Il y a des dimanches, il y a des lundis... Comme ça... Insensible... Vide de sens... On est jeudi ?
Au ventre, la peur parle, l' angoisse tremble des mains et le courage flanche des jambes. Le monde extérieur ruine tout, en moi parfois...
Il y a des jours où la poésie me semble ridicule, la prose morne et la nouvelle longue...
La langue morte les mots inertes. L' effort d' attendre que le nuage passe, fait fuir le soleil
car la nuit blanche tombe tous les jours.
L' argent, ça brûle les doigts. Ca fond à fond la caisse putain ! Ça crame ! et c' est pas un phœnix... Le pourpre du 500, j' en ai vu que la queue...
Mais je peux m' en prendre qu' à moi-même. Je vais faire un effort...
En même temps je trouve des bières sans difficulté, à 4 heures du matin. Je m' ennuie... J' y vais !
J' aperçois une meuf qui pleure au bord du canal en pleine nuit, en silence, en bleu. Plus loin sur le chemin, rue du faubourg du temple, je croise Beydi mon pote malien qui liquide son whisky William Peel solo comme un écossais lucide. Alors je lui dit on monte à l' appart, et je reprend des bières ! Le store fermait, ça s' est fait par en dessous, j' avais le compte rond. Celle qui pleurait à l' aller est en pleine crise de rire et de parler toute seule à l' eau. "Ah bon, je savais pas !" qu' elle bafouille en détournant le regard vers nous. Un jet louchant et vitreux. Un rien agressif. On trace, on prend pas de crack ! Il est 5 heures. À 9h, après avoir tenté de conquérir le monde, avec un seul œil chacun, il est parti dormir à son boulot, Beydi, il commençait à 8h... Je lui ai souhaité bon courage quand même.
Elle, je l' ai recroisée le lendemain après midi, elle en menait pas large la droguée ! Encore une feuille morte glissant le long des écluses neuves...
Lendemain va aider grand-mère car le vieux peut plus bouger et pisse au lit, donc je fais les courses, le linge, un peu de jardin, un peu de cuisine, je leur offre mon sourire et mon amour, comme je peux, ils apprécient. C' est rien. Encore un peu de vie pour eux ! ça bouge pas trop, mais putain ça parle, ça gueule, ça braille, ça brame, un concert de mauvaise foi, ça s' insupporte mutuellement, et puis ça s' aide, ça se regarde, ça se caresse la main et puis ça s' aime, encore un peu. J' espère que tu feras un ménage heureux qu' elle m' as dit en pleurant par terre, dans le garage, la grande daronne. Moi aussi, j' ai répondu...
Le bruit des béquilles et du déambulateur tordu résonneront encore quelque temps aux milieux de ces graves et aigües disputes. Sur fond de France 3 île de France à bloque sur la télé de la cuisine. Je reste rarement plus de 3h sinon je pourrait devenir fou ! Vraiment ! Le mieux c' est le chemin, 2h de R.E.R aller-retour, souvent en retard sur des rails grises entourées de bâtiments gris sous un ciel bas et gris et uniforme et triste. Les gens, pareils. C' est comme si ce décor sinistre s' était emparé d' eux, de leur famille, de leur boulot, de leur téléphone à 600 euros. Ils se sont perdus à jamais dans les tréfonds ténébreux de la vie banlieusarde. Sont cons ! Bref ! Tout pour me rendre dingue ! J' ai envie de les secouer et de leur montrer mes vieux. Tu veux finir comme ça mon con ? T' es sur la bonne ligne de R.E.R alors, bouge pas de ton siège et continue de faire mumuse sur ton I-phone. C'est bientôt ta station...
Moi, j' attends que le temps passe, je regarde plus les nuages, seulement le soleil et son reflet chimique dans les eaux du canal. Je rends l' appart bientôt alors j' en profite. Après, c' est la grande débrouille dans un printemps avec en accompagnement grêle et brouillard sur son lit de solitude. La Bohême, le va-nu-pieds, les à droite à gauche, une petite vadrouille, l' avenir incertain. Je connais...
Pendant qu' à république la police nuit debout, un clochard dort le cul par terre défroqué à l' air frais, au pied de la business school, avenue Claude Vellefaux. Et l' école maternelle passe devant chaque jour se demandant pourquoi le monsieur il dort tout nu dehors. Et la ça rebondit dans leur petit cerveau éponge qui comprend tout. Oui, le gentil monsieur il va bientôt mourir, le regardez pas, traversez les enfants, c' est vert pour nous.
