Je vous présente ma dernière nouvelle en date.
C'est un récit d'anticipation de 25 000 caractères qui tente de percer les secrets du destin en mêlant des quartiers de papaye, Jean-Claude Van Damme, une statue de Vegeta, un katana, et Vincent Bolloré. Je pense que c'est une analyse géopolitique assez fine pour qui veut comprendre le monde qui l'entoure.
Papaya Tiger
“Goût pour la violence” et “passion pour la décoration d’intérieur” sont deux notions dont l’intérêt s’exprime selon un rapport inverse chez les criminels : plus on aime l’un, moins l’on démontre d’habileté dans l’exercice de l’autre. Il n’est pas question de nier certaines tentatives d’approches esthétiques chez les décapiteurs, ou d’occulter une sensibilité notable pour les harmonies couleurs/textures parmi les dépeceurs de tous bords, mais simplement de reconnaître que, non, décidément, le compte n’y est pas. Comment accorder les motifs d’un tapis berbère aux lignes scandinaves d’une enfilade après une journée passée à infliger le supplice du pal ? Le grand écart semble aussi périlleux que celui exécuté par Jean-Claude Van Damme dans Kickboxer (1989, Mark DiSalle, ©Kings Road Entertainment).
Zizou (aucun lien de parenté) ne parvenait pas à se dépêtrer de ces considérations éthico-esthétiques et se dit que, la décoration, voilà bien un art subtil dans lequel il est possible de s’illustrer autant par le meilleur que pour le pire. Par exemple ? Au rayon des unions mal assorties (celles au sujet desquelles, anneaux à peine échangés, l’on entend déjà pépier dans l’assistance « On n’a pas idée de se fiche avec une grande gigue comme ça quand on est si court sur pattes », ou encore « Mais elle est bien trop jolie pour lui ! »), considérez donc celle-ci : un canapé d’angle en cuir blanc (six mètres de long, prolongé par une méridienne de trois mètres, marque Château d’Ax — « La Star des Canapés » —, modèle « Lago di Como », collection « Panoram’angles », cuir de bufflonne blanc imperméabilisé) marié à un tigre du Bengale (panthera tigris tigris, deux mètres soixante-dix de long, environ deux cent quatre-vingt-cinq kilos — obésité fréquemment constatée chez les individus domestiques). Si vous avez déjà vécu la cohabitation chat-canapé en cuir, vous pouvez aisément extrapoler et imaginer ce qu’en ferait un tigre. Toute personne sensée peut l’imaginer. Mais les Black Tigers n’étaient pas des personnes sensées. Loin de là.
Zizou n’arrivait pas à se concentrer sur la scène dans son entièreté, obnubilé qu’il était par le souffle chaud du félin qui faisait danser les poils sur son bras droit. Pour plus de confort, offrons-nous ce qu’il ne put se permettre en cet instant : une vue d’ensemble. Ça tourne-moteur-action. Intérieur, lumière phosphorée de néons. La caméra effectue un lent zoom arrière, partant d’un objectif grand-angle, pour une focale courte sur les serpettes rétractiles en alpha-kératine du félin, plantées dans la peau de bœuf tannée blanche (canapé défoncé comme il faut), jusqu’à un plan plus large révélant un pied chaussé d’une Air Max 96 rouge, puis un jogging Adidas vert sapin, un T-shirt Nike (swoosh blanc sur fond noir) et une tête de Zizou plantée comme un bolet blanc dans le col. Mais la caméra ne s’arrête pas là et le champ s’élargit toujours, dévoilant le canapé dans son ensemble et, devant lui, une table basse — surface laquée blanche — couverte d’emballages de McDo (papiers gras, cartons, frites molles — cause probable probable de l’obésité féline), au centre un saladier plein de quartiers de papaye fraîche, à côté un objet oblong en métal chromé et un katana décoratif posé sur son socle (édition collector “Bleach”), carrelage noir aux reflets d’obsidienne, et, déjà dans le cadre, dans le coin inférieur droit, le boss des Black Tigers, son épaule et son bras nus d’abord (gros biceps), couleur fève de cacao, debout, mains sur hanches, béret rouge sur tête, veste militaire manches coupées, puis, face à lui, Maé (chie dans son froc Sergio Tacchini), et la caméra pivote de manière très fluide (elle est montée sur une grue Louma) pour dévoiler l’ensemble de la pièce — une centaine de mètres carrés — dans un mouvement ample, la dizaine d’hommes en arme (poses viriles, mains sur ceintures, têtes rejetées en arrière pour toiser, regards belliqueux), et enfin, l’objectif s’immobilise pour un plan large final, grandes baies vitrées (extérieur nuit), écrans géants diffusant clips vintage de rap (Maître Gims, PNL, Jul), dans un coin une statue grandeur nature de Végéta (de Dragon Ball Z), une chaîne nouée à son socle et, quelques maillons plus loin, l’autre extrémité attachée au collier du tigre, tigre sur le canapé, canapé griffé, Zizou sur canapé griffé.
