien remarqué. Son regard est froid, dévastateur et cruel.
Je me sens envahi par un drôle de sentiment, comme si je n’avais plus aucun contrôle de mon propre corps. Ce passager me rend nerveux. Il est différent. Je le croise trop fréquemment pour que ce soit une coïncidence, et il m’observe sans cesse de son regard insistant. Je ne sais plus quoi penser. Veux-t-il prendre ma place?
Je glisse doucement ma main sous mon siège. Du bout des doigts, j'essaie de trouver cette sécurité. Dès que ma main la frôle, je suis instantanément pétrifié. Je tente de me ressaisir et de ne pas lui faire voir la détresse que je ressens, mais elle doit se faire voir dans mes yeux. J'empoigne d'une main le revolver. Il est si froid et si inquiétant. Je le tiens près de moi pour qu'il refroidisse mon cœur. Le passager me regarde toujours dans le rétroviseur. Je sais, à présent, qu'il veut prendre ma place. J’en suis sûr, je le sens. Je serre fort l’objet contre mon âme. Je dois le faire. « Devoir » est un verbe que j'ai si souvent utilisé, sans en connaitre réellement le sens. Maintenant je dois le faire, je n’ai plus le choix.
Mon index réussit à trouver la détente; va-t-il flancher? Mon doigt va-t-il réussir sa mission et tenir jusqu'au bout? Les tremblements de mon corps se font ressentir jusqu’au fond de mon âme. Mon cœur bat à une telle vitesse que j’ai l’impression qu’il joue un air rapide et saccade au tam-tam. Suis-je vraiment sur le point de faire cela? En suis-je réellement capable?
Les voix ne cessent de parler dans ma tête. Elles me poussent à le faire et je sais qu’elles ont raison. Je ne peux plus me laisser faire ainsi. L’homme assis sur ma banquette arrière ne prendra jamais ma place; il ne vivra pas ma vie.
Il me regarde toujours dans le rétroviseur, mais cette fois avec un air serin qui miroite le mien. Son regard calme me pèse. Je dois y arriver. Je lève vers lui mon pistolet que j’ai si bien réchauffé. il m’observe toujours de son regard déterminé. Le bout du canon en dessous du menton, je dois tirer. L’homme ne semble pas nerveux; au contraire, il semble envieux. Envieux de tout mon courage.
Je ferme les yeux pour ne plus l'apercevoir. La tension est palpable. Mon index sur la détente sautille nerveusement. J’entends le fusil crier. La douleur foudroyante en moi s'estompe, le mal qui m’habite disparaît. Le noir devient ma couleur. L'odeur dégoûtante de la vieille cigarette n'y est plus et, en bout de ligne, il n'aura jamais pris ma place.