Quand je me balade dans la rue et que je vois l' anus merdeux d' un clodo plus que puant, je change pas de trottoir, mais je me sens comme un esquimau ou une guimauve qu' on ferait fondre lentement au-dessus d' un bûcher de merde humaine, et que j' y pouvais rien. J' y peux rien... Depuis toutes ces années, son trou de balle crasseux s' en sort tout seul. Comprend pas, il a l' air vieux en plus, pas de parapluie ni d' abri, juste un duvet mouillé quelques cartons humides un bout de trottoir et son boule à l' air. Un jour, je lui ai dit bonjour, il avait le sourire il regardait les voitures garées devant lui, nez à nez avec les enjoliveurs et les jantes décharnées sur des pneus usés. Comme lui ! Il a pas répondu...
La place de la triste république, divisée comme l' est le peuple français. Un concert de musique classique en face d' un de reggae à droite d' une manif pro Palestine et d' avocats en colère, tous avec micro et mégaphone ! Les sirènes, les punks avec la techno, les klaxons, les ivrognes qui gueulent. Les odeurs de pisse et de cannabis, le tabac qu' un peu, trop conventionnel. Quelques traces de sang et autres inscriptions à la craie et peinture maquillent certaines dalles de béton. Les enfants roumains ne rechignent pas dans leur devoir de faire la manche à tout prix, sous le regard des avisés parents. Les touristes qui prennent l' avion dans une heure veulent toujours du shit très vite ! Si tu prend l' avion mon coco, prend pas de shit, sinon tu le prendras pas, l' avion. "No time ! hurry !!" Ok ok ba moi j' ai le time. Bon vol !
Les skaters se faufilent comme si de rien n' était parmi ce joyeux bordel humain tendrement quadrillé par C.R.S, gendarmes et autres protecteurs du pouvoir en place. Les banderoles se déploient et se tendent à la guise du vent frais d' un mois de mai bizarre, déprimant et apparemment sans fin. Les nuisances debout ne sont apparemment pas sur le déclin. Elles s' organisent tant bien que mal.
Sur la place l' alcool est pratiquement prohibé, voir totalement, cela ne m' empêche pas d' y boire discrètement, petit joint au bec, bouquinant tranquillement...
Ça y' est il pleut, le beau bruit des belles gouttes bleue contre la tôle des toits de Paris m' a toujours plu.
J' aime pas la pluie. Mais j' aime le son qu' elle fait.
L' odeur du bitume qui se répand dans les rues sèches, les toits se reflètent dans les premières flaques d' eau
et les gosses sautent dedans pieds joints en rigolant d' éclabousser l' épicier qui crie,
les prévoyants ouvrent les parapluies, les autres courent s' abriter.
moi je marche, je regarde, je continue, et au milieu, je me demande
qui je suis...
ça fait longtemps moi que j' ai pas sauté à pieds joints, dans une flaque d' eau, ni dans la vie...
L' ange m' a dit suis moi, j' ai dit avec plaisir. La lune hier, m' as dit merde ! 30 ans, mon pote !
J' ai dit je sais... J' ai les yeux dans le ciel, les cieux m' appellent et grondent terriblement aujourd'hui ! L' orage fait pleuvoir les rues. Un autre clochard se permet une branlette dans le parc pour enfant, désert ce samedi humide. Le Paris d' un week-end pas ensoleillé. Une folle se brosse les dents qui lui reste dans les buissons aux rats, bien vivants ceux-là! Je partage mon sandwich à un euro que j' arrive pas à finir avec celui qui fouille la poubelle de mon banc. Il me dit qu' il a l' habitude. Moi aussi, j' ai répondu...
Je me sens tout à fait normal, quand je mange et dors. Ça donne des forces qu' on ne sait pas utiliser ! La fatigue et la faim nous rendent au moins notre âme perdue dans la folle consommation industrialisée par un état en manque d' argent, un état qui a bien dormi et bien mangé.
La conjugaison de la pauvreté et du mauvais temps, rend les animaux à notre chère mère nature bitume, comme elle les a laissés ! Des branleurs, des fous, des violeurs d' enfant, des brûleurs de voiture de police, des drogués, des alcooliques, des policiers, des dealeurs, des putes, des travelos, des Parisiens quoi ! Un zoo humain puant et solide comme un trottoir plein de pisse jamais lavé !
C' est décousu, c' est brouillon et bordel ! J' ai déjà pensé qu' une lame dans une certaine veine pourrait faire l' affaire. J' opte pour une auto-destruction sur du long terme.
À petit feu la mort ! Je sens déjà les flammes me lécher doucement la plante de l' âme.
Je réagirais. Ou pas. C' est mon cœur qui dit, pas mon cerveau, c' est pas demain que ça changera. Chacun choisit sa ligne de métro, de R.E.R, moi dès tout jeune, j' suis vite sorti en marche avec une bombe de peinture en main pour écrire sur les murs degueu que j' était pas vraiment d' accord. Apparemment eux non plus !
Alors je suis remonté mais sans plus jamais payer...