Cela ne passe pas bien à la caméra, mais il faisait chaud ce soir, tellement chaud. Peut-être était-ce dû à cette canicule de janvier étouffante, mais Zizou ne cessait d’achopper sur ces questions formelles. L’univers était comme un canapé Château d’Ax, morcelé, émietté, lacéré et chaque élément qui le constituait déroulait son histoire en vase clos et la moindre particule infinitésimale faisait monde et l’ensemble cohérent se diluait dans l’infinité d’histoires parallèles qui auraient dû en constituer la matière. Le cuir blanc lacéré, les babines du tigre, soulignées d’un trait brun et pleines des miettes de la mousse jaune du rembourrage des coussins, la chair de la papaye sous les molaires du chef des Tigers, la sueur qui glisse sur le toboggan du nez de Maé et plocpoque sur le sol, PNL qui chante “Ounga, ounga, ounga ouais, mon gars mon gars mon gars j'sers du taga taga à ve-Her, en jaune ou en vert nique sa mère”. Ce n’était pas sérieux de se concentrer sur ces considérations superfétatoires, d’autant plus que tout semblait tourner pour le pire dans leurs négociations avec les Black Tigers. Mais, que voulez-vous, la raison emprunte parfois des détours sinueux, et Zizou dit, sans bien savoir pourquoi :
« Ex… Excusez-moi les mecs, mais le, le tigre, là… Il, il fait ses griffes sur le canap’ et… Enfin c’est du cuir, quoi, et c’est pas terrible de », (et sa voix se perdit dans un gargouillement inaudible au fur et à mesure que les regards se tournaient dans sa direction).
Pour la première fois de sa vie, Zizou avait braqué sur lui les projecteurs : tout le monde s’interrompit pour le dévisager (même le tigre), et ce n’était pas agréable. Maé le fusilla du regard, et les Black Tigers envisagèrent de le fusiller tout court. Puis les négociations reprirent et Zizou retomba dans le confort de son anonymat. Les Black Tigers avaient les mains posées sur les crosses de flingue qui déformaient leurs frocs. Leurs affaires tournaient mal, Zizou le devinait aux mimiques de Maé (palpitations de la paupière droite, lèvre inférieure mordillée, phalanges agitées dans les poches du jean). Zizou aurait voulu se consacrer pleinement aux négociations, mais les griffes du tigre continuaient de réclamer une attention sans partage. L’animal le harponnait de sa pupille en coup de griffe. Un mec un peu tordu aurait vu un fond de concupiscence dans ce regard.
« T’essaies de m’enculer, demanda le chef des Black Tigers en agrippant Maé par le revers de sa veste Sergio Tacchini. C’est ça ? Tu veux m’enculer ? Dis-le que t’essaies de m’enculer. »
Les gangsters entretiennent une sorte d’obsession pour les rapports anaux, et l’on peut, à l’occurrence des termes ayant trait à la sodomie dans leur propos, estimer leur puissance. Le chef des Black Tigers était très puissant. Les invitations à se faire pédiquer volèrent ainsi durant une bonne minute. La paupière droite de Maé clignait plus que jamais, si bien que Zizou crut un instant que son ami tentait de lui faire passer un message en morse. Mais :
– Maé ne connaissait pas le morse,
– Zizou non plus, d’ailleurs,
– Et s’il avait pu déchiffrer les clignements épileptiques de cette paupière, il aurait obtenu la phrase suivante : « HAAN—ANN—NNE—UT—UCA—PAT—FRC—KRAHFG ».
Et de toute façon, Zizou était trop accaparé par la patte de tigre qui venait d’emporter l’une des trois bandes de son jogging Adidas. La politesse peut vous faire accomplir des prouesses, parfois, et des absurdités, souvent, des absurdités telles que «rester assis sans rien dire tandis qu’un prédateur de trois cents kilos se pourlèche les babines à la vue de votre jambe, afin de ne pas perturber une négociation.» On ne loue que trop rarement la politesse des unijambistes. « Cling-cling-cling », c’était le bruit des maillons de la chaîne du tigre qui se tendaient un à un. L’animal banda les muscles de son cou et de son poitrail et son corps ploya sous l’effort. Lentement, à l’autre extrémité de la chaîne, Végéta avançait. Zizou se tasse dans l’angle du canapé. Le tigre ahanait et ses poumons ventilaient bruyamment, propulsant un air chaud et humide sur le bras nu de Zizou. Le tigre tenta un ultime coup de patte qui effleura Zizou et, alors qu’il semblait pouvoir l’atteindre, l’animal se désintéressa de lui et se mit à tourner sur lui-même, comme un gros matou qui cherche à s’aménager une place où se coucher, un tour, deux tours, trois tours, puis il lui présenta son trou du cul en forme d’éperon rosé et leva la patte. Le jet de pisse arrosa sans faire de détail, le canapé et Zizou, mais le garçon ne bougea pas d’un millimètre (la politesse, toujours la politesse), subissant une golden shower qui tenait du déluge bling-bling. La bête lui fit à nouveau face, l’œil plus lubrique que jamais. Zizou poussa à peine un petit cri muet, un filet de voix rachitique échappée de cordes vocales étranglées dans sa gorge, lorsqu’il vit les griffes jaunasses disparaître dans sa cuisse. Des océans grenat naquirent à la surface de son pantalon. Il se débattit mollement et les coussins exhalèrent une odeur épicée d’urine.
