Merci derrierelemiroir pour tes conseils, ils m'ont bien aidée et cette version est au moins un peu meilleure, même si ce texte n'est toujours pas parfait
La nuit était d’encre quand il ouvrit les yeux.
Les étoiles ne brillaient pas dans le ciel, et la lune pleine ne montrait que ses contours flous au travers des nuages. Darren se releva. Il raffermit sa prise autour de l’épée de son père. Les racines de l’arbre lui rentraient dans le dos et les cailloux perçaient ses vêtements de toile. Il ne savait dire si l’inconfort l’avait réveillé, ou un instinct qui lui dictait qu’un danger approchait.
Une fine brise vint caresser sa joue, mais elle était trop faible pour provoquer ce bruissement des feuilles des arbres et buissons. Quelque chose approchait. Était-ce un loup ou une nymphe, il n’aurait su le dire. Le garçon avait toujours attiré les animaux sauvages, mais jamais ils ne lui avaient voulu de mal. Bien au contraire, ils devenaient ses alliés quand les gardes du royaume venaient le menacer dans ses champs.
Le jeune homme se redressa. Il ne retrouverait pas le sommeil tant qu’il n’aurait pas découvert ce qui le tracassait. Il sortit de sa poche une pierre pour affuter la lame déjà étincelante de l’épée. L’arme avait été la seule possession précieuse de son père qui la lui avait léguée en devenant héro de guerre. Hélas, il n’avait pas hérité de son courage, ce que sa mère n’avait cessé de lui reprocher pendant bien des années. Un jour, son dos ne lui permit plus de travailler dans les champs, elle quitta donc son fils pour retourner à la cour et reprendre sa profession de couturière. Il n’avait jamais plus entendu parler d’elle.
La peine avait été immense – mais Darren s’était réconforté dans son gîte où il accueillait les animaux de la forêt environnante. À de nombreuses reprises les gardes étaient venus lui rendre visite pour demander les taxes de ses récoltes, mais le jeune homme ne leur avait que rarement obéi. Les loups se chargeaient de les faire fuir, et lui les nourrissait pour les récompenser.
Jamais ces derniers ne lui avaient été d’une quelconque menace. Ils savaient que Darren les soignait quand ils étaient blessés, leur donnait sa propre nourriture quand ils étaient affamés, quitte à se priver lui-même de sa pitance quotidienne pour leur éviter de souffrir. Le jeune homme aurait fait n’importe quoi pour eux. Il aurait pu leur donner jusqu’à sa vie – et ils le lui rendaient bien.
Il ne pouvait pas en dire autant des habitants du village le plus proche. Il lui arrivait quelques fois de s’y rendre pour profiter de la chaleur humaine, mais il dégoûtait les autres hommes. Son amitié avec les bêtes de la forêt n’était pas vue d’un très bon œil, et le garçon entendait plus souvent des moqueries à son égard qu’il ne participait à des conversations utiles. Ses repas lui coûtaient bien plus chers qu’aux autres clients, comme si les aubergistes voulaient lui faire payer sa présence. Ses os saillants ne les auraient jamais convaincus de lui accorder un traitement de faveur. Seuls les autres paysans aussi pauvres que lui étaient assez généreux pour l’aider pendant les semaines difficiles.
Les gardes étaient pires que les aubergistes. Quand les loups n’étaient pas là pour le défendre, ils s’emparaient des maigres récoltes du garçon et le laissaient sans rien jusqu’à la prochaine moisson. Un soir, au beau milieu de la nuit alors que le jeune fermier avait été pris d’insomnie, les gardes étaient reparus, armés de torches, pour mettre feu à ses champs. Les piaillements de ses amis et la chaleur des flammes le firent se précipiter au-dehors du gîte et s’enfuir, armé de sa seule épée, sous le couvert des étoiles bienveillantes. La destruction de ses terres était le seul remboursement possible de ses dettes, avaient-ils crié. Ils avaient massacré ses amis les loups qui reposaient sur le sol, leur tête séparée de leur corps. Son épée était affutée, mais le jeune avait préféré fuir plutôt que de se battre.
Darren était peut-être un lâche, mais au moins était-il débrouillard. Survivre dans les bois ne lui était pas difficile. Il savait effacer ses empreintes et se déplacer sans bruit, écouter les animaux qui le prévenaient de quelconque danger, et chasser ceux qui le menaçaient. Le jeune homme s’était même confectionné un arc et quelques flèches. Elles tuaient ses proies à perfection, mais il savait que l’arme ne serait d’aucun secours contre des humains – encore moins des gardes.
Les buissons continuaient de danser autour de lui, alors que la brise s’était calmée. Darren observait les arbres. D’ordinaire ils se déplaçaient pour laisser le passage à leurs amies les nymphes, mais aujourd’hui ils étaient silencieux et immobiles. Il ne voyait pas plus de pair d’yeux l’observant dans le noir. Les loups n’étaient pas après lui. Quant aux gardes, il aurait pu entendre leurs pas lourdauds et leurs voix traînantes bien avant d’entrapercevoir leur silhouette. La menace était tout autre.
