[Nacas]

   Glissement, de ses talons, grippages, de ses articulations, un peu, lointains. Flare crépusculaire. Il s’allonge, repose sa tête, sur le sol, sur le coussin de ses mains, ses aisselles s’exposent et il se sent un instant à découvert ; il expire, sèchement, futile un instant. Il sourit, ses lèvres décrivent la parabole. Sa bouche retombe, inerte, fatiguée : dénuée. Il sourit naturellement, par à-coups, avant que sa peau tendue ne constate la désuétude, puis abandonne. Soudain ensuite son philtrum se durcit, raidi, ses yeux s’ouvrent légèrement plus, parfois, et de ce durcissement subit naît son expression : la Froideur. Il en reste stoïque, un peu. Ses membres s’éloignent un peu de lui, fuient la falaise ; il regarde les feuilles, le tronc, en contre-plongée. Il attend. Il attend et le frisson ne vient pas ; le frisson le faisait ébrouer son échine. Il regarde de droit les rayons, qui filtrent au travers du feuillage ; des feuilles de contre-jour, détourées de vert chlorophylle.
Ses perceptions l’ont fui, la chaleur, le froid ; la douleur, la joie, il ne les perçoit plus. Les petits picotements du muscle engourdi, du cartilage grinçant, ne sont plus que des petites pointes, d’apathie, dans sa chair qui se détend. Son esprit laissé à lui-même, son corps las, il s’ennuie, parfois. Il bouge, il se déplace, marche, part, ne revient pas. Il est sous l’ombre, et sous les bogues des marrons, qui ne menacent pas encore de s’ouvrir ; il réfléchit un peu.

   La vie l’a laissé. Cela s’est étudié tout lentement, si doucement, alors, qu’il s’y est laissé prendre ; il était tout juste curieux. Elle s’effilochait, dans son propre sillage ; il ne s’était pas rendu compte.
Il imaginait que subitement un matin il ne se réveillerait plus, que sans l’en alerter son souffle s’expirerait indéfiniment, au creuset d’un rêve, qui aurait été le dernier, et que rien plus rien n’aurait soudainement compté. Il se figurait aussi que pour cesser il fallait en amont commencer, depuis longtemps, très longtemps. Puis il se sentait toujours exclu, parce que de toute façon il avait commencé trop tard, et qu’il était vain, qu’il était vain d’être quiconque, pourvu qu’on ne soit pas celui qui serait parvenu le plus en amont. Il n’avait pas eu le temps de choisir, et alors il était déjà trop tard. Tout lui apparaissait comme une fatalité vague ; qui lui semblait tellement opprimante qu’elle n’oppressait personne, et pas même lui.
Cela et puis le reste, ce qui se jouxte, auquel on ne peut jamais penser vraiment ; parce que c’est trop vaste, qu’il faudrait se poser, assis, et alors prendre tout le temps, et que le temps file, se défile, et s’évente. Mais maintenant le temps est là pour lui, tout entier, alors il en prend à peine, il se pose, s’allonge comme cela, et puis réfléchit un peu, à-tâtons. Il se dit que cela servira peut-être, à rien, sûrement, et qu’en tout cas à pas grand-chose. Il se dit parfois et cela est tout étrange qu’il devrait s’actionner, qu’il devrait l’utiliser, qu’il devrait faire l’usage du temps. Et une immense impression de gâchis monte en lui ; crève l’égo. Il se lève et se prend à vouloir se noyer de mélancolie. Et il a alors parfois subitement terriblement honte. Mais il ne peut pas se noyer, d’aucune façon, et finalement le terrible est bien trop immatériel, pour sa conception. Enfin il imagine, il imagine que si finalement il n’avait pas tout le temps, que finalement ‘il devait’ encore, que finalement cela devrait cesser un jour, et même une nuit ; alors tout cela n’aurait rien plus rien de sens. Si ‘il devait’, se retrouver cessé, et tout à fait inutile, indéfiniment, alors ce serait l’existence du Sens. Il ne perçoit plus bien l’inutile, alors il a du mal avec l’idée d’arrêt. Il croit, parce qu’il a oublié. Mais ici tout est bien dégrafé, il n’y a pas de Sens, et il a cessé de chercher. Le Sens est une illusion ; le Sens, c’est le nom que donne l’Espoir à son absurdité.

