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Platanes by
francis friedlander, sur Flickr[/img]
Un fouillis de pensées me hante.
Sur le chemin docile, j'ai pris la tangente.
Est-ce la branche dont je suis issu
et ma nature apparente,
là-haut, dans ces arbres noueux ?
Vous qui vous dressez fièrement vers les cieux
vous respirez la force d'un naturel courageux.
J'ai toujours préféré le sentier,
le chemin de traverse qu'une route tracée.
De quel bois suis-je fait ?
Meuble d'un menuisier des temps passés,
celui qui reste en placages noueux ?
Celui qui brûle et par en fumée ?
Un fouillis de pensées me hante.
J'ai quitté le chemin docile, j'ai pris la tangente.
Il n'y a plus de routes, d'arbres bornés,
seulement une nature d'arbustes sauvageonne,
de bosquets et touffes qui bourgeonnent.
Il ne reste que le vent, les branches qui me fouettent,
la tendresse d’une terre meuble
où nulle part et jamais ne raisonnent mes pas perdus.
