[Juliao]

Chers lecteurs, je tenais à vous raconter une histoire qui bouleversa le cours de mon existence. Cette histoire s’est déroulée un peu par hasard, une matinée d’hiver. C’était un dimanche matin, je regardais tranquillement la télévision, comme à mon habitude, « sept à la une » si mes souvenirs sont exacts, lorsque j’entendis quelqu’un frapper à ma porte. Au départ, je crus rêver, car je ne recevais jamais de visiteurs. L’immeuble étant calme d’ordinaire, le silence était d’or. Personne ne cherchait le contact des autres locataires et je dois avouer que cela me convenait à merveille. Qui aurait pu frapper chez moi, je n’avais jamais croisé qui que ce soit dans le bâtiment. J’attendis donc l'événement se répéter, pour être certain de ce que j’avais cru entendre. La chose se reproduit, quelqu’un cogna, à nouveau.

   Les cheveux en bataille, la théière à moitié remplie, je me levai de mon divan et me dirigeai vers la porte. Je l’ouvris subrepticement et je vis un homme se tenir sur le pas de mon appartement. Il était grand et vieux, le visage ridé. Il se tenait comme un enfant timide, à moitié sûr de lui, raide comme un i, les bras ballants. Je sus directement que c’était mon voisin, car la porte de son appartement, qui me faisait face, située sur notre balcon commun de la cage d’escalier, était ouverte. « Bonjour » me dit-il d’une voix grave et embarrassée « Savez-vous comment fonctionne le chauffage ? » Il s’excusa de me déranger, je lui assurai qu’il n’en était rien - je suis de nature sociale bien que j’affectionne la solitude.

   Je le rassurai en lui expliquant qu’il fallait « avoir le truc ». Il n’est pas aisé de comprendre le mécanisme et j’ai moi-même eu des difficultés à l’assimiler. Il m’invita à rentrer chez lui et nous marchâmes jusqu’au chauffage. Mon voisin avait une démarche bancale, il traînait sa jambe gauche et ses épaules étaient courbées, son dos légèrement voûté. Il me montra le dispositif, c’était exactement le même vieux chauffage que le mien. J’allumai la vanne à gaz et je lui expliquai le fonctionnement de la molette et des deux boutons qu’il se devait de choisir minutieusement. Le bouton rouge servait à  lancer le gaz, il devait le tenir enfoncé lorsque la molette était tournée vers la longue ligne blanche, première étape indispensable à l’allumage de la flamme, la veilleuse, qui viendrait enflammer le gaz. Le bouton avec le rond blanc servait à couper l’arrivée de gaz.

   Il me remercia et me fit part de sa rencontre avec le propriétaire de son appartement, le même bailleur que mon appartement, a fortiori. Il ne le trouvait pas sympathique et m’expliqua que celui-ci s’était emporté lors d’un épisode où il avait cassé le robinet de sa cuisinière de manière malencontreuse. Pourquoi monsieur Dumortier s’en était-il pris à mon voisin, je ne le sus jamais. C’est peut-être l’air trop familier et non sûr de lui de mon voisin qui poussa celui-ci à se montrer belliqueux. Je sais par expérience que certains individus peu scrupuleux tentent souvent d’abuser des personnes de bonne foi. Sous leurs apparences sympathiques, ils cachent en eux de bien mauvaises intentions.

   L’appartement de mon voisin était décoré très sobrement. On n’y trouvait pratiquement aucune décoration. Un canapé au design des années soixante, ainsi qu’une télévision cathodique à antenne qui siégeait sur une petite table, constituait l’ensemble du mobilier de la pièce de vie. Des rideaux délavés de couleur brun-neutre pendaient devant la fenêtre. Un vieux blanc cassé tapissait les murs. Une toute petite table ronde et deux chaises étaient disposées face à la cuisinière. L’appartement était fort petit, enfin, comme le mien, une cinquantaine de mètres carrés.

   Il me questionna au sujet de mon activité professionnelle. Je lui répondis que je travaillais dans l’informatique, dans l’administratif, un travail sans grand intérêt, un job alimentaire. Il s’en trouva intéressé, me regardant de ses deux yeux de renards trop fatigués coincés entre ses rides - certainement une vie trop remplie, pensais-je. Il me parla de son gagne-pain à lui. Il se chargeait de conduire des personnes indigentes à leurs lieux de rendez-vous. Je me montrai également intéressé par obligation et par sympathie. C’est alors que son visage vint s’illuminer d’un grand sourire : « Enchanté, je m’appelle Werner » dit-il d’une voix caverneuse, tout en me tendant la main. Je serrai sa grande paluche. Je pensai que Werner avait dû travailler dans la construction à un moment ou l’autre de son existence pour avoir une poigne aussi forte. Ses mains étaient durillonnées, grosses et massives, à l’image de sa carrure. Je trouvai son nom amusant, car cet homme était réellement typé allemand, pour ce que cela veut dire, je n’aime pas coller d’étiquette sur les gens, mais, son physique me fit penser à Werner Herzog, ce célèbre réalisateur allemand. Je me présentai également, il me remercia et nous nous quittâmes, je retournai me terrer devant ma télévision.

   Je garde une impression fort sympathique de mon voisin. Je ne saurais l’expliquer, peut-être sa manière de ne pas s’imposer. Il est des gens qui vous inspire une certaine confiance au premier abord, et Werner, pour moi, faisait partie de ces personnes. Il me semblait honnête et bienveillant. Ce fut la première et la dernière fois que je vis mon voisin Werner, vivant.   

-
   Trois jours plus tard, un mercredi si mes souvenirs sont exacts, je fis une autre rencontre dans mon immeuble. À croire que les gens s’étaient passé le mot. Cela faisait une année maintenant que j’avais emménagé, mais je n’avais jamais rencontré personne. Allez savoir, peut-être était-ce la loi de Murphy ? Cette loi qui déterminait l’instant où tout ce qui devait arriver arrivait.

   Une journée de dur labeur venait de s’achever. Après avoir parcouru les quelques mètres qui me séparaient de la bouche de métro à chez moi, en ouvrant la porte du couloir du hall de l’immeuble de mon appartement, je me retrouvai nez à nez avec une femme bien trop active à mon goût. Elle ne mesurait pas plus d’un mètre soixante, je le sais, car elle était plus petite que moi et j’atteins avec difficulté les un mètre septante. La madame m’interpella, sans se présenter, de manière franche et dynamique « Monsieur, avez-vous vu mon compagnon ! » La dame en question tenait un fort accent de l’Est, polonais si je ne m’abuse. Elle dut remarquer mon étonnement, car elle s’excusa derechef. « Excusez-moi, mais, vous comprenez, je cherche mon compagnon … » Je me présentai et lui dit que c’était la première fois que je rencontrais quelqu’un dans cet immeuble, enfin, m’y à part mon voisin, Werner, que j’avais croisé il y a de cela trois jours. Elle s’excusa de m’avoir pris au dépourvu et se présenta, elle s’appelait « Malgorzata ». Elle se dit enchantée de faire ma connaissance et me demanda comment cela se faisait-il que l’on ne se fûmes pas croisé plus tôt dans l’immeuble, je lui répondis en lui retournant la question.