   Le vent continue à souffler, il ne le ressent plus mais il le sait, les jours ont simplement l’air de ne plus devoir s’achever. Il n’a plus besoin du repos. Il découvre qu’il n’a plus vraiment d’intérêt, qu’il en fait partie, lui aussi, alors il n’a plus trop d’intention. Un petit peu comme si le temps ayant troqué son unité le résultat se déliterait ; que, sans ancrage, tout resterait en suspens. Mais ce n’est jamais vraiment cela.
Il n’a plus de considération, il n’a même plus faim, ou soif, il ne se sent plus « bien », quand il l’est ; il n’en a plus besoin. Il croit qu’il voudrait retrouver le ‘bonheur.’
Il s’ennuie.
   Il s’aperçoit qu’il regarde en l’air et qu’il a perdu le fil de son regard. Les feuilles, un peu, le soleil, derrière, et les ombres projetées sur son visage ; calquées. En fait il croit que la seule espèce de sensation n’est plus qu’une perception des ombres, et de la lumière, en une sorte de contraste entre les deux complémentaires ; il croit que c’est la dimension de l’esprit, et il pense, aussi.
Il fait beau. Parfois il préfère, lorsqu’il fait beau. Mais cela dépend. Il ne sait pas vraiment. Il croit qu’il aimerait bien, savoir, de quoi cela dépend.
   La vie l’a quitté, en lenteur et avec une douceur impalpable, en même temps que ses sensations, l’a laissé tout exsangue, fatigué mais en sa possession ; presque agréable, parfois.
Il ne sait plus se repaître, il ne sait plus se sustenter, non, il ne sait plus que subsister.
Bel objet diaphane, un infini clôturé… l’humain ne se représente pas l’infini, comment pourrait-il le vivre. L’humain infini n’est plus humain, il est autre ; il est Immortel.
Il pense.
Il sourit, stoïque.


   Il a quinze ans, et tout immensément plus de printemps, pourtant.

[Hiromi]

Après l'écriture de Goémine, j'ai trouvé ça heurté, plein d'artifices trop travaillé, ça ne m'a pas porté au coeur, faudra peut-être que j'y revienne...

[Rémi]

Salut Nacas

il se sens un instant à découvert ;

sent

Et puis il se sentait toujours exclus,

exclu

Et il a alors parfois subitement terriblement honte. Mais il ne peut pas se noyer, d’aucune façon, et finalement le terrible est bien trop immatériel, pour sa conception. Ensuite il imagine, il imagine que si finalement il n’avait pas tout le temps, que finalement ‘il devait’ encore, que finalement cela devrait cesser un jour, et même une nuit ;

c'est riche en "finalement", je suis pas convaincu de l'effet (mais bon, je suis à l'arrache ce soir...)

Le Sens est une illusion, le Sens, c’est le nom que donne l’Espoir à son absurdité.

très chouette ça

il ne se sens plus « bien », quand il l’est

sent

Il ne sait plus se repaître, il ne sait plus se sustenter, non, il ne sait plus que subsister.
Bel objet diaphane, un infini clôturé… l’humain ne se représente pas l’infini, comment pourrait-il le vivre. L’humain infini n’est plus humain, il est autre ; il est Immortel.
Il pense.
Il sourit, stoïque.


   Il a quinze ans, et tout immensément plus de printemps, pourtant.

j'aime bien cette fin.

Remarque à deux balles : tu as utilisés 6 fois "parfois" et 11 fois "alors" dans ce court texte.

