Il avait dit.
Plein de choses qui avaient traversées mon esprit, et sans que je me rende compte, s’étaient accrochées sans heurt aux perroquets portant mes manteaux d’hiver. Lorsque la saison fraiche pointa le bout de son air bleuté, lorsque la fin fut annoncée, je pris conscience de l’ampleur de ses mots.
Il avait dit qu’il pleuvrait des ampoules, et qu’elles éclaireraient les nuits de nos tourments. Qu’il y aurait un matin où le soleil se lèverait au couchant, retournant le sens des aiguilles comme on retourne un sablier. Qu’il faudrait loucher pour voir net, et plisser les yeux pour ne pas être aveuglé par l’obscurité.
Ce matin est arrivé hier.
Je ne suis pas sûr qu’une journée soit passée depuis, mais je sais que c’était hier.
D’un sentiment surréaliste, je me suis pris d’affection pour la placidité de cette ode gratuite et tellurique à la mémoire d’un destin qui nous ensevelirait tous.
Par delà des ondes cosmiques, par delà des idées incarnées, j’ai vu.
J’ai vu l’apocalypse, et je m’en suis réjoui.
Ce n’était pas une fin comme on l’avait prédite. Il n’y avait pas de flammes ni de cendres. Il n’y avait pas de mort. Il n’y avait pas de vide. Au contraire, il y avait cette lumière bleutée qui nous a pris d’un vent frais pour apaiser nos blessures. Ces blessures que nous ne sentions pas, mais qui nous meurtrissaient de haine et de peur. La fin nous les a révélées, puis guéries. En un éclair lent et sirupeux, l’apocalypse nous a frappés.
Il faut répéter que nous l’avions prédite. Il faut dire que toujours, nous avions su. Nous patientions sans attendre, nous espérions sans soupirer. Il faut dire que nous souhaitions ce changement annoncé par les incrédules, sans vraiment le croire.
Mais c’est arrivé.
Et maintenant plus rien n’a d’importance. Les mots du passé se retrouvent encapsulés, et le présent n’est que l’admiration de ces bocaux de verre scellés à tout jamais. L’ambre de nos vies célèbre maintenant le fait que nous soyons démunis face à la nouvelle norme.
Rien ne sera plus jamais comme avant.