La température tomba soudain. Darren ne portait que quelques pauvres vêtements de toile et se mit à frissonner. Une voix douce et chantante s’insinua alors dans son esprit. Il pouvait l’entendre clairement, sans la percevoir par ses oreilles. Comme si une femme s’était insinuée dans son esprit pour l’apaiser. Darren n’avait jamais aimé les femmes – elles étaient toujours les premières à se moquer de son air hagard et ses vêtements si pauvres. Il n’y avait qu’Eléa, avec ses joues roses et ses dents écartées, qui arrivait à faire fondre son cœur. Elle était toujours pleine de douceur et lui envoyait des sourires encourageants. Mais hélas il était bien trop pleutre pour que le père de la jeune fille et aubergiste acceptât qu’il lui adressât la parole…
Le jeune homme raffermit sa prise autour de son épée, et de sa main droite rapprocha l’arc qui gisait non loin sur le sol. La voix envoûtante apaisait son esprit… Darren luttait pour garder ses yeux ouverts mais ce combat était perdu d’avance. Ses membres refusaient de bouger à sa demande, sa tête dodelinait dangereusement, et, sans crier gare, au dernier murmure de la voix chantante, il referma ses yeux…
Quand il se réveilla, le garçon avait l’impression de vivre un cauchemar. Sa respiration se cristallisait devant son visage, et ses vêtements s’étaient glacés sur sa peau. Autour de lui, une clairière givrée découpée en un cercle parfait. Lui et l’arbre contre lequel il s’était appuyé en étaient le centre.
Le jeune homme se leva en sursaut. Il n’avait pas froid, malgré la température glaciale autour de lui. Son épée était toujours fermement ancrée dans sa main, et quand Darren baissa son regard, il vit qu’une épaisse couche de givre s’y était collée. Il passa son arc dans son dos et abaissa sa main droite pour tenter de libérer la lame et casser la glace. Il s'entailla la paume alors qu’il saisissait les bords tranchants… bien plus tranchants que sa propre épée.
Darren regarda au-delà des frontières de la forêt, et pu apercevoir les remparts et tours du château du roi, qui lui semblaient avoir évité cet hiver si soudain. Le garçon plissa ses yeux – sa haine tourbillonna au plus profond de lui, et menaça de s’éveiller. Alors que le jeune homme commençait à s’élancer vers les remparts lointains, un tourbillon de neige et de glace vint s’abattre quelques mètres devant lui. Des formes noires et austères se matérialisèrent entre les volutes blanches glacées. Il ne pouvait voir leur visage – leurs heaumes étaient aussi noirs et impénétrables que leurs armures.
« Darren, commença le plus majestueux de sa voix grave et profonde, voilà bien longtemps que nous t’attendions. »
Le garçon n’avait pas peur. Il ne sentait pas de danger émaner des cinq figures. Comment elles le connaissaient et que voulaient-elles, peu lui importait. Tout ce qu’il ressentait était cette haine qui le prenait au plus profond de ses tripes et croissait en lui telle un dragon.
« Ta formation aura été longue et fastidieuse, mais ton rôle dans notre histoire est enfin arrivé. Rejoins-nous, et tous tes rêves deviendront réalité. Tes capacités seront accueillies avec joie au sein des Marcheurs de la Mort. Viens avec nous, tu ne le regretteras pas. »
Darren fronça les sourcils. Il avait déjà entendu parler des Marcheurs de la Mort. Sa mère lui racontait des histoires sur eux quand il était gamin. Elle avait toujours tenté de l’effrayer, mais il n’avait jamais ressenti rien d’autre qu’un profond respect pour ces figures mortelles. La manière dont ils ravageaient des villages entiers pour un regard de travers, terrassaient les plus grands combattants qui leur faisaient face et brisaient les lignes des armées qui tentaient de les décimer le remplissait d’admiration. Il aurait tellement aimé avoir leur force et leur courage… Mais ces histoires n’étaient que des contes de bonne femme.
« Notre nom t’es familier à ce que je vois… reprit l’homme comme en lisant dans ses pensées. Ces récits font partie de légendes qui se chuchotent dans la cour du roi. Tu n’as pas à avoir peur de nous, nous ne te voulons aucun mal… »
Darren ne répondit rien. Il se demandait quel était le but ultime de ces figures, et l’aide qu’il pourrait leur apporter.
« Nous voulons éliminer le roi, et assouvir notre vengeance sur ces souverains qui se sont joués de nous, voilà bien longtemps. Tu peux nous aider, et pourras peut-être à ton tour devenir prince… ou même roi. »
Un éclair de rage illumina le regard du garçon. Le roi… il l’avait toujours détesté. Il laissait vivre les pauvres dans la misère et réclamait des taxes insupportables pendant que lui se baignait dans son or entre les murs bien chauds de son château. Toutes ces nuits passées à endurer les crampes de son estomac vide… L’argent qu’il lui réclamait pour organiser des fêtes luxurieuse et feux d’artifice, il aurait pu l’utiliser pour s’acheter du pain ou autres vivres. Puis il envoyait ses plus fidèles souverains à la guerre et les laissait mourir, bien à l’abri sur son trône, pour obtenir quelconque territoire dont il n’avait nul besoin. Son père était mort à cause de lui alors que le jeune paysan n’était qu’un bambin. Et jamais il n’avait offert compensation pour cette perte. La misère qu’il avait connue après ça… le roi n’en avait jamais eu cure. Et la guerre avait été vaine, ce territoire ne lui appartenait toujours pas. Cette seule pensée ne fit que ranimer le dragon de fureur qui brûlait en lui.
