On est tous des branleurs dans le vaste monde de l'écriture, certains ont juste une plus grosse concentration de spermatozoïdes dans la semence de leur plume.
Et d'ailleurs elle vient d'où ta plume ?
Quel est le piaf qui t'abandonne quelques tectrices pour que tu fasse vivre ton imaginaire ?
Des pinceaux de paon accompagnent la courbe de tes mots ? Tu écris pour un public généreux en courbettes, audimat encensoir de ton nombril dystrophié devenu puit de suicide depuis ta perte d'intégrité. Tu te pavanes dans ton statut d'écrivain, d'être surnaturel capable de construire des phrases au delà de la liste de course. Tu vis comme un orgasme le moindre centimètre de standing ovation sans te soucier des manchots qui te flattent des mains. Leurs bravos sont tes haros, ton talent se mesure en statistique sur l'applaudimètre de leur faucusserie mais tu prends goût à cet ersatz de public comme jadis les grands rois supportaient les flagorneries de leurs courtisans.
T'es multicolore, d'une belle apparence alors le fond...
Tu trempes des rémiges de pigeon dans ton encrier cérébral ? Tu adaptes sans froncer le sourcil ton style, ton décor, ton intrigue, ton univers au lecteur du dimanche. Tu le prend pour un con en lui vendant ta came coupée aux édulcorant, ton champ lexical soigneusement moissonné pour un souci de compréhension, tes jolies formules échangées contre des lieux communs, ta marchandise bradée sur l'étal d'un vide grenier avec ton cerveau vénal comme pigeonnier. Tu vises le passe-temps, la lecture loisir en oubliant que les mots sont des passe-muraille, des béliers pour des portes de châteaux forts.
Ton calame provient d'un duvet de vautour ? Tu jalouses en teinte verdâtre les neurones prolixes de tes camarades de jeu en grappillant par-ci par-là des tournures alléchantes. Tu charognes des bouts de viande sur les cadavres de tes modèles, transforme les bonnes idées à ta sauce insipide en t'attribuant les plus beaux apophtegmes dont tu ne soupçonne même pas la puissance sensorielle. Et quand tu te plantes la plume d'un autre dans ton propre cul, t'as juste l'air con sur la place d'un village abandonné ou de rares touristes égarés s'esclaffent au ridicule de ta farce.
T'as des problèmes de ramage et de plumage ? Un renard dans la gorge ? Du fromage qui pue plein les incisives et qui file à tes expressions une haleine pestilentielle ? Tu trash pour choquer ? Tu niaise pour convoiter par le bon sentiment guimauve les ravis de la vie ? Quand l'écriture n'est plus une thérapie il est préférable de raccrocher les gants et de brûler le pupitre le temps d'un feu de joie. On n'écrit pas pour être lu, on écrit pour ne plus être, le temps d'un paragraphe, d'un personnage, d'une péripétie.
Un jour j'espère croiser un aigle royal pour le déplumer, lui arracher les ailes et m'envoler pour un long voyage. Celui au dessus de tout sur l'endorphine du plaisir d'écrire. En attendant je tartine humblement l'écran de mon PC avec ma marmelade malade et je partage avec vous mon petit déjeuner.