Désolé, je ne te fais de commentaire plus riche que ça, ton texte demande un effort de lecture que je ne suis pas en état de fournir ce soir. Ce qui est sûr, c'est que ce n'est pas une écriture très facile à appréhender.

A+
Rémi

[Nacas]

@Luv Hiro Que répondre, que répondre ?
Bon, déjà je pense que effectivement en prenant comme référence l'écriture de Goémine (sur son "Sophie négresse", je suppose), ce texte n'est pas du même genre du tout. Personnellement je n'ai pas accroché à Sophie, j'attends de voir une version corrigée, moins 'fouillis', j'attends de voir comment il (elle?) le modifiera.
Ensuite je ne saisis pas bien ce que tu veux dire par "heurté", de la même façon que j'ai du mal à me représenter comment quelque chose de "trop travaillé" est une mauvaise chose. J'ai mes idées, bien sûr, notamment pour le "trop travaillé", que tu lies aux "artifices", que j'imagine signifier que tu préférerais quelque chose de plus 'brut', à la manière peut-être de Devant, la Nuit, mais j'aimerais plutôt que tu t'explicites toi-même, pour la précision.
Je ne suis pas 'désolé' que cela ne t'ait pas "porté au coeur", à vrai dire (après tout ce texte n'était peut-être pas pour toi), mais je suis curieux de voir ce que tu diras en revenant.

@Rémi ! Bonsoir Rémi, déjà !
Je corrige les conjugaisons, résidus d'un premier jet à la première personne du singulier, t'indique que j'aime beaucoup les "finalement", "alors", "parfois" et autres "puis" pour leur aura bizarre, qui apporte je trouve une pointe de langueur au texte, une petite touche de 'plat', que je suis content d'être lu et commenté par ta personne, que je suis content aussi que tu désignes le travail sus-jacent sur ce texte par un mélioratif, et qu'il est temps que ce zeugma s'achève afin de te laisser respirer.
Bref, pas de très grande discussion, mais j'ai l'impression d'être plus en phase avec toi qu'avec Hiromi sur ce texte, bien que je n'aie pas vraiment plus de choses à répondre à toi qu'à lui(elle?).


Obligeamment,
Nacas.

[Hiromi]

@Luv Que répondre, que répondre ?
Bon, déjà je pense que effectivement en prenant comme référence l'écriture de Goémine (sur son "Sophie négresse", je suppose), ce texte n'est pas du même genre du tout. Personnellement je n'ai pas accroché à Sophie, j'attends de voir une version corrigée, moins 'fouillis', j'attends de voir comment il (elle?) le modifiera.
Ensuite je ne saisis pas bien ce que tu veux dire par "heurté", de la même façon que j'ai du mal à me représenter comment quelque chose de "trop travaillé" est une mauvaise chose. J'ai mes idées, bien sûr, notamment pour le "trop travaillé", que tu lies aux "artifices", que j'imagine signifier que tu préférerais quelque chose de plus 'brut', à la manière peut-être de Devant, la Nuit, mais j'aimerais plutôt que tu t'explicites toi-même, pour la précision.
Je ne suis pas 'désolé' que cela ne t'ait pas "porté au coeur", à vrai dire (après tout ce texte n'était peut-être pas pour toi), mais je suis curieux de voir ce que tu diras en revenant.

Moi c'est Hiromi, pas Luv, mais on s'en fout 

Je n'aurais pas dû te comparer avec Goémine (ça se fait pas), surtout que vous n'écrivez pas du tout pareil... Je vais prendre plus de temps demain et te relire pour essayer de te faire un retour plus étayé !