   Malgorzata devait avoir la cinquantaine, un physique agréable. Elle du certainement avoir collectionné quelques amants durant sa jeunesse. Elle tenait ce dynamisme et cet air enjoué des personnes ayant bénéficié d’une existence sentimentale et affective bien remplie. Son langage et sa démarche étaient empreintées, à l’image de ces individus qui portent une grande attention au choix de leur vocabulaire et à leur construction grammaticale. Loin de moi l’intention de vouloir singer une bourgeoisie française qui n’est plus de notre époque, mais j’ai toujours eu de l’affection pour ce type de personnes. Après tout, pourquoi serions-nous obligés de vivre dans cette époque affreuse, tout ce qui m’en séparait me réconfortait, a fortiori lorsque la démarche partait d’une bonne intention, redonner ses lettres de noblesse à l’étiquette et à la culture française.

   Malgorzata m’asséna alors d’une série de questions : d’où je venais, quelle était mon activité professionnelle … Malgorzata était dynamique, un véritable moulin à parole. Sa joie de vivre faisait contraste à mon flegmatisme légendaire. Comme elle vit que je ne pris pas ses interrogations avec l’optimisme qu’elle espérait, elle se mit à me parler des personnes qui vivaient dans l’immeuble. J’en appris sur tout et sur tout le monde dans les cinq minutes. Le voisin du dessous était dangereux, il était armé selon elle, il se prenait pour un militaire, mais personne ne l’aurait laissé mettre un pied à l’armée « Dieu merci ». Une dame du troisième était toujours « fourrée dans sa carapace », elle tirait tout le temps la tête et ne disait jamais bonjour à personne. Cette dame avait un mari, un petit homme peureux qui la suivait partout. Un autre homme à l’étage du dessus discourait sans cesse de son « zuiguigui » lorsqu’on le croisait, Malgorzata pensait que cet homme souffrait de déficience mentale. Qui irait s'entretenir de son « zuiguigui » à des inconnus ? J’acquiesçai d’un haussement de sourcils.

   Je la coupai dans son élan par un « hum hum » semi-ennuyé accompagné d’une démarche pleine d’initiative, celle de reprendre ma route et de me diriger vers les escaliers qui menait en direction de mes appartements. Je venais de terminer mes heures de dur labeur qui consistait à rester assis sur une chaise huit heures d’affilée, entouré de dizaine de personnes dans un « open space » et ma chère et tendre solitude accompagnée d’une théière me manquait affreusement. Je me sentais un peu coupable de laisser cette charmante personne dans l’embarras, mais, bien que de nature sociable, je n’apprécie que modestement lorsque les prétendues conversations se muent en monologue interminable.

   Malgorzata me libéra tout en me rappelant son compagnon « Monsieur, si vous voyez mon compagnon, dites-lui de rentrer à la maison ! » Je lui assurai que je le ferais pour sûr si j’étais amené à le croiser. Elle me remercia en une série de « Au revoir » soufflés, le ton s’amenuisant au fur et à mesure des « Au revoir », formule tonale si caractéristique de la bourgeoisie bruxelloise. Elle continuait de chercher son compagnon tandis que je montais vers mes appartements.

   Alors que je passai le pas de mon habitation, j’entendis Malgorzata remonter les escaliers. Je m’empressai de refermer la porte sans me retourner, sans pour autant y montrer un quelconque empressement, cela devait paraître naturel. La porte refermée derrière moi, Malgorzata frappa chez Werner. Elle cogna à plusieurs reprises, appela Werner une ou deux fois de sa voix fluette semi haut perchée « Werner, Werner, est-il chez vous ? Werner, Werner … » La seule réponse qu’elle reçut fut le silence si caractéristique de notre immeuble. Malgorzata s’en alla dans un soupir.   

-
   Le lendemain matin, levé de bonne heure, j’étais fin prêt pour affronter une autre journée du monde de l'entreprise, ou plutôt, d’univers kafkaïen, comme j’aimais à le définir. Ma notion de travail restait associée à celle du 20e siècle, lorsqu'une activité physique ou intellectuelle d’une durée de 8 heures par jour prestée par un être humain s'échangeait d’un salaire bien acquis délivré de la part du patronat. Le travail du 21e siècle, dans mon cas, tel que je le vivais, consistait à poser mes fesses sur une chaise et à encoder quelques données de temps à autre, un jour par ci par la. Heureusement pour moi, cette « activité professionnelle » méritait rétribution.

   Je me vidai donc une théière de « Tie Guan Yin », un des oolongs les plus appréciés des Chinois, en guise de petit déjeuner, avant de me hâter vers l’escadrin qui menait au hall de mon immeuble. C’est devant cette suite de marches que je fis une rencontre des plus improbables. Une dame, très jolie je dois dire, le teint foncé aux cheveux noirs, tentait de rejoindre le premier balcon. Elle était habillée, mais, au-dessus de ses vêtements, elle portait … une carapace. Oui, une carapace! Et celle-ci était tellement grande qu’elle lui était impossible de s’engager dans la cage d’escalier. Je dois vous avouer que je n’avais pas vraiment bien dormi de la nuit et mon esprit se situait encore quelque part entre Mars, Jupiter, la lune et notre chère planète terre - malgré la quantité astronomique de thé que je venais d’ingurgiter. Il me fallut cinq secondes afin de réellement comprendre ce qui se jouait devant mes yeux.

   Derrière cette dame, qui s’énervait en crescendo suite à ses échecs successifs à tenter de se faufiler de toute sa carapace dans la cage d’escadrin, se trouvait un petit homme ennuyé. Il portait un complet gris à rayures noires, le teint pâle, et ses cheveux étaient gominés. Il devait être originaire de l'Italie, je le déduis de sa prosodie italienne, ainsi que de cette suite de « e » qu’il plaçait à la fin de ses phrases lorsqu’il s’adressait à sa femme – très bel accent je dois dire, j’ai toujours rêvé d’être italien, de Florence bien sûr. Dans son costume trois-pièces, il me parut sortir tout droit de ce classique de Coppola, le parrain. Il avait la carrure d’Al Pacino, mais son visage ressemblait à s’y méprendre à Marlon Brando.

   L’homme et la femme devaient former un couple, car celui-ci ne cessait de la conseiller. Apparemment, ces remarques l’énervait, elle pestait pour qu’il se taise, lui rétorquant qu’elle était déjà « assez énervée comme ça » et que ce n’était pas la peine d’en ajouter. Il s'efforçait alors de l’amadouer d’une voix mielleuse : « Peut-être qu’en te tournant de ce côté-ci, ou en essayant de te tourner de ce côté-la … »     

   Le couple se chamaillait tellement qu’une minute s’écoula avant qu’il ne remarque ma présence. J’étais bien ennuyé, j’aurais aimé descendre les escaliers, mais la dame obstruait le chemin, refermée dans son exosquelette. Ma première supposition fut que sa cuirasse devait être un accoutrement de carnaval, nous étions en février, l’époque s’y prêtait. Cette femme séduisante était peut-être enseignante, sa coquille pouvait être le fruit d’un atelier bricolage, objet qui servirait de costume lors de la représentation de la pièce de théâtre de fin d’année. En tous les cas, la carapace était magnifiquement conçue, un vrai travail d’artisan, une véritable armure de tortue. Elle était énorme, semblable à celle que « tortue géniale » traînait sur son dos, le personnage de « dragonball ».

