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Bonjour à tous !

Je reviens aujourd'hui avec six petits textes écrits durant deux séances de deux heures d'écriture spontanée. J'ai beaucoup hésité avant de les poster ici mais je pense qu'ils sont suffisamment intéressants pour être prolongés ou retravaillés. Bien sûr, j'ai modifié légèrement les textes avant de les poster ici (histoire de corriger, d'harmoniser les rythmes et de rectifier certaines expressions un peu bancales). L'ordre des textes ici est celui d'écriture, il n'y a pas de suite logique (ou en tout cas consciente).
Sur ce, je vous laisse à la lecture en espérant ne pas vous faire perdre votre temps.


Plume
Texte original du 14 février 2017. Dernière modification le 16 mars 2017

Il y a cette plume, voletant au fil du vent, se laissant glisser. Un oiseau s'envole, c'est une colombe avec sa belle robe blanche. Le vent berce son enfant pour finalement la déposer au pied de la petite fille. Elle la ramasse, un air réjoui se dessine sur son visage ; tel un trésor, elle la contemple, cette plume immense dans ses mains si petites.
La brise chaude et matinale d'un été trop court à cet âge, une curiosité absolue et libérée. Ses doigts filent sans pareil sur le cadeau céleste, elle est douce. Elle est tombée d'un vieil arbre seul, il est vert et fourmille de feuilles aux formes rondes et généreuses. Le ciel entoure l'épais feuillage. Il est bleu, ponctué de nuages tout aussi ronds et blancs, duveteux. La colombe a disparu.
Elle cherche l'oiseau dans le ciel. Mais soudainement, un appel, plus fort encore que celui du goûter : L'exploration. Il y a ce grenier aux vieilles odeurs poussiéreuses et, surtout, la boite. Trésor et détermination en main, elle cours d'un pas enfantin à travers la maison, s'en allant cacher sa nouvelle merveille dans son coffre pirate.
La lumière du jour passe à travers les toiles et le grenier sent le vieux bois. Sur la pointe des pieds, elle parvient à descendre le petit coffret en bois de l'étagère métallique. Elle soulève le couvercle, enchantée à l'idée de redécouvrir ses trésors maintenant oubliés. Une photo se présente, deux grands sourires, et des plumes, grises, bleues, jaunes, rougeoyantes, noires. Désormais, une plume blanche loge dans le petit coffret en bois du grenier.


Fin d'hiver
Texte original du 14 février 2017. Dernière modification le 14 mars 2017

Une douce chaleur me réveille, comme un souffle dans mon cou. J'ai la certitude qu'il est revenu. Engourdi par mon long sommeil, je m'éveille petit à petit. Ce qui était auparavant sombre s'illumine et le flou laisse la place à la netteté du jour. Une patte après l'autre, je m'étire dans mon terrier, un peu étroit rien que pour moi. Sans faire attention, j'ai dû encore m'endormir tard. Dans le brouillard matinal, je sors la truffe de mon trou en terre, l'odeur des fleurs est revenue ! Doucement, méfiant, je sors ma tête, mes deux petites oreilles pointues sont aux aguets. Les oiseaux chantent le triomphe du dieu Printemps sur le triste et déchu Hiver. Je m'extirpe de mon foyer avec ma force naissante. Les arbres sont de nouveau remplis de feuilles vertes et la forêt sent bon la sève. La terre est encore humide mais les rayons du soleil ne tarderont pas à réchauffer ce sol, je n'en doute pas un instant.
Prudent, je redécouvre un bois que je pensais perdu à tout jamais sous la neige. Au fil des sentiers, les buissons fleurissent et le vent agite paisiblement les branches. Au loin, une clairière se dessine, accompagnée d'un bruit, l'eau ruisselante. Une envie soudaine alors me saisis. Poussé par la joie de sentir un air neuf contre mon museau, je cours. Je cours à en oublier les journées passées dans mon trou en terre.
La clairière est là, bordée d'arbres, plongée dans les rayons du soleil. Je ressens finalement ta caresse dans mon pelage. Je t'ai attendu si longtemps. Tu es de retour maintenant.