Merci de ta réponse 

[Emmalyne]

Bonsoir Nacas!
Je ne serais sûrement pas très objective vu que j'adore ce genre de texte. Le coté un peu abstrait, implicit (pas brut justement), à la fois doux et percutant m'a beaucoup plut. Souvent les gens imaginent les immortels comme si ils étaient normales, avec juste plus d'expérience, à tort selon moi. Justement, à l'inverse je trouve que dans ton texte le côté sombre, mélancolique et froid me renvoie à l'idée que je me fais d'un être immortel.
J'ai cependant eu un peu de mal avec les deux premières phrases.. J'ai compris, j'espère, l'impression que tu voulais donner, original, haché et sans émotion, mais elles me paraissent un peu trop complexes pour des premières phrases.. Le "un peu, lointains" me perturbe aussi, peux-tu m'éclairer sur ce que tu veux faire passer? Que ce sont pour lui des choses sans importance? Et qu'est-ce qu'un.e flare?
Comme Rémi cette phrase m'a énormément plut :

Le Sens est une illusion, le Sens, c’est le nom que donne l’Espoir à son absurdité.

Par contre j'ai aussi du mal avec cette phrase :

Ensuite il imagine, il imagine que si finalement il n’avait pas tout le temps, que finalement ‘il devait’ encore, que finalement cela devrait cesser un jour, et même une nuit ; alors tout cela n’aurait rien plus rien de sens

Il devait encore quoi? Tu voulais dire "plus rien de sensé" ou "n'aurait plus aucun sens"? Si non je ne comprends pas ...

Il sourit, ses lèvres décrivent la parabole.

Une parabole? Ou alors c'est une parabole particulière?

   La vie l’a quitté. Cela s’est étudié tout lentement, si doucement, alors, qu’il s’y est laissé prendre ; il était tout juste curieux. Elle s’effilochait, dans son propre sillage ; il ne s’était pas rendu compte.
Il imaginait que subitement un matin il ne se réveillerait plus, que sans l’en alerter son souffle s’expirerait indéfiniment, au creuset d’un rêve, qui aurait été le dernier, et que rien plus rien n’aurait soudainement compté.

Voilà un passage qui m'a beaucoup plut, mais c'est un parmi tant d'autres.
Merci beaucoup pour ton écrit en tout cas, j'ai lu que c'était une présentation, j'imagine donc qu'il y aura une suite, ou quelque chose d'approchant, j'ai donc hâte de lire cette suite, ou autre chose de toi. J'aime beaucoup ton style à la fois onirique, détaché et en même temps sombre et froid. J'espère que mon commentaire aura pu t'aider et à bientôt!

[Nacas]

Bonsoir, Emmalyne.
Dans l'ordre, pour la clarté :

L'implicite, c'est je trouve ce qui différencie un bon texte d'une fulgurance littéraire. Je ne sais pas trop à vrai dire comment les gens s'imaginent les immortels, en bon misanthrope je ne pense pas 'côtoyer' les gens : ils font partie du décor, j'ai bien trop en moi pour trouver le temps de m'attarder sur la masse. (Je ne pense pas avoir d'amis qui ne me sont pas intimement proche.) Ensuite, évidemment, lorsqu'on parle de la Vie, on parle en réalité de la Mort, ce n'est qu'en parlant de l'Immortalité que l'ont peut effleurer la Vie, réellement. (Encore une fois : mon présent de vérité générale est mien, et n'engage que ma réalité.) Je ne pense pas qu'un être immortel soit un être taciturne, l'image que je me fais d'un immortel, c'est Main d'Argent (Gagner la Guerre, J.Philippe JAWORSKI), avec toute sa complexité, et surtout son allégresse ; le sombre, la mélancolie, le froid, ce sont ceux d'un être qui n'a plus de sensations. Ainsi ce personnage (il n'a pas encore de nom, mes excuses) a la dimension de l'Esprit que je lui désigne ; le Petit-Maître est déjà assez volubile quant à celle de l'organisme.

Les deux premières phrases... Je me permets de les citer, pour la clarté encore :

Glissement, de ses talons, grippages, de ses articulations, un peu, lointains. Flare crépusculaire. Il s’allonge, repose sa tête, sur le sol, sur le coussin de ses mains, ses aisselles s’exposent et il se sens un instant à découvert ; il expire, sèchement, un futile instant.