    Ils finirent par m’accorder leur attention et reconnaître ma présence. La dame, heureusement, n’était pas encore coincée de sa carapace au milieu des escaliers. Elle me tira un regard oblique en pestant, cédant l’unique marchepied qu’elle était parvenue à gravir. Je descendis l'emmarchement à pas de loutre et me faufilai, entre le mur et l’exosquelette. Le petit homme, bien aimable, s’excusa en italien «Scusarci, scusarci … » le ton sur le « a ». Je le remerciai et lui tins un « bonne journée » reconnaissant, lui assurant que ce n’était rien, tandis que son épouse continuait de pester sur sa situation.

   Je trouvai la femme à la carapace bien arrogante. Elle ne m’accorda pas un seul regard ni même une excuse, pas un bonjour, aucun signe aimable. Sur le point de sortir de l’immeuble, je repensai aux paroles de Malgorzata, elle que j’avais rencontré la veille au soir : « Une dame qui tirait la tête, toujours fourrée dans sa carapace », l’image était plus que parlante. Je me retournai avant de quitter le hall et lui demandai : « Madame, n’auriez vous pas vu le compagnon de Malgorzata ? » C’est alors qu'elle se tourna vers moi dans un élan de colère, et se mit à vociférer : « Cet alcoolique ! Ce goujat. Ce gredin … » Elle devint aussi rouge qu’une pivoine sous sa coquille qui semblait se gonfler. Son mari se tenait à côté d’elle et l’implorait de se calmer, tout en se tournant vers moi, à la dérobée, s’excusant de la situation. Il me fit comprendre de laisser « pisser le mouton ». Je n’insistai pas et les quittai d'un haussement de sourcils. Quelles gens étranges, pensais-je.   

   Ma journée se déroula passablement bien à encoder des données sans importance dans une base de données, mes écouteurs collés sur les oreilles. Je venais de faire l’acquisition d’un casque audio afin de me prémunir de l’ennui depuis que certaines de mes boutades cyniques - l’humour noir ayant été mon dernier rempart à la folie - m’écartèrent des conversations d'avec mes collègues. Mon humour ne plaisait pas à tout le monde, mes blagues « il n’y avait que moi qui les trouvais drôles », m’avait-on fait remarquer.

   Je m’étais bu quelques tasses de café et quelques tasses de thé, j’avais croisé ce bonhomme aux cheveux grisonnant, la cinquantaine, dans la cuisine, toujours collé à la vitre de la kitchenette, obnubiler par ce qui se trouvait derrière la fenêtre. Ce type me faisait mille fois plus flipper que mes zwanzeries cyniques. Pourquoi fixait-il ce ciel gris empli de nuages, tel un détenu ayant purgé une trop longue peine de prison, incapable de se ré acclimaté au monde extérieur. Il y avait beaucoup de personnes étranges sur cette planète et, en poussant la réflexion, j’étais bien de cette espèce.

   Soit, une journée de plus sous la grisaille du Bruxelles. Je me rentrai le soir venu vers mon immeuble, pensant à cette dame et son mari que j’avais croisé en matinée.  Leur image me trottinait en tête tandis que s'annonçait le pas de mon chez-moi. À cet instant, le dos tourné au seuil de l’appartement de Werner, je sentis un courant d’air, le portillon venait de s’ouvrir ... À peine avais-je eu le temps de pivoter la tête que la porte s’était déjà refermée. Je vis un chat, un gros matou semblable à Garfield, qui décampa dans les escaliers, il devait sortir de chez mon voisin. Werner avait donc un chat.

-

   Le vendredi de cette même semaine, à croire que Murphy s’acharnait définitivement sur mon cas, je fus encore victime d’une histoire des plus rocambolesques. Je passai la journée à me morfondre, à tenter de trouver les raisons qui m’avaient amené à passer le plus clair de mon temps dans cet univers kafkaïen que constituait mon lieu de travail.

   Ma journée fut une jonglerie intellectuelle, une rumination, une remise en cause du fonctionnement de toute la société et plus particulièrement ce nouvel « eugénisme » social du 21e siècle institutionnalisé dans cette science nouvelle communément appelée la « gestion des ressources humaines ». Ces apprentis sorciers qui s’évertuaient à départager le bon grain de l’ivraie, eux qui déterminaient les agents compétents et capables de notre société, ceux qui seraient amenés à effectuer les tâches à responsabilités et aux requêtes intellectuelles avancées. Étant donné ma place dans mon entreprise, je faisais partie de l’ivraie, ces grains que l’on avait mis de côté pour x ou y raisons.

   Je revisitai l’historique de mon parcours professionnel, ce qui me permit de déterminer là où siégeaient mes faiblesses. Bien que compétent pour effectuer certaines tâches complexes, car j’occupai des emplois aux requêtes cérébrales par le passé, je disposais d'un parcours scolaire classique pour quelqu'un de la classe moyenne, le problème ne se situait pas dans mes capacités cognitives de base. Elles devaient se localiser dans mes compétences comportementales, les « soft skills » pour utiliser le jargon du métier. En forte tête que j’étais, j’avais refusé d’obtempérer à des ordres qui me paraissaient stupides de la part de mon supérieur hiérarchique et l’on m’avait remercié. Moi qui trouvais le job, déjà à l’époque, rébarbatif, j’en fus écarté, gracieusement.

   Là où je parle d’ « eugénisme » du 21e siècle, c’est que depuis lors, tous les emplois aux tâches complexes, dites à « responsabilités », m’étaient devenus inaccessibles. Les raisons invoquées, les employeurs ne s’en cachaient pas : aucun charisme, introverti, trop taiseux, calme … « Et puis Mr, pourquoi avez-vous perdu votre emploi ! » Certains se vantaient de leur analyse comportementale à mon sujet, étant revenus vingt ans en arrière, me présentant le fait que j’avais raté une année de mon cursus scolaire en 2002, preuve du manque de sérieux relatif à mon implication professionnelle. Je rajoutai le facteur chance à mes statistiques et la boucle était bouclée, je croupirais dans un  travail administratif à effectuer des tâches rébarbatives toute ma vie.     

   Pour tout vous avouer, je n'étais pas trop en forme, une petite déprime passagère. Je pensai donc à mes amis, me disant que leur rendre visite me réconforterait. Je me repris rapidement. Je tenais de fortes tendances nihilistes ces derniers temps et mes connaissances, de gauche comme de droite, m’auraient assurément exaspérés à un moment où l’autre de la soirée, soutenant des propos engagés emplis de bonnes volontés et d’intentions trop nobles pour moi. Cela m’aurait manifestement énervé, je ne voulais pas de ça. Je décidai donc de me retourner vers celle qui avait toujours été présente pour m’accueillir dans ses bras si réconfortants, cette bonne vieille bouteille de bière.