Navire
Texte original du 14 février 2017. Dernière modification le 14 mars 2017

Les vagues viennent frapper la tôle de la coque de mon bateau. Oscillant au fil de la houle, le bateau penche d'un coté puis de l'autre. Les voiles gonflées, je fais cap, je suis en route, guidé par les étoiles. La douce lumière d'une vieille lampe à pétrole caresse de reflets l'armature métallique. Cela fait longtemps que la terre ne m'a pas offert ses bras. Mais je continue à voguer, peu importe, je sais que je retrouverais bientôt la chaleur du continent.
L’œil dans le compas, mon navire file, poussé par le jeu du destin, j'arriverais là où je devrais, seul le temps m'est inconnu. Bien que la solitude me joue des tours, je vis, respirant l'air marin. Il est vrai que le temps est long, mais tant qu'il est dans la course avec moi, j'avancerais. La mer me parle, comme une sirène, m'appelant sans cesse. Et même si il nous est arrivé de lutter l'un contre l'autre, c'est toujours avec la même bravoure que je reviens la défier. Les constellations sont belles, le ciel m'apprécie ce soir pour me laisser contempler son spectacle.
Fatigué, et quelque part usé de forcer la main, je laisse le hasard tenir la gouverne pour m'allonger sur le pont. La lune se reflète sur l'eau, je vogue dans un océan d'étoiles.


Fréquence
Texte original du 15 février 2017. Dernière modification le 14 mars 2017

Comme un écho lointain, ta voix me parviens. J'écoute, percevant à peine la symphonie de ta voix. Le bruit l'entoure, un épais bruit, mais je prête l'oreille, recherchant le signal, la bonne fréquence; je tourne les boutons de ma radio. Les sons s'ajoutent les uns aux autres, s'emmêlant sans pouvoir être restitués. Je cherche l'harmonique, légère et singulière, le point sur lequel tout devient unique. Je décortique, essayant de dresser des motifs, repérant la moindre répétition. Avec mes réglages, le bruit augmente mais je persiste : Je trouverais la longueur d'onde à laquelle tu résonnes. Nous sommes loin, mais je garde le son, l'imprimant sur mes bandes. Patiemment, j'élimine, je tronque, rétrécissant le champ de possibilités. La mélopée arrive, la mélopée de ton existence, je l'entends grouiller.
Un soupir, un second, un troisième. Je t'ai retrouvé, j'écoute, les mains posées sur mon casque. Ton message n'est pas net, mais il est là, quelque part, parasité. J'en arrive à maudire ce bruit qui te cache. Je me concentre, chaque seconde ne ressemble plus à aucune autre, je ne trouve plus de constante, seules des données aux allures d'aléatoires. Plus rien à trier, éliminer, tu es là mais je ne comprends pas tes mots.


Danse
Texte original du 15 février 2017. Dernière modification le 14 mars 2017

L'air est frais, la brise légère et ton souffle chaud. Je cherche longtemps l'inspiration sans la trouver, alors souvent je tourne en rond. Mais ce soir tu es là, ton regard bleu acier posé sur moi. Un instant j'hésite, mais l'envie me pousse, alors je te suis. Ton pas est léger sur les pavés encore humides, je t'écoutes. Ton rire brise mon mur de silence, tu m'as percée à jour. Ta main serre la mienne, elle est chaude, grande et réconfortante. Tu me racontes tes rêves d'ailleurs, et d'ici aussi, tout faire et ne rien faire à la fois. Perplexe, j'essaye de te comprendre, mais tu m'affirmes qu'il n'y a rien à comprendre, qu'il faut laisser venir. "Tout ce que tu as à savoir, c'est se relever, et même cela, ça s'apprends" m'affirmes-tu; j’acquiesce, moyennement convaincue.
Soudainement, ta main m'emporte, nous courrons, sans raison. Tu t'arrêtes net au bout de quelques mètres, voyant mon souffle se faire court. Quelques secondes. "J'ai envie de danser", la phrase coupe le silence, c'est ma voix qui a résonné dans la rue déserte. Ta main gauche vient rejoindre ma main droite, et nous dansons. Nos corps vont et viennent, s'approchants et se détachants à notre seul rythme. Nos rires ponctuent les minutes : J'aime le temps passé avec toi.


Forge
Texte original du 15 février 2017. Dernière modification le 14 mars 2017

Une forge, c'est une grande forge à la chaleur étouffante. Le bruit des machines parvient à l'extérieur, un bruit mécanique, tournant en boucle. De la fumée s'échappe des cheminées, elle est noire, épaisse. Le bâtiment est massif, imposant, avec ses portes de la taille d'un colosse. Ces portes condamnées à rester fermées car trop lourdes pour être poussées, d'un métal gris aux reflets rouges. Dans ces murailles, une porte, plus petite, à la poignée glaciale. Je l'ouvre, et j'observe. D'immenses engrenages tournent au rythme des millisecondes, parfaitement synchrones. J'ignore pourquoi il m'a demandé de venir dans un tel endroit, qu'est-ce qu'un musicien peut bien faire dans un atelier d'acier.
Un ouvrier m'aperçoit et m'aborde. Je lui dit chercher Henry. Il me pointe du doigt une autre porte, au fond de la fonderie et il retourne au travail sans un mot. Je passe à travers les cuves et les fours, y laissant quelques gouttes. L'endroit est sombre mais les fourneaux éclairent le centre de l'usine, juste les murs qui sont recouverts d'une bonne épaisseur de suie. J'arrive enfin à la porte, j'ouvre. Une machine trône au milieu de la petite pièce, une étrange machine. Recouverte d'engrenages et de conduites aux couleurs argentées. Un bel objet, dressé sur quatre larges pieds, et une manivelle. La curiosité m'envahit et je commence à tourner la poignée, le bruit des engrenages, imbriqués, difficiles à entraîner. Et là, soudainement, une mélodie se dessine.