Original, oui, haché, évidemment, pour ce qui suit, sans émotion, surtout pas ; ce personnage est pétri d'émotions, pétri. Considérons : le personnage n'a aucune sensation, pas de frottement, pas de douleur, pas de glissement, pas de glissage ; ces ressentis, il ne sont pas "lointains", ils sont immatériels. Et là on passe sur le fond du texte : l'intervention de l'Esprit, son autosuffisance, surtout. Un flare, c'est ce halo de lumière condensé, celui du reflet télescopé du soleil, en contre-plongée sur la pellicule. La deuxième phrase, c'est pareil : c'est toute la complexité de l'émotion d'un personnage qui ne sent rien. La deuxième phrase, c'est le mot "aisselles", qui un instant le rend à découvert ; c'est le futile d'une expiration qu'il sèche alors qu'il aurait besoin de la souffler.
Ce sont les choses, qui sont sans importance, leur déroulé, leurs causes, leur implication.

'Que si il devait vivre.' La phrase est construite sans erreur. Entendons-nous bien d'abord que je ne veux surtout pas remplacer ce "sens" par un "beau", qui n'aurait rien à faire là, mais, grammaticalement (et grammaticalement uniquement), ce "sens" a là la valeur d'un "beau" à la même place.

Une parabole ? N'est-ce pas étrange, pour décrire un sourire, une parabole ? Une parabole pour un sourire, ce serait déjà une parabole à l'envers ; et un sourire cruellement trop large.


Oui, évidemment, il y aura une suite, tant que ce personnage existera, parce qu'aussi bien que le Petit Maître il est une part de Moi.
Tout commentaire 'aide', forcément, il y a bien sûr des commentaires qui aident plus que d'autres (je pense notamment à celui de Servanne, qui m'avait pété une ou deux mâchoires, et qui est sûrement celui qui m'a 'aidé' le plus, sans aucune ironie, vraiment), et le tien a le mérite de me faire parler, merci.



Analytiquement,
Nacas.

[Hiromi]

Alors donc, 

"Glissement, de ses talons, grippages, de ses articulations, un peu, lointains. "

Rien que dans ta première phrase qui compte onze mots, il y a quatre virgules. J'imagine que c'est voulu, cependant il est de coutume de faire une courte respiration après une virgule. Pour le coup, moi quand je te lis je suis pratiquement en apnée (le nombre de virg et point-virg que contient tont texte est vertigineux), c'est ce que je voulais dire par "heurté" et "haché". Te lire demande des efforts.

Ensuite, quand je dis "trop travaillé" je vais prendre pour exemple le paragraphe suivant  : (j'aurais pu en prendre plusieurs autres^^) et l'éplucher pour illustrer mon propos :

"Sa bouche retombe, inerte, fatiguée : dénuée. Il sourit naturellement, par à-coups, avant que sa peau tendue ne constate la désuétude, et puis abandonne. Soudain alors son philtrum se durcit, raidi, ses yeux s’ouvrent légèrement plus, parfois, et de ce durcissement subit naît son expression : la Froideur. Il en reste stoïque, un peu. Ses membres s’éloignent un peu de lui, fuient la falaise ; il regarde les feuilles, le tronc, en contre-plongée. Il attend. Il attend et le frisson ne vient pas ; le frisson qui le faisait ébrouer son échine. Il regarde de droit les rayons, qui filtrent au travers du feuillage ; des feuilles de contre-jour, détourées de vert chlorophylle."

Généralement après "dénuée" il faut quelque chose (dénuée de quoi ?) tu laisses le lecteur en plan. "Il sourit naturellement, par à-coups" c'est pas un peu contradictoire ? Sa peau constate la désuétude (là encore, est-ce que la peau est un organisme qui a la faculté de constater ?) Le "philtrum" (la fossette située au milieu de la lèvre supérieure des humains.) ça déjà faut l'avoir, ensuite moi j'ai essayé de le durcir, j'y suis pas arrivé  ) "Des feuilles de contre-jour, détourées de vert chlorophylle"... Wouff. Je m'arrête là pour l'épluchade, un texte n'est pas une salade.