   Mes heures de turbin accomplies, je me dirigeai vers un bar que j’affectionnais tout particulièrement, sombre et décoré de mille et un bric à broc. Je me posai au marigot et je me mis à boire, une, deux, trois, quatre, cinq … Je ne saurais vous dire le nombre exact de bières que j’ai vidé cette soirée-là, mais il y en eut beaucoup.

   La manière dont je suis rentré chez moi, le moyen de transport utilisé, je ne saurais vous le garantir, en taxi, je pense …  Je repris mes esprits lorsque je pénétrai dans le hall de l’immeuble de mon appartement. Enfin, ce dont je pense me souvenir, à moins que je ne l’aie rêvé. Il y avait là, assis sur les marches du hall de l’immeuble, un chat. Il ressemblait au matou que j’avais vu précédemment sortir de chez Werner. Vous vous souvenez, Garfield ? Je remarquai directement que le félin portait une cravate à rayures bleue accrochée à un col blanc serti autour du cou. Le chat était assis sur les marches, une bière à la patte. Il fumait une cigarette de l’autre. Je crus tout d’abord que je divaguais, le delirium tremens, pensais-je. J’avançai vers le premier balcon, feignant ne pas avoir vu le félin. C’est alors que, passant à côté de lui, sur la route de mes appartements, m’engageant dans l’escalier, il m’interpella d’un « Bonsoir monsieur ».

   Je n’en crus pas mes oreilles. Je fus pris d’étonnement d’entendre parler un chat, mais, comme j’étais sou, je pense que je lui retournai son bonjour. Il me présenta une cigarette, je refusai, lui assurant que je ne fumais pas et que c’était mauvais pour la santé de fumer. Il me dit que j’avais une petite mine et me proposa de partager une bière en sa présence. Je répondis par l’affirmative à son invitation.

   Et voilà que je me retrouvais à je ne sais quelle heure du fin fond de la nuit, à discuter avec un chat qui portait une cravate et un col blanc. Je lui demandai s’il habitait chez Werner, car il me semblait l’avoir vu sortir de son appartement la veille. Il me répondit que non, mais qu’ils buvaient des coups ensemble de temps à autre. « Un bon type ce Werner, la main sur le cœur » me dit-il. Il m’expliqua qu’il séjournait au troisième étage, deux niveaux plus hauts que chez moi, avec sa femme.

   Son mariage tenait du plomb dans l’aile, il me confia que ses vœux ne seraient pas éternels. Une des raisons qu’il invoqua : sa compagne lui mettait la pression, elle était trop possessive. Il était toujours de sortie et sa moitié passait son temps à le chercher. Il me fit un clin d’œil, me certifiant que sa tendre et chère le soupçonnait d'avoir des « aventures ». Il m’avoua que les doutes de celle-ci étaient légitimes.

   « Je ne suis qu’un chat de gouttière » était son expression favorite pour justifier ses agissements amoraux. Il aimait les chattes, la cigarette et l’alcool. Mis à part ça, il me garantit qu’il n’avait jamais touché à la drogue, mais que celles qui étaient légales, il en abusait. Il n’hésitait pas à utiliser un langage cru lorsqu’ils parlaient des gens. Il avait une vision assez noire de l'existence, ce qui n’était pas pour me remonter le moral.

   Il m’expliqua qu’il travaillait dans l’import-export, en tant que commercial, ce qui l’amenait à souvent devoir se déplacer à l’étranger. C’est sans doute la raison pour laquelle on ne s’était jamais croisé, il était toujours parti à l’autre bout du monde. Il frappa sur une petite mallette de voyage que je remarquai seulement. Toute sa vie était là dedans, « Comme un escargot », disait-il en riant.

   Il s'inquiéta de mon état civil, il s'intéressa de mon éventuelle descendance. Je lui assurai que je n'étais pas marié et que je n'avais pas d'enfants. Il me demanda ce que j’attendais, je haussai les yeux vers le ciel en guise de réponse, « Un mauvais coup du destin » lui dis-je. « C’est à toi de te créer ton destin amigo ! » me dit-il secouant ses longues moustaches à travers une pouffée de fumée.

   Après deux ou trois bières à discuter avec ce chat, qui tenait tout de même un humour noir assez subtil, je dois l’avouer, et qui était fort sympathique, la porte du perron s’ouvrit. C’est alors que se présenta un homme qui mesurait aisément deux mètres de hauteur. Ce géant était flippant. Son teint était, blanc, comme un mort. Il ressemblait à ce grand  majordome que l’on pouvait voir dans la série télévisée « la famille Adams », pour ceux qui se souviennent de la série en noir et blanc diffusée de 1960 à 1964. Frankenstein, dans son costume trois-pièces cintré. Bien que saoul, je commençai tout de même à flipper en voyant entrer ce Ted Cassidy.

   Heureusement pour moi, Garfield - son nom d’emprunt - connaissait le Ted. Les deux individus se saluèrent et le chat me présenta à son ami. Il s’appelait Yves. Je lui serrai la main. Il me fixa de ses grands yeux et il me dit, sans que je ne lui aie rien demandé : « Si je n’ai pas de compagne, c’est parce que mon zuiguigui est tordu comme une queue de cochon » je lui répondis par un « ok » dubitatif. Je trouvai sa remarque hors de propos. Le chat intervint directement en le rassurant, lui disant que tout cela n’avait pas d’importance, l’essentiel, c’était d’aimer quelqu’un, et que, les rapports coïtales étaient bien souvent surestimés dans la société.

   À cet instant, j’eus une once de lucidité, tout cela devenait bien trop bizarre pour moi. Discuter avec un chat qui fumait des cigarettes et buvait des bières était une chose, mais parler coïte avec un homme qui ressemblait étrangement à Frankenstein en était une autre. Je remerciai mes amis et pris congés de leur présence, prétextant la fatigue et une journée trop occupée. Ils me saluèrent. Je me souviens avoir  remonté l'escadrin et m’effondrai sur mon lit, tout habillé.   
 
-

   Imaginez la cuite monstrueuse que je tenais le lendemain matin, ou plutôt l’après- midi, car je ne sortis point de mon marasme avant les 14h sonnantes. Mes cheveux piqués tel des aiguilles dans mon crâne me faisaient affreusement souffrir. C’est en me traînant le corps que je me dirigeai vers la cuisine afin d’y trouver mon kit de survie. Je choisis la formule offensive, double dafalgan codéine accompagné de trois litres d’eau. Je parvins à rejoindre mon lit dans la plus grande difficulté, me frottant le front, la douleur était insupportable.

   Ce n’est qu’en m’éveillant ponctuellement au cours de ma longue sieste de rémission que certaines images et conversations de la veille me revenaient en mémoire. Ma santé mentale était mise à mal. Je ne sais pas si j’aurais préféré avoir vécu ses rencontres extraordinaires ou les avoir rêvées. Car, si je les avais rêvées, mon inconscient me communiquait une série de messages pour le moins inquiétants. Je me retournai les images dans la tête et tentai d’y faire sens. Mon inconscient s’était donné tant de peine, la moindre des politesses de ma part était de décrypter ses messages. J’avais tout le loisir de jongler avec les idées dans tous les sens, allongé dans mon lit.