[Chaos]

Il y a cette plume, voletant au fil du vent, se laissant glisser. La plume d'un oiseau, celle d'une colombe, blanche. Le vent la berce, l'endormant doucement. La plume tombe à ses pieds, engourdis dans une chaussure toute à sa taille. Elle la ramasse, un air réjoui se dessine sur son visage; comme un trésor, elle la contemple dans ses mains, cette plume immense.
La brise chaude et matinale d'un été trop court à cet âge, le sentiment de curiosité absolue, libérée. Ses doigts filent sans pareil sur son cadeau céleste, elle est douce. Elle regarde l'arbre duquel la plume est tombée, il est vert et fourmille de feuilles aux formes rondes et généreuses. Le ciel est bleu, ponctué de nuages tout aussi ronds et blancs, duveteux. L'oiseau n'est plus là.
Soudainement, une illumination, plus fort que l'appel du goûter : Celle de l'exploration. Il y a ce grenier aux vieilles odeurs poussiéreuses et, surtout, la boite. Trésor et détermination en main, elle file, courant à travers la maison pour aller cacher son trésor dans un coffre pirate.
La lumière du jour passe à travers les toiles et le grenier sent le vieux bois. Sur la pointe des pieds, elle parvient à descendre la boite de l'étagère métallique. Émerveillée à l'idée de redécouvrir ses trésors oubliés, elle ouvre la boite. Une photo se présente, deux grands sourires, et des plumes, grises, bleues, jaunes, rougeoyantes, noires; le tout dans un petit coffret brun, un peu lourd, massif : il est tout en bois.

Ça fait un moment que je n'ai pas consacré de temps à lire ou écrire...
J'essaye de passer régulièrement pour ne pas perdre le fil complètement, voici mon commentaire sur Plume.

La plume d'un oiseau, celle d'une colombe, blanche.

Je n'aime pas cette phrase, peut être c'est d'un oiseau, celle d'une colombe qui me dérange

dans une chaussure toute à sa taille

c'est quand même mieux si les chaussures sont à la bonne taille mais je ne vois pas le rapport avec engourdis.

cette plume immense

Je crois comprendre qu'elle est immense aux yeux d'une enfant, mais avec les chaussures à la bonne taille d'avant, et sachant que c'est une colombe, immense comme affirmation ça me paraît un peu fort.

Elle regarde l'arbre duquel la plume est tombée

J'aime pas "duquel"

elle parvient à descendre la boite de l'étagère métallique

la boîte se répète et puis avec un î

La boîte, c'est aussi un coffre, et un petit coffret, mais un peu lourd, un peu trop de détails contradictoires, même si c'est le regard d'une enfant

Voilà,
j'ai fais mon grincheux, mais j'aime bien l'idée et le sentiment général, ou comment une plume peu se transformer en merveilleux trésor pour un(e) enfant.
Ça se lit bien, et pour moi, le plaisir serait plus important si ça gagnait un tout petit peu en légèreté.

Bonne soirée

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Merci pour vos deux avis ! J'ai un peu retravaillé Plume sur les conseils de Chaos. J'ai réorganisé un peu le texte aussi, simplifié quelques tournures et supprimé les quelques grosses répétitions (je pense à plume et trésors qui se répétaient beaucoup trop souvent). Cela devrait être plus limpide maintenant et moins "suggéré".

[Chaos]

Je l'ai relu:
 -  "enfants" 3 fois dans les 2 premières phrases
 - les modifications ont allégés le texte à mon avis
Je préfère

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Je l'ai relu:
 -  "enfants" 3 fois dans les 2 premières phrases
 - les modifications ont allégés le texte à mon avis
Je préfère

Il y a cette plume, voletant au fil du vent, se laissant glisser. Un oiseau s'envole, c'est une colombe avec sa belle robe blanche. Le vent berce son enfant pour finalement la déposer au pied de l'enfant. Elle la ramasse, un air réjoui se dessine sur son visage ; tel un trésor, elle la contemple, cette plume immense dans ses mains si petites.

Bon du coup j'ai quand même enlevé la répétition en plein milieu de la phrase 
Merci beaucoup