J'essaye d'exprimer le fait que tu as une écriture peu commune (c'est tout à ton honneur) mais aussi très recherchée et alambiquée par moment, qui à mon humble avis, nuit à la fluidité du propos. Je me perds à essayer de comprendre le sens (évident ou caché) de ton texte. Mais encore une fois je devine que c'est l'effet recherché.

Pourtant je ne peux pas dire que je n'aime pas mais quand tu tu balances à la fin :

"Il a quinze ans, et tout immensément plus de printemps, pourtant."

Alors là, je ne comprends même pas la syntaxe ! 

C'est bien quand même pour nous perdre, non ?

J'espère avoir été un peu plus claire.

 

[Nacas]

Me lire demande des efforts, c'est étudié pour ; je suis fier du constat.

EDIT : Mouais, pas si convaincu par l'assertion finalement, huit mois ensuite.

[Dropp]

Bonjour !
Alors mon ressentit pour ce texte... Héééééééé je ne sais pas. Je vais être honnête : je ne pense pas que ce genre de texte soit pour moi. J'ai lu pratiquement tous tes textes Nacas, et j'ai essayé d'accrocher, vraiment, mais là j'suis largué. Si j'ai bien compris l'idée du texte (et j'en doutes), tu décris la mort de quelqu'un, ou du moins son agonie. J'aime bien.
Ton premier paragraphe est plutôt joli, même si le rythme me laisse perplexe. Mais ça c'est un truc qui me turlupine dans tous tes textes (comme Devant, la Nuit et Dedans, le Silence - je crois que j'me suis planté au niveau des titres). Je trouve tes phrases trop hachées, que ça manque de fluidité tout ça. Mais sinon, ça va, j'ai bien cerné le sens de la première partie.
En revanche, pour ce qui est de la deuxième... Houlà... Ca m'a l'air très très abstrait, tout ça. Mais pas abstrait dans le sens "refléxion sur la vie et les pensées d'un mort", mais plutôt abstrait dans le sens "impénétrable". Je veux dire... J'arrive - je crois - à capter des idées : l'inutilité de la vie face à la mort, le temps qui s'effiloche, etc... Ce sont de bonnes pistes de réflexions, mais qui sont à mon sens rendues tellement difficile d'accés à cause de ton style qu'on ne comprends pas de façon limpide ce que tu veux dire. On devine, mais on ne reçoit pas le message à 100%.

Et c'est là le sujet que je désires aborder.
"Me lire demande des efforts, c'est étudié pour ; je suis fier du constat."
Je ne suis pas du tout de ton avis. Personnellement, je pense que la forme sert le fond, et pas l'inverse. Ecrire, c'est un moyen de transmettre quelque chose (émotions, idées, sensations, histoire...). Et donc, pour mieux transmettre, je pense qu'il vaut mieux être lisible et exprimer ce que tu veux dire avec le plus de transparence possible. Pas mâcher le travail au lecteur, non, mais plutôt lui donner suffisamment de matière pour initier une réflexion ou une déduction. C'est un subtil équilibre. D'autant que je suis sûr que tu maîtrises assez tes textes pour l'atteindre, cet équilibre.

M'enfin, ça ne reste que mon avis.

Allez, à plus !

[Nacas]

@Dropp Ce n'est pas quelqu'un à l'agonie, non.

Qu'on "reçoive le message à 100%", ce serait très dommageable au "message", je trouve. Ce texte est très abstrait, vraiment, ce texte a été travaillé, peaufiné et ciselé pendant longtemps, et plusieurs fois, pour avoir son rendu impénétrable, Dropp. Écrire, c'est un moyen de transmettre, oui, mais comment transmettre l'abstraction et le... le 'caduque' de certaines choses, sinon en se servant de la forme pour ajuster, agencer le fond ?