   Le chat qui parle, tel le chat de l’espace, film que j’avais fort apprécié enfant, devait certainement faire référence à mes rêves d’évasion. Un félin, comme Garfield, rappelait un matou dandy et sophistiqué, classe et embourgeoisé. Je devais l’admettre, je ne tenais plus la fougue de la jeunesse et j’avais pris de l’embonpoint. À l’image de Garfield, comme un vieux chat d’intérieur, je préférais une bonne soirée rhum-film plutôt qu’une nuit à danser jusqu’aux petites heures du matin.

   La figure du félin représentait également l’aventure. J’avais souvenir de mon matou, en son jeune temps, Mozart, lorsqu’il sortait tôt le matin pour aller parcourir les prairies, ne revenant qu’après une journée de braconnage bien remplie, repu d’avoir été chassé les mulots, rats et autres souris des champs. J’avais donc besoin d’évasion, tel un Livingston traversant le continent africain - sans massacrer les populations autochtones bien sûr. Je faisais le rapprochement avec la moustache dandy de Livingston. Ou alors, je devais me rêver aventurier tel Percy Fawcett à la recherche d’une cité perdue qu’il ne trouve jamais, un homme qui ne vit que pour le voyage, le but n’étant pas la destination, mais le voyage lui-même, qui se devait d’être initiatique. 
   
   La dernière tirade de Garfield, celle dont je me souvienne, avait un rapport avec le fait d’avoir des enfants et de fonder une famille. Mon dieu, c’était bien là le signe que je prenais de l’âge, même mon inconscient venait à me harceler. Sans parler de la fin de mon aventure, lorsque ce géant est entré, me parlant de son « zuiguigui ». Il devait certainement parler de sa lance d’amour, cela faisait référence à cet outil dont je ne m’étais plus servi depuis un moment. Tout concordait, mes pulsions reproductives et sexuelles non assouvies me revenaient en pleine figure à travers mes visions nocturnes. Freud n’aurait fait qu’une bouchée de mon cas, il aurait certainement passé la main dans sa barbiche en déclarant de manière assurée, son monocle bien en place : « Monsieur, votre libido, bien que déclinante, vous réclame à son devoir. Une pulsion de vie inassouvie. Vous ne pouvez vous résumer à cet univers castrateur, vous vous devez de vous y soustraire.» J’aurais acquiescé avec conviction, le remerciant de m’avoir sauvé la vie.   

   Pourquoi étais-je né en cette maudite époque judéo-chrétienne ! Embourbé dans mes lectures d’Alex Alwyn, je me rêvais Constantin Phaulkon, ce capitaine britannique d’origine grecque qui travaillait pour la compagnie des indes occidentale anglaise, devenu responsable du comptoir marchand britannique pour ensuite se faire nommer conseillé personnel du monarque Siamois. 

   Si seulement j’étais né à l’époque du roi Narai au 17e siècle dans le royaume du Siam, là où l’on pouvait bénéficier d’une vie polygame. « Moi, offensé les bonnes mœurs et coutumes, vous n’y pensez pas ! » me serais-je écrié aux pères jésuites quand ils seraient venus tenter de me convertir à leur vie barbare, voulant me forcer à ne disposer que d’une seule concubine. « Que deviendrait mon personnel de maison sans moi ! » leur aurais-je répondu, « bande de gredins ! » Quel crime d’abandonner mon personnel si dévoué aux cruelles lois du marché ! « Prenez vos habits de pouilleux et rentrez à Rome ! Ce royaume appartient au seigneur bouddha et à son serviteur, sa majesté le roi, le seigneur de la vie ! » J’aurais choisi ma première épouse, l’élue de mon cœur, constitué le service de ma maison d’une dizaine de concubines formées dans les plus hautes écoles des arts de l’amour - des doigts si agiles, des mains si gracieusement délicates. Chacune de leurs caresses m’aurait écarté de cette vie pieusement miséreuse que nous avait accordée la sainte Église, maudit soit les jésuites ! Si ces maudits castrateurs n’avaient seulement jamais vu le jour, je n’aurais pas à souffrir de mes instincts inassouvis.

   Pour y ajouter à mon malheur, je traînais un romantisme maladif. Une rencontre avortée qui ne mena absolument nulle part, mais qui me conduisit tout de même à me lamenter sur une éventualité manquée. Vêtue de noire, elle était d’une beauté redoutable et d’un sens de la forme qui me laissa une forte impression. Subtile et mesurée, elle avait un regard affûté et déterminé. Elle aimait la langue française, la littérature, affectionnait l’archéologie et l’histoire de l’art. Des yeux bruns aux cheveux noirs, une taille de guêpe dans un tailleur à la française, toute de noir vêtue, tout être sensible qui se respecte y aurait succombé. Si Cléopâtre avait une fille, elle serait donc sur terre, mi-déesse mi-humaine, où peut-être était-ce sa réincarnation.

   Je ne suis pas homme à laisser traîner des valises dans ma vieille caboche, j’ai habitude à dire que je fonctionne comme un ordinateur. Mais cette rencontre fut pour moi, spéciale, hors de l’ordinaire, et je ne parvenais pas à me la rayer de la tête, comme toute autre information anodine. Si je m’écoutais un disque de Jacques Brel, je me remettais en mémoire le fait qu’elle avait vécu à Saint-Germain-des-Prés. Lorsque je visionnais un film de Tim Burton, Miss Peregrine, ce navet, par exemple, c’est cette rencontre que je retrouvais dans le personnage principal. Eva Green et Wyona Ryder pouvaient rentrer faire leurs valises. Peut-être m’avait-elle jeté un sort ? Avais-je été maudit ? Quel mauvais sortilège le sort m’avait il encore lancé pour que je ne la revoie plus jamais et que je ne parvienne plus à la retrouver ?

   Je ne connais pas sentiment plus détestable que l’attraction, l’attirance envers le sexe opposé, ou le même sexe, quelle cruauté de ne pouvoir être aimé comme on le souhaiterait, quelle frustration de ne pas être celui que l’autre voudrait que l’on soit. Toute notre existence en était donc réduite à ce paradoxe insolvable, nous étions tous condamnés à souffrir pour le restant de nos jours. Peut-être un point sur lequel les jésuites n’avaient pas tort. 
     
   Je ruminais toutes ces idées dans ma tête, allongé dans mon lit, la fièvre prenant petit à petit congé de moi, lorsque j’entendis tambouriner à ma porte. Il devait être dans les huit heures du soir, quelque chose comme ça. L'individu ou la chose qui frappait contre ma porte avait de la poigne. S’il ou elle avait cogné de son poing contre ma porte en bois, la personne devait souffrir à présent, car le choc résonna dans tout l’immeuble.