« Je vois que tu t’es fait ton avis il y a bien longtemps, comme nous l’avions espéré » réagit la figure. Le garçon pouvait presque voir le sourire de l’homme derrière son masque. Ses paroles avaient éveillé quelque chose de bien plus grand en lui. Une espérance, un rêve, une envie que sa condition avait depuis bien longtemps refoulée. L’idée d’un jour lui-même s’asseoir sur le trône et faire vivre à cette noblesse ce que lui endurait tous les jours. Inverser les rôles, les voir endurer une misère totale. C’était tout ce qu’ils méritaient.
« Si tu veux nous aider à renverser le roi, tu n’as qu’à nous rejoindre. »
Le garçon avait depuis toujours rêvé cette situation, sans même le savoir. Voir ses désirs devenir réalité, enfin régner sur le Royaume et régler les injustices. Avoir la force et la puissance pour le faire. Provoquer la peur chez les villageois qui cesseraient leurs moqueries. Inspirer respect et terreur. Et enfin pouvoir demander la main d’Eléa. Voilà ce qu’il avait toujours voulu. Darren, un pas après l’autre, pénétra le groupe de silhouettes noires. On lui tendit une armure aussi lourde et imposante que celles de ses nouveaux alliés, et lui fit enfiler un même masque noir impénétrable. Le jeune homme avait laissé tomber son arc et ses flèches, mais gardait son épée dans son poing fermé. Il se sentait différent, comme renaître. Il faisait, pour la première fois de sa vie, partie d’un groupe, et était accepté. Alors, sans plus attendre, le même tourbillon blanc vint les cueillir. Darren se laissa emporter sans se poser de question.
Ils réapparurent au sein du château, dans la salle du trône. Jamais le garçon n’avait vu de décor si splendide ni d’habits si richement décorés, mais il n’eut le temps d’admirer la vue que les gardes se précipitèrent sur eux. Les nobles partaient en courant, hurlaient "Les Marcheurs de la Mort ! Les Marcheurs de la Mort !" dans les couloirs, alors que ses frères se battaient contre les gardes. "Occupe-toi du Roi" lui ordonna la voix de l’homme dans sa tête. Darren se retourna au milieu du vacarme, et se dirigea doucement, docilement, vers le roi assis, figé sur son trône. Il était là, misérable, terrifié, et se cachait comme toujours derrière les autres pour assurer sa sécurité et celle du royaume. Cette fois serait la dernière.
Le garçon saisit les cheveux de l’homme et renversa sa tête en arrière, puis posa la pointe froide et acérée de son épée contre sa gorge. Les deux gardes tentèrent en vain de le détacher, mais deux lianes blanches vinrent les cueillir avant que leurs efforts fissent ciller le garçon. Le roi tentait de se dégager de sa poigne, mais son armure lui conférait une force phénoménale. Le garçon releva son heaume et fixa son regard empli de haine dans celui du roi.
« Mon garçon, non… » furent les dernières paroles que prononça l’homme avant que Darren ne plongeât froidement son épée dans la gorge du souverain. Le sang gicla sur son armure et son visage, mais il ne détourna pas son regard avant d’avoir vu la vie quitter les yeux de l’homme. Tout compte fait, son cadavre ne montrait que ce qu’il était : un homme ordinaire. Un homme ordinaire qui avait pris tout ce que lui et ses confrères paysans avaient toujours possédé.
La mort du roi fit cesser tout vacarme dans la pièce. Darren se retourna pour faire face aux gardes restants et nobles pris au piège. Ses frères firent s’agenouiller son peuple, qui prononça d’une même voix :
« Le Roi est mort. Vive le Roi ! »
Il s’assit sur le trône en une posture imposante et altière. Ses frères quittèrent la salle, et le sourire du nouveau Roi s’étendit sur ses lèvres à mesure que le givre recouvrait son nouveau Royaume. Enfin les nobles allaient connaître le rude froid de l’hiver, enfin allaient-ils savoir ce que misère et faim voulaient dire. Leurs richesses, leur or, leur confort, il allait tout donner aux pauvres. Il était enfin temps d’inverser les rôles et de leur faire connaître la rudesse d’une vie sans le sou. Il tuerait les gardes qui l’avaient laissé dans la misère, les aubergistes qui avaient refusé de l’aider, les villageois qui l’avaient pointé du doigt. Eux, comme les nobles qui osaient toujours se plaindre, n’avaient droit à aucune clémence. Il épargnerait Eléa qui deviendrait sa reine, même s’il lui fallait tuer son père, et la couvrirait des richesses qu’elle méritait. Darren laissa échapper un rire mauvais.
L’hiver avait toujours été sa saison préférée.