Certains de mes textes (je pense notamment à Guth et suite) sont plus perméables, mais je les trouve pas assez aboutis, ils ont besoin je trouve de modifications. À vrai dire je n'arrive pas encore bien à fournir de la matière au lecteur sans lui mâcher le travail, je pense.

Notez que si j'ai spécifié que je répondrai à tous les commentaires ici, c'est parce que précisément je me figure mal comment prendre ce texte, sur lequel j'ai pourtant travaillé des heures.


EDIT : Rémi s'exprime mieux que moi (sur mon propre texte) un peu plus bas ici : allez le voir.

[Emmalyne]

_{le sombre, la mélancolie, le froid, ce sont ceux d'un être qui n'a plus de sensations.}
Je ne suis pas d'accord, je ne ressens jamais aussi intensément que quand je suis mélancolique.
Quand je dis "les gens" je parlais des représentations qu'on trouve dans la littérature.

'Que si il devait vivre.' La phrase est construite sans erreur. Entendons-nous bien d'abord que je ne veux surtout pas remplacer ce "sens" par un "beau", qui n'aurait rien à faire là, mais, grammaticalement (et grammaticalement uniquement), ce "sens" a là la valeur d'un "beau" à la même place.

Alors oui, si tu rajoutes "vivre" à la phrase ça a du sens, mais ce mot n'est pas présent dans le texte original. Mais beau dans ce sens là est un adjectif, c'est pour cela que c'est correct, or sens n'en ai pas un. Je suppose qu'on peut changer la grammaire pour écrire, mais personnellement ça m'a un peu stoppé dans ma lecture...

Une parabole ? N'est-ce pas étrange, pour décrire un sourire, une parabole ? Une parabole pour un sourire, ce serait déjà une parabole à l'envers ; et un sourire cruellement trop large.

Et donc qu'est-ce que la parabole?
En tout cas merci pour ta réponse, qui bien qu'obscur, était bien écrite.

[Rémi]

Salut Nacas,

Bon, à la quatrième lecture, des choses se mettent en place dans ma tête. C'est mon interprétation, ça n'engage à rien, comme quand on se balade dans un tableau abstrait, avec des changements de rythmes, de multiples directions. Je te fais un commentaire avec mes interprétations pour cette lecture-ci.

D'abord, au premier paragraphe :
Lassitude stoïque pour commencer avec un certain retour à la nature et une quête qui ne dit pas son nom, des réflexions qui atteignent les lèvres, la peau mais n'en sortent pas encore.
Une certaine mise à nue bien sûr, et une fuite immobile ou en faux mouvement.

sous les marrons, qui ne menacent pas encore de choir ; il réfléchit un peu.

réfléchir, mais un peu, la menace n'est pas encore là, je kiffe, ça annonce la suite

Deuxième paragraphe (jusque "pas même lui") :

La vie l’a quitté. Cela s’est étudié tout lentement

c'est l'idée de la vie qui a disparue, par son absolu non-sens. D'ailleurs, il aurait fallu être là bien avant, bien trop tôt, depuis un début qui n'a pas existé pour se rendre compte et compter les miettes qui se sont égrenées sans jamais épuiser la substance.

Troisième paragraphe (troisième mouvement ?) - depuis "Cela..." jusque "absurdité" :
Trop de temps, trop vaste pour qu'une exploration puisse être entreprise, mais en même temps, si l'inutile se fait sens, il se fait absurdité et contre-sens.

Quatrième (jusque "il s'ennuie") :

Le vent continue à souffler, il ne le ressent pas mais il le sait

retour du tactile, de la Nature, au sein de laquelle tout a lieu, rien n'a lieu.
Il n'est même plus organique, il n'est qu'ennui.