   Au départ, j’espérai que l'étranger s’était trompée de poterne, car, comme je vous l’avais précédemment expliqué, qui aurait pu venir frapper chez moi, et, secundo, je n’avais aucune envie de sortir de mon lit. Malheureusement pour moi, l'intrus cogna une deuxième fois. Et cette fois-ci, encore plus fortement. J’ai bien cru que la personne allait exploser la porte. Je criai donc que j’arrivais et que c’était inutile de défoncer la porte, que si celle-ci se brisait, j’enverrais la note. J’attrapai le sabre en bois que je gardais dans ma chambre, déposé à côté de mon lit. Ce bon vieux katana dont j’avais fait l’acquisition pensant que j’allais un jour m’inscrire à des cours de kendo, celui-ci allait peut-être bien avoir eu une utilité finalement. 
 
   Quelle ne fut pas ma surprise lorsque j’ouvris la porte, déterminé et énervé que je fusse, mon sabre de samouraï en bois dans ma main gauche. Une petite dame se trouvait plantée sur le balcon. Une grand-mère à la peau noire en tailleur blanc. Elle ressemblait à Rosa Parks, cette dame qui s’était battue pour les droits civiques aux États-Unis, celle qui avait refusé d’aller s’asseoir à l’arrière du bus lorsque l’Amérique était encore ségrégationniste. J’espérais que cette dame ne m’empêcherait pas d’aller me replonger dans mon lit. La vieille dame tenait une canne de sa main droite, c’est avec cet objet qu’elle avait tenté de passer au travers de ma porte.

     Je devins plus complaisant face à cette vieille dame. Je pensai qu’elle avait certainement dû se tromper d’appartement. Je lui fis remarquer après l’avoir salué d’un bonsoir et lui avoir demandé ce qu’elle pouvait bien me vouloir. Elle se présenta en mentionnant son nom, «Maman Soleil » - une Haïtienne pensais-je - et elle jurait que Werner ne répondait pas à ses appels, raison pour laquelle elle avait frappé à ma porte. Je lui rétorquai que c’était son affaire, peut-être que Werner aurait-il aimé être seul, à mon image. Elle m'assura que non, que ce n’était pas possible, que cela faisait un moment qu’elle n’avait plus reçu de ses nouvelles. Ma première intention fut de lui demander ses liens avec Werner, mais elle ne m’en laissa pas l’occasion. Elle commença à frapper vigoureusement de sa canne la porte de Werner. Je me mis à crier « Oh, ça ne va pas la tête ! Vous voulez réveiller l’immeuble, casser la porte ! » Moi qui sortais d’une gueule de bois, voilà que je tombe sur une vieille dame qui tente de défoncer la porte de mon voisin Werner.

   C’est alors que cette gentille octogénaire, qui parlait de manière lente et posée à l’image de ces Mama africaines, se met à se rire de moi. Elle me dit que je ne suis qu’une demi-portion, un gringalet. Je lui rétorquai de se calmer, que l’on ne défonce pas la porte des gens parce qu’ils ne répondent pas à vos appels. C’est alors qu’elle m’assure que Werner est en danger, qu’il doit certainement lui être arrivé quelque chose, que si je ne fais rien pour l’aider, je serai responsable. Je lui confirme que ce n’est pas une raison pour enfoncer la porte des gens. La grand-mère n’en démord pas, elle continue sur sa lancée, cette fois, elle veut que ce soit moi qui défonce la porte, jaspinant que je ne suis vraiment qu’une fillette, se mettant à douter de mes orientations sexuelles en prétextant que j’aime les personnes de sexe masculin. C’est à ce moment que s’en fut trop, je n’ai absolument rien à l’encontre de la communauté gay et lesbienne, je trouve que ce sont des gens formidables, mais cette grand-mère venait en rajouter à mon désespoir sentimental, me réveillant au beau milieu de ma gueule de bois, s’en était trop ! 

   Je sortis de mon appartement, je poussai la petite dame de côté, je pris appui sur ma jambe gauche et lever ma cuisse droite à la hauteur de mon torse, et, à l’image de Jean Claude VanDamme dans Bloodsport, je défonçai la porte de Werner en allongeant ma jambe droite d’un trait, en sortant un joli « Kiai » du fond de mes tripes. Un « Mae Geri » en bonne et due forme qui explosa la porte en deux, arrachant tout le chambranle et désossa la serrure. Je me retournai vers la grand-mère, fier de moi, posé sur mes deux pieds, le torse gonflé à bloc : « Elle est où la fillette maintenant ! » C’est alors que la dame âgée me répondit que j’étais fou, que l’on ne cassait pas la porte des gens de cette façon et que je devrais payer pour la faire remplacer. Cette grand-mère avait du toupet, voilà qu’elle me harcelait pour défoncer la porte et maintenant elle faisait sa précieuse. « Oh, bougez-vous », me dit-elle avant d’entrer dans l’appartement. J’étais abasourdi par cette vieille petite manipulatrice.

   La dame ne fut que quelque pas à l’intérieur de l’appartement avant de se porter les mains au visage. Je lui demandai, de la porte, si tout allait bien, elle ne répondit pas. Ses yeux étaient penchés vers la chambre de Werner. Je m’approchai donc de la vieille dame et j’accordé mon regard au sien. Werner était là, allongé sur son lit tel un pharaon, il était vêtu de son costume du dimanche et ses deux mains étaient jointes, sur son torse. Ses paupières fermées, il semblait paisible, j’espérais qu’il dorme. Je posai la question à maman Soleil, redoutant le pire « Es-ce qu’il … » Elle me répondit par un « Elle est finalement venue le chercher. Il avait dû sentir qu’elle arrivait. » Je sus qu’elle parlait de la mort et tous les poils de mon corps se hérissèrent alors. Je restai immobile et triste, ne sachant que faire. J’étais comme un oisillon face à une nouvelle épreuve de la vie et qui ne sait de quelle façon se comporter.

   Maman Soleil s’approcha du corps de Werner de son pas bancal, elle boitait, s’aidant de sa canne pour avancer. Elle me tint un monologue, parcourant les quelques mètres qui la séparait de Werner. Elle scruta la dépouille de son regard triste, empli de larmes retenues. « Là où les enfants prient la vierge Marie le soir venu avant d'aller se coucher, Werner pleurait. Il implorait le ciel pour que la nuit qu’il s’apprêtait à entamer soit sa dernière. Je connaissais Werner, c’est sur ma poitrine qu’il venait gémir ses amours perdus. Il comptait chacun de ses battements de cœur et maîtrisait le rythme de son souffle. Il a dû sentir la main froide de l’au-delà lui signaler que c’était le moment. Il s’était préparé.»

