Je contemple un portrait peint. Et je me demande : quel pinceau, jeune femme ou jeune fille, t'a dotée d'une âme aussi tournante ? Ton petit visage triangulaire se détache sur un fond de papier peint silencieux. Mon regard saisit cependant la trace de fleurs, je crois des iris bleutés, gorgées de lumières secrètes. Mais c'est bien toi que je regarde ! Mes lèvres murmurent des mots. Ton visage tourné de trois quarts m'ignore. Tes yeux sont infiniment éplorés. Tu ne me vois pas. Et l'arcature de tes sourcils fins porte sur ton expression une ombre. Une douleur étonnante entrouvre tes lèvres. Je m'angoisse moi aussi. Ton tourment est hors-champ...
Ma main s'avance vers toi. L'usure de la contemplation cède au désir de retoucher ta peine. Et à travers ta peine, d'autres peines. Désaxer, voilà ce qu'il faut ! Mieux : désarmer la sévérité inquiète avec laquelle tu nous ignores. Nous qui sommes de l'autre côté... Frôlements sur tes yeux... J'adoucis ton sourcil noir trop rehaussé. A quelques mèches de ta coiffe rigide, je donne l'envol. L'une s'en vient barrer le front. Les autres décollent de tes tempes. Duvet fou et soyeux. Les perles trop sages de ton collier cliquettent. Des reflets s' y jettent, s'y jouent. Le temps que les secondes trottinent et s'éclipsent. Si proches maintenant tous les deux, nous avons aboli le sentiment de la durée humaine.
Paume ouverte, j'absorbe les reliefs de ton visage. Des lumières, des chaleurs subtiles s'éveillent. La douceur des yeux. Le battement des cils. Les lèvres entrouvertes. Le point culminant des pommettes où afflue l'éclat d'un sang rosé. Les mèches filent comme le vent... Je m'empare de ta musique.
Nous sommes-nous consolés, apaisés, aimés peut-être ?
Quelques pas en arrière. Tu n'es pas qu'un trompe-l'oeil : tu es bien hors le cadre qui te serrait.
Tu jaillis vers moi, vers nous ! Tu tends un bras hors de ta fenêtre...
Tu vas cueillir l'immense bulle bleue, brumeuse de l'aube. Qui repose et respire sur l'horizon océanique. Bulle au coeur de laquelle, à même les méandres sableux d'une petite plage, jaillit une fleur d'ocre jaune. Toute menue entre tes doigts. Tu la cueilles, la recueilles et nous l'offres. Tu es sortie de la chrysalide. Le portrait se lève.
