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J’ai froid…
Le sol est si dur, lui aussi a froid… Mon dos me fait souffrir, je le sens comme meurtri, fissuré, comme si une lame enflammée avait promené sa pointe sur mon corps devenu glace… J’ai froid de cette blessure ardente, j’ai l’impression que toute la chaleur qui persiste encore en moi s’échappe par cette faille… cette entaille qui me brûle mon dos et gèle mes mains.
Je ne me souviens plus, je n’arrive pas à me voir dans une autre position que celle que j’arbore maintenant, je ne parviens pas à m’imaginer debout. Je n’ai dans mes souvenirs butoirs que cette position fœtale, sur ce trottoir humide et rugueux, accoudant mon dos déchirant à ce mur aussi froid et dépourvu de vie que le bout de mes doigts.
Des ombres défilent devant moi, je n’ouvre pas assez les yeux pour voir leurs visages, je n’ai pas la force de regarder le ciel pour savoir s’il fait jour ou nuit. Ce qui pourrait être les lumières de la rue ne se distingue pas de ce qui ressemblerait au soleil dans mon regard vitreux qui oblitère les formes, et noie les couleurs.
Soudain j’entends un bruit, une silhouette vient d’ouvrir sa main, je ressens vivement un rond de métal gravé de l’homme de Vitruve sur sa face. J’ai l’air d’un mendiant ? Je n’ai pas la force de me révulser. Cela est révulsant ? Je…
Pause. J’ai
entendu une main s’ouvrir ; j’ai
senti l’homme de Vitruve.
« C’est improbable. » Une…
rue ? Me suis-je entendu prononcer le mot
trottoir ? Que signifie cette invention ? … L’
homme de Vitruve ?
Qui est cet homme ?
Mais qu’a de si perturbant cet homme ?
Que m’arrive-t-il ?
T-Il ?
Moi.Je…
Je ne sais pas…
Que se passe t…
J’ai mal…
Et j’ai froid…
J’ai si froid.
…
Mes yeux s’ouvrent. J’éructe ; le borborygme racle ma gorge, saigne mon échine. Quelque chose coule de mon dos gourd, s’étend lentement entre mes omoplates… un liquide chaud
; qui me transit de sa fraîcheur sous-jacente.Où suis-je ?
« Dans mon lit.
- Qui êtes-vous ?
- Wen. Ta voix désarticulée déchirait ta bouche et mes oreilles, tu te tordais dans tous les sens, près de quatorze heures que tu n’as pas arrêté de hurler à la mort. Rien de ce que j’ai fait ne t’y a envoyé ; rien de ce que j’ai tenté n’a semblé te soulager, alors ne recommence pas, je ne veux pas te le permettre. Reste couché, te reposer. Je ne comprends pas ton mal mais quelle qu’il soit ton corps a besoin de te reposer. Donc calme-toi, couche-toi et arrête de crier. Ta blessure au dos est critique, et ne nécessite pas tes excès de nerf. Dors ou je ne donne pas cher de ta peau, mes soins sont efficaces, pas miraculeux. »
Ma tête tremble, mes pensées se secouent sans force. Mon visage s’épanche sur un coussin vaguement rosi, humecté d’un liquide qui imbibe l’humeur de mes yeux… une petite chose gratte une allumette contre le crépis de mon crâne. La flamme grésille ; m’embrase. La douleur vrombit.
Mes yeux s’écarquillent. Mon estomac s’ébranle d’un spasme qui déchire mon œsophage. Ma langue claque un grand coup contre mes joues. Ma mâchoire se referme avec force dans un à-coup de douleur indicible. Mes dents s’entrechoquent ; la racine de mes gencives hurle dans la tempête de la souffrance qui arrache mes sens. Ma langue se retire, découpée par l’émail ; un petit bout de chair sanguinolent tombe dans mes bajoues. Je hurle ; cela semble être la seule chose à ma portée : je rugis de toutes mes forces, de toute ma force.
Un voile opaque se couche sur mes perceptions ; il me semble sentir le contact de deux paumes contre mes épaules, qui les serrent et les compriment pour les calmer… La douleur mugit, elle tambourine contre mon crâne, elle fracasse mes os ; je sens quelque chose dans la blessure de mon dos remuer, se tordre, sourdre. Un réflexe tend l’appendice, brûlant de rage ; la pression sur mes épaules se fait moindre… Un éclair de jouissance frappe mon abdomen.
Une lance de chairs cristallisées et une froideur dévorante perforent mon corps. Ma cage thoracique se soulève d’un hoquet, répercute dans mes cervicales.
Un petit crachin de sang s’expulse d’un clapot subit de ma salive ; la tension se rompt.
Mes bronches s’écartent ; je m’éveille. Une odeur de métal jaillit à mes sinus, remonte dans mes tempes. Mon dos est en partie collé contre le matelas par du
fluide, coagulé,
qui fait corps avec mes tissus… Quelque chose dans mon bas-ventre s’agite, se prend de soubresauts, bute contre une masse qui s’affale sur mon corps sur sous la draperie.
Du corps se répand du sang, un liquide rouge sirupeux, qui imprègne les draps, qui touche ma peau, qui tressaille à son contact.
Ma mâchoire se fend d’un soubresaut, je pousse un couplet craintif, d’une note, qui s’éteint dans l’air saturé de la fragrance des chairs. Je tente de repousser des jambes le poids gisant, me reculant contre la tête de lit, déchirant le cocon de moite séché ; je rapatrie de mes mains mes tibias maculés…
Mon haut-le-cœur tombe entre mes deux rotules ramenées à hauteur de ma bouche et l’odeur pénètre mes sinus ; remonte dans mes tempes…
J’ai faim.Mes lèvres tiquent, ma langue frôle mon palais, s’appuie dans les lits de ma salive.
J’ai faim.Mes babines se retroussent, mes canines se découvrent à l’air libre, ma mâchoire esquisse une ouverture.
J’ai faim.Mes incisives entament mon index. La douleur me fait mordre plus fermement le mors ; le cartilage craque. Une fondue de jouissance fugit au bout de ma denture ; je sers encore plus fort, relâche…
J’ai faim.Ma gueule esquisse un croc.Mon esprit se supplée d’instincts ; je ne suis plus moi-même…
Mes sens s’articulent, s’articulent, autour de la…J’ai faim.