   Je pense que maman soleil vit sur mon facies que ses paroles m’avaient profondément choquée, on ne peut pas dire cela de quelqu’un, tout le monde veut vivre. J’avais envie de lui crier à la figure « Que faites-vous de ces amis, que faites vous de tous ces petits plaisirs de la vie : l’odeur du café, les saveurs du thé, une matinée hivernale qui vous rafraîchit le visage, un soir d’été caniculaire … Werner avait certainement de la famille, une histoire, un passé, un avenir … Le bonheur est toujours relatif. » La vieille dame me regarda subrepticement avant de poursuivre son monologue : « Ne juge pas trop rapidement jeune homme. Werner n’était pas comme tout le monde, Werner était spécial. Il avait un grand talent, mais ce talent le faisait souffrir, au-delà de ce que l’on pourrait concevoir de la souffrance. Werner ne parvenait pas à oublier, sa mémoire était sans limites. Le temps qui passe à cela de bien chez le commun des mortels qu’ils effacent les souvenirs malheureux et ne garde que les réminiscences heureuses, c’est ce qui nous permet de poursuivre notre route. Werner ne pouvait s’empêcher de revisiter inlassablement les impressions tragiques de son existence, avec la même intensité du lendemain. Remets-toi en mémoires tes déceptions sentimentales, pourrais-tu vivre de manière identique avec un sac de pierre sur le cœur, dans l’obligation de le porter, chaque jour. Nous sommes des vieillards. Si tu as de la peine, dis-toi que nous souffrons davantage. L’entièreté de notre vie est derrière nous maintenant. À l’heure de faire nos comptes, avant de tirer notre révérence, si l’on est honnête avec soi, avec ses principes, ceux qui ont de trop grosses valises à porter, que penses-tu qu’ils désirent ? Crois-moi jeune homme, on implore la fin. Il arrive un moment où tout ce que l’on est se définit par ce l’on a laissé derrière soi, et Werner, il n’avait pas laissé grand-chose derrière lui. Il sera oublié, comme il est né. » Je pensai que cette femme était la personne la plus cruelle que j’avais connue de toute ma vie. Elle semblait triste d’avoir perdu Werner, mais la manière dont elle abordait les choses, sa façon de parler si cru. J’ai toujours pensé que dans ce type de situation, il valait mieux ne rien dire, le silence se chargeait d’exprimer les sentiments de façon plus juste, plus mesurée. 
     
   C’est alors que je lui demandai qui elle était pour Werner. Je la questionnai de savoir si elle n’était pas sa compagne, Werner ne serait-il pas triste de ne jamais pouvoir la revoir, elle, son amie. Maman soleil me répondit que cela faisait bien longtemps qu’ils s’étaient connus, en République démocratique du Congo, le Zaïre, à l’époque, me dit-elle en articulant minutieusement bien chacun de ces mots. Elle me confessa que leur relation était, particulière, et qu’elle ne désirait pas s’étendre sur le sujet. Elle utilisa également une formule qui, je trouve, ne se prêtait pas à la situation, selon ses dires, ils s’étaient connus à l’époque ou « ses fesses étaient encore aussi soyeuses que des tissus de lin et ses seins aussi doux que la voluptueuse porcelaine. » Je savais que les Africains tenaient leur formule de français, mais grand dieu, qu’ils les utilisent à bon escient, essayait-elle de m’éveiller des images de ce couple d’antan, à cette heure si tragique.   
 
   C’est à ce moment que les autres locataires arrivèrent. Je pense qu’ils furent avertis par les cris de Maman soleil, mon « Kiaie » et mon « Mae Geri » avaient également joué leur rôle. Le mari et son épouse à la carapace furent les premiers à pénétrer dans l’appartement, gêné et intrigué. L’italien, alerté par ma triste mine, comprit. Je fus touché par sa réaction, il entra dans la pièce, posa sa main sur mon épaule. Empli de compassion, il retira son chapeau pour le porter à sa poitrine. Sa femme le suivait, elle était encore plus jolie sans sa carapace. Malgorzata arriva ensuite. Inquiète, elle se mit à pleurer à gros bouillon dès qu’elle comprit ce qui s'était produit. Ted Cassidi fut le dernier, il prit soin de se pencher la moitié du corps avant de passer sous le chambranle. Nous étions tous là, sans rien dire et triste, comme à une procession funéraire. Même le chat finit par apparaître, Malgorzata le saisis et le serra fortement contre sa poitrine. Je n’ai pas souvenir d’avoir jamais vu un chat pleurer, ce fut la seule et unique fois, cette satanée soirée de février un samedi soir à Bruxelles.     

-

   J’ai eu toutes les difficultés du monde à me remettre sur pied de cet épisode tragique. Je m’étais mis à écrire ses derniers temps et toutes mes histoires ne faisaient que tourner en rond autour de thèmes tels que les regrets, les amours perdus, la vieillesse, la jeunesse, les décisions capitales d’une vie, et surtout, à chaque fois, la mort, tout le temps, la mort. Elle revenait sans cesse plomber mes histoires qui ne se terminaient que de manières tragiques. Mes personnages étaient misérables, antihéros, abandonnés, alcooliques, drogués, corrompus et ils finissaient tous par se suicider. Cela en devenait tellement lassant que je pensai arrêter d’écrire ou peut-être débuter une psychanalyse.

   Ce ruminement intérieur ne cessa de me harceler jusqu’à cette après-midi du mois de mars. Je croupissais toujours dans mon « open space » lorsque je ressentis une étrange impression, qui me sembla sinistre. C’est comme si tous les éléments de mon aventure se recoupaient en un instant, toutes les parties s’emboîtaient parfaitement et faisait sens.

   Si j’avais passé tant et tant de temps à ruminer toutes ces idées, elles devaient avoir un sens, une certaine importance sur mon parcours de vie. Dans le cas contraire, je les aurais laissées s’échapper, ou je n’y aurais pas prêté attention. Cette dame à la carapace, ne lui étais je pas semblable ? Ne serait-ce pas moi qui me renferme sur moi, enfermé dans une carapace ? N’était-ce pas moi cet homme peureux et timide qui n’ose déranger ? Ce chat philosophe à ses heures perdues, qui appréciait voyagé, cette dame qui cherche, mais qui ne trouve pas … Et puis, il y avait Werner ! N’était-ce pas moi, cet homme triste et seul ? Finirais-je comme Werner, endormi comme un pharaon pour l’éternité ? Maman Soleil m’aurait-elle laissé un message personnel ? Combien de temps attendrais-je encore avant qu’il ne soit trop tard, avant cette date fatidique à laquelle je me retournerais et ferais le compte rendu de mon existence ?

   Je me retrouvai prostré devant l’écran de mon ordinateur, assis sur ma chaise et deux options s’offraient à moi. La première, s’écrouler de tristesse jusqu’à se fondre dans la moquette qui recouvrait le sol du bureau. La deuxième, hurler, crier à la mort que je voulais vivre, vivre et vivre encore comme je l’aurais souhaité. Je me jurai que je ne renoncerais pas, je ne m’abandonnerais pas dans une vie trop prudente. Quitte à ne jamais la trouver, je passerais mon existence à la chercher, une vie qui fait sens. Je me lever de ma chaise, je gardai mes larmes dans la gorge et je quittai la pièce de mon bureau, aucun de mes collègues ne remarqua que je les avais quittés.   
     

[Luv]

Ola Juliao, ça fait longtemps 

J'ai trouvé ça  plutôt pas mal.  L'athmosphère et l'histoire  fonctionnent et j'aimerais assez savoir la suite. Ce  qui m'emballe moins  par moment,  c'est la minutie des descriptions qui me paraît un tantinet  appliquée. J'aurais envie de phrases plus courtes, de raccourcis. Par moments hein, pour contraster         
 Certaines  phrases sont très  belles, par ailleurs !