Cinquième ( Il s’aperçoit qu’il regarde en l’air) :

Il s’aperçoit qu’il regarde en l’air et qu’il a perdu le fil de son regard. Les feuilles, un peu, le soleil, derrière, et les ombres projetées sur son visage ; calquées. En fait il croit que la seule espèce de sensation n’est plus qu’une perception des ombres, et de la lumière, en une sorte de contraste entre les deux complémentaires ; il croit que c’est la dimension de l’esprit, et il pense, aussi. Il fait beau. Parfois il préfère, lorsqu’il fait beau, mais cela dépend. Il ne sait pas vraiment. Il croit qu’il aimerait bien, savoir, de quoi cela dépend.

là, je sens qu'il lâche l'affaire, se laisse pénétrer par un peu de perception mais il se perd quand-même
(on est dans le gris, c'est là que c'est le plus palpable)

La vie l’a quitté, en lenteur et avec une douceur impalpable, en même temps que ses sensations, l’a laissé tout exsangue, fatigué mais en sa possession ; presque agréable, parfois.
Il ne sait plus se repaître, il ne sait plus se sustenter, non, il ne sait plus que subsister.

plus de sens(ations), subs(ex)istence

Bel objet diaphane, un infini clôturé… l’humain ne se représente pas l’infini, comment pourrait-il le vivre. L’humain infini n’est plus humain, il est autre ; il est Immortel.
Il pense.
Il sourit, stoïque.

celui qui pense et s'échappe de son corps n'a plus qu'à sourire sous les arbres

Il a quinze ans, et tout immensément plus de printemps, pourtant.

il a vécu les infinies renaissances d'ombre et de lumière ; toute jeune poussière d'étoile.
J'aime bien cette surprise à la fin du texte, on s'attendrait à voir un vieux sage, mais c'est un jeune sage immortel que tu nous proposes.


Lorsqu'on a digéré un tant soit peu ta complexité, tes rythmes de jazz et les tensions/résolutions que tu plantes ça et là (je parle des formes elliptiques et des jeux avec la langue), ça le fait bien


Pour finir, je dirais que la forme sert ici le fond puisque le texte nous parle de vacuité, de vanité, d'infini, de quête de sens insensée, de lassitude stoïque et que ces pensées se dégagent du magma faussement bordélique.

Tu dis :

Qu'on reçoive le message à 100%, ce serait très dommageable au message, je trouve.

Je pense : " le texte ne passe pas un message, mais des questionnements dans une esthétique en grisaille rythmée"

Pourquoi une grisaille rythmée ?
Parce que : "ses lèvres décrivent la parabole" / "constate la désuétude, et puis abandonne" / "Ses perceptions l’ont fui, la chaleur, le froid ; la douleur, la joie, il ne les perçoit plus."
(par exemple pour la grisaille)

Parce que :

que rien plus rien n’aurait soudainement compté. Il se figurait aussi que pour cesser il fallait en amont commencer, depuis longtemps, très longtemps. Et puis il se sentait toujours exclu, parce que de toute façon il avait commencé trop tard, et qu’il était vain, qu’il était vain d’être quiconque,

rythme lancinant (qui rejoint le fond : vanité)

Cela et puis le reste, ce qui se jouxte, auquel on ne peut jamais penser vraiment ; parce que c’est trop vaste, qu’il faudrait se poser, assis, et alors prendre tout le temps, et que le temps file, se défile, et s’évente.

rythme saccadé (qui rejoint le fond : fuite du temps)


J'ai pris le temps de mettre noir sur beige les réflexions qui me sont venues. En soi, cela donne une interprétation plus "fermée" que lorsque l'on en reste à la lecture et que les réflexions se succèdent au fil des phrases et se mélangent les unes aux autres sans forcément accéder à la conscience. Une autre lecture donnerait d'autres nuances. Cela dit, le texte n'est pas si abstrait que ça et les motifs se répètent et progressent de façon cohérente du début à la fin.

Au plaisir

Rémi

[Nacas]

Putain Rémi je t'aime