Quelques jours d' un chômeur de 30 ans, dans une France en transition soudaine, suite à des manifestations contre "la loi travail"... qui durent depuis 3 mois. Je vais devoir en trouver un moi, de travail. J' aurais une raison d' aller manifester et de me lever le lendemain pour y retourner, au boulot. Au charbon, l' usine, le bureau, au compost, dans le pénible, les pires périples !
Le genre d' aventure où on te donne 1000 euros et tu dois en rendre 1300 à la fin.
Alors on fait quoi ? Un crédit ? Sur combien ? 10 ! 20 ! 30 ans ? C' est qu' il nous faut un lave-vaisselle chérie !... Oui, mais les impôts...?!
Quelle endurance ! Et si je me trompais encore ? Le début. Évidence et facilité. Comment sera la fin ? Peut-être n' y en aura-t-il pas. Et si pour nous tous, ça valait mieux ? Nous sans fin...
Bien sûr qu' il y aura une fin ! Toujours une tragique, une rude ! À force de volonté, on obtient réparation...
Je m' occupe trop de la couleur des fleurs pour penser ou répondre à ces questions... Bien que je me les poses ! Je m' en pose même mille autres biens plus tordus et paranoïaques encore.
Laisse ! Laisse... Je me blesse fort pour rien au fond de mon cœur, perdu dans un cerveau, pas fait pour ce monde, dans ce corps, pas fait pour ce cœur, et mon âme qui se cherche et trébuche lentement, dans un océan pollué de toutes parts, sur des bouts de verre tranchant, pas polis par ces vagues de rages qui me ressac sans cesse sur cette côte de bitume habitée.
Y' a que quand je déprime que je me sens capable d' écrire... Comment on passe du rap/reggae a la musique classique/jazz? Les quatre s' emboîtent ! Comme le shit, l' alcool, trainer dans la rue et les potes ! On m' enlèvera jamais ça !!
L' autre a son violon greffé entre le menton et l' épaule ! Ses doigts s' agitent dessus comme des asticots fous ! Sa main droite frotte l' archet sur les cordes qui vibrent et nous donnent du Mendelssohn à briser des vitres ! Le violon, c' est la vie ! Ça, ça sonne ! L' âme...
Un peu de javel dans cette solitude au bord de l' étoile filante. Je me précipite à chaque fois trop vite dans le ciel. J' ai fumé des croissants de lune et ça énerve les ancêtres en dessous.
Leurs béquilles cognent métaliquement contre mon plafond nuageux, je leur répond en toute musique, je leur infrabass les tripes ! Je m' exprime un peu tant que ma folie me tient, sinon je dis rien...
Je cours, et casse mes chères pompes Nike usées, pimpées par des chinois mineurs au Viêtnam Taïwan, que j' ai payée avec la tune du chomdu d' une france raciste se croyant fortement affaiblies par d' innombrables immigrés potentiels ! Nous, on veut pas partir, prendre un bateau tout naze avec sa femme et ses enfants, avec les femmes et les enfants des autres, s'ils ont pas étés butés avant... Le radeau de la méduse qui s' amuse en croisière ! Non nous on est bien ici, si eux ils font ça, c' est que c' est la merde chez eux, et si c' est la merde, c' est pas pour rien, à croire qu' on leur balance des bombes dessus... On m' annonce qu' en effet, notre pays bombarde-le-leur ! Et quelques autres. Au cas ou on serait en manque de main d' œuvre étrangère... Dans ce cas : "bienvenue !" Je peux pas grand chose pour vous hélas, mais je vous respecterais, bandes de courageux albatros ! Ne pas répéter, sinon je deviens collabo terroriste ! Je pense à ça quand j' allume mon tabac américain ! Celui qui finance en partie les obus... "Ouais, mais les syriens et les afghans, tu comprends... Faut qu' ils restent chez eux, ici on n' a pas de place"... Etc ! Et ta conne de meuf, ou soeur, ou ton pote qui aime trop l' Afrique, qui part faire du soit disant humanitaire, chez des gens qui risquent leur putain de vie pour arriver jusque chez nous, pour se faire aider, par les mêmes qui quittent le pays!! Et ça se croise comme ça, plein de bonne volonté. Tu la sens profonde l' humanité conne et sans le moindre sens de rien du tout !? Ouai... Bien conne et bien profonde, l' inhumanité... Une cause, un effet. Une bombe sur un village d' innocent, une terrasse parisienne qui s' envole en sang... Œil pour œil, dent pour dent, jusqu' ici rien d' extraordinaire à mes yeux, même si, bien sûr, je ne cautionne ni l' un ni l' autre, on a juste poussé l' extrême au-delà de ses limites ! Advienne ce qu' il pourra... Merde ! J'ai pas vu le temps passer, on est déjà ou encore dimanche ?...