" Je trouvai son nom amusant…"      Son nom m'amusait / était amusant     : pour éviter de répéter le "je"
La répétition du "je" dans ton récit l' alourdit parfois à mes yeux.

Merci du partage,  élégant et intriguant au final 
A bientôt !

Luv

[Juliao]

Hello Luv,

Un grand merci pour ton commentaire  - Je vais prêter attention aux répétitions de "Je"  !


Cela fait un petit temps que je n'avais plus posté de texte.

J'ai écrit des trucs un peu trop longs entre temps, je me disais que cela ne renterait pas dans le cadre des textes court sur le forum ... Ce texte sera une tentative car la suite sera un peu plus longue bien que ne dépassant pas le cadre des règles établies par le forum.

Soit, je reviens vite avec la suite, que je peaufine. C'est toujours délicat de prendre de la distance par rapport à ses textes, à croire qu'il n'y a que le temps qui nous permette de prendre du recul ... 


Je jette toujours un coup d’œil de temps à autres aux textes du forum. J'ai vu que tu traînais plus souvent du côté des poètes   
Dès que je vois un texte de Luv, je l'attrape au passage 


A bientôt pour la suite !

Juliao
 

[Luv]

Bonsoir Juliao,

Avec plaisir de lire la suite même si je ne suis pas des plus régulières sur le forum. Mais je me souviendrai 

C'est vrai que le temps joue beaucoup pour prendre du recul ainsi que  le regard des autres qui crée un autre angle de vue. 

J'ai moins de temps pour écrire  de mon côté et comme quelque chose  a l'air de fonctionner dans la poésie,  voila ce que je fais  effectivement 

 A bientôt, bonne  soirée !

Luv

[Fried]

Bonjour Juliao, j'ai lu ton texte que j'ai trouvé intéressant,  bien qu'il ne s'y passe pas grand chose,  si ce n'est une rencontre entre voisins. On apprend juste à la fin que ce monsieur Werner va mourir.
Dans ce passage "  Les cheveux en bataille, la théière à moitié remplie, je me levai de mon divan et me dirigeai vers la porte." j'ai trouvé la formulation blizzard,  comme si la théière faisait partie du personnage.
J'espère pouvoir lire la suite bientôt.

[Juliao]

Hello Fried,

Je te remercie de ton passage et de ton commentaire.

Effectivement, la théière pourrait être un élément du personnage, imprégné de thé qu'il est. 

Je reviens rapidement avec la suite que je fignole.

A bientôt.

[Luv]

Bonsoir Juliao,

Je viens de lire et ça m'a embarqué.

Plus l'histoire avançait et plus j'étais captivée.  ( Au début, moyennement )
Quand ton double rentre saoul chez lui  et discute avec le chat, j'ai totalement adhéré. L'atmosphère bascule dans un monde à la lisière de la réalité et c'est bon.

Je suis sur le point de dormir là et je n'ai plus de neurones pour commenter, désolée  !
Merci de ce moment d' évasion, c'est fort ;  même si  tu pourrais améliorer plein de choses.
 C 'est émouvant à la fin.  J'ai envie de savoir la suite, comment ton double quitte sa prudence,  quelle rencontre il fait etc, etc….
Mais pour ça,  il faut peut-être que tu le vives avant 
Le personnage de la dame-carapace est  terrible. Drôle et parlant. Tous les personnages sont vivants en fait.

En passant,  tu t'adresses à des "amis" au début. Je ne sais pas si c'est utile ..?   D'autant plus que tu n'y reviens pas ensuite.
 
Bon, je reviendrai peut-être commenter un peu plus…
Bon vendredi  à toi 
Luv

PS  On met tous du temps, je crois,  à quitter sa carapace mais quel bien ça fait...

[île aux ailes]

Bonjour Juliao,
alors dès le titre, tu poses la question du trop long?
Est ce que ça a joué pour moi? En tout cas, à plusieurs moments,je me suis trouvée à attendre le décollage... l'amorce du "vu pour la dernière fois, vivant" ... puis, hop, ré embarqués dans un bavardage qui dit plein de choses, qui peuvent être intèressantes, drôles... où le personnage du narrateur se dévoile doucement à travers le regard qu'il porte sur ses voisins, les relations distancées qu'il entretient avec le monde, avec lui-même... des doutes, un décalage, des digressions... des échos avec son parcours culturel... les questionnements sur qui il est, les petits arrangements...
j'ai lu entièrement et à plusieurs moments, j'ai regretté de ne pas être sur ordi pour relever des coquilles orthographiques. (Je me souviens de "sou") mais une bonne relecture devrait te permettre d'en repérer pas mal.

Au final, un texte qui se lit bien et qui gagnerait à s'alléger (je pense notamment  à certaines tournures de phrases qui peuvent facilement devenir plus fluides).
Et vivement la suite!
IlozL.

[Juliao]

Hello Luv,

Merci pour ton commentaire. Je suis content que tu ai aimé l'histoire.

Il faut toujours attendre un peu avant de se lancer dans l'histoire, j'ai tenté de mettre une accroche avec Werner et des petits indices qui visait à amené une intrigue pour relancer la tension à chaque étape de l'histoire, pas toujours facile de savoir si les gens accrochent ...

Pour ce qui est de la suite ... Je le voyais plus comme une histoire ouverte en fait ... Mes idées principales tournaient autour du chat et des personnage périphérique, le personnage principale s'est développé en écrivant. Au départ, je voulais tourner tout autour de Werner et des personnages de l'immeuble, mais c'est le narrateur qui s'est plus dévoilé ... J'ai recyclé de vieilles thématiques, mais je trouvais que l'histoire était sympa ... Des thématiques connues, l'ennui c'est que je suis un révolutionnaire, je reviens toujours à mon point de départ  Un mauvais coup du destin, sans doute ... Je persévère  Je troque des carapaces pour en enfiler d'autres. Je me sens nu comme un vers sans quelque chose sur le dos  Affaire à suivre.

Le "Chers amis" faisaient plus références à "chers lecteurs", je vais modifier, merci de la remarque ! 

Merci pour tes commentaires et ta lecture !

Bonne fin de weekend.

Amicalement vôtre,

Juliao


Hello îles aux ailes,

Oui, le "trop long", je l'avais indiqué car je n'avais pas eu de commentaires, je pensais que la longueur du texte écartais les lecteurs ... Je vais l'enlevé du coup.

Merci pour ta lecture et ton retour !

Concernant les coquilles, j'ai toujours des difficultés à les décortiquer. Si tu as un petit truc pour les débusquer, je suis preneur  !

Pour ce qui est des tournures de phrases, l'idée était de rentrer dans un univers de dandysme, un peu guindé ...  Pas toujours facile de trouver les bon compromis.

La suite, je n'avais pas réellement imaginer de suite    Je vais y réfléchir.


Merci pour tous ces commentaires bien instructifs !

Au plaisir de vous revoir.

Juliao