Pendant ce temps, le chef des Black Tigers donnait de petites claques à Maé. Des tapes de rien du tout, mais Maé rougit et ses yeux brillèrent. Les autres noirs mirent leurs doigts (même pas l’air de rien) sur les détentes de leurs flingues. Maé se laissait secouer comme une Tchèque sur Youporn. Dopé à l’adrénaline, Zizou sentait à peine les trois griffes plantées dans sa chair comme un grappin. Le tigre l’attira à lui de sa patte gauche et le secoua de la droite, comme un chat jouant avec une musaraigne neurasthénique. Petit à petit, l’étreinte se fit plus tendre (entendons-nous : il s’agissait d’une tendresse à l’échelle d’une machine de mort pourvue en crocs de sept centimètres) et le félin lui grimpa dessus, le ceignant (et le saignant) de ses pattes avant. Il faut bien comprendre que Zizou n’était pas consentant lorsque la bête entama ses premières ondulations amoureuses du bassin, mais le consentement est une notion bien abstraite pour les deux cent soixante-dix-neuf grammes de cerveau d’un tigre mâle. Car il s’agissait bien d’un mâle, comme en attestaient les deux grosses couilles qui ballottaient sous le nez de Zizou. Il dut se faire une raison : il était en train de se faire violer par un tigre du Bengale et c’était une manière bien merdique de conclure cette journée. Pris dans le ressac d’une marée noire et fauve, Zizou apercevait des bribes de Black Tigers, des parcelles de Maé roulé en boule, et des fragments de coups de pieds, de poings et de crosses de Smith & Wesson. Mais déjà, son amant poilu le rappelait à ses devoirs conjugaux ; crocs mâchouillant la nuque pour lui faire comprendre qu’il était sa chose — mais oui, merci, il l’avait déjà bien compris. Il enchaîna avec une série de larges coups de langue (chaud, humide, odorant, pas si désagréable). Zizou tenta bien de se soustraire aux préliminaires infligés par son amant, mais ses molles protestations semblèrent exciter l’animal qui redoubla d’ardeur dans ses coups de boutoir. Arcbouté pour tenter de juguler la passion du tigre, il sentait ses muscles en feu l’abandonner (biceps carbonisés, dorsaux à point, cuisses sur le grill). Une nuée d’étoiles argentées saupoudra sa vision périphérique. La joue contre le cuir, humide de leurs sensualités contrariées, il vit l’objet oblong scintiller sur la table basse. En cet instant où sa conscience l’abandonnait, il maudit de tout son être les services postaux. Puis ses paupières jetèrent un voile pudique sur leurs ébats.
C’est extrêmement cliché, mais cela ne saurait être raconté autrement puisque c’est la stricte vérité : Zizou vit sa vie défiler devant ses yeux. Projetées sur la toile de ses paupières, des scènes isolées prirent le relais, dans l’obscurité de ses orbites, d’une réalité déjà évaporée.
Bruit de projecteur. Poussière dans faisceau de lumière. 5. 4. 3. 2. 1. Capitales blanches incrustées sur fond noir : « Zizou Production présente », titre en majeur (Georgia, italique) : « Ma Vie ».
— Fondu au noir —
Échos aquatiques, fonds marins carnés, lumière rougeoyante crépusculaire. Il ne voit pas, pas vraiment, ne perçoit qu’une onde chaude, enveloppante, des flux comme des milliers de petites mains soyeuses sur sa peau. Bruits de tuyauterie, le bruit des canalisations lorsque l’on plonge la tête sous l’eau du bain. Voix feutrées, entrecoupées de pulsations sourdes. BO-BOUM—BO-BOUM—BO-BOUM. L’une d’elles emplit tout l’espace aqueux : « Eh bah — BO-BOUM — si t’es pas content — BO-BOUM — barre-toi », puis une autre, plus distante, voix de ténor passée au tamis de membranes hermétiques : « J’ai jamais demandé à avoir un gosse. Jamais ! J’ai pas voulu tout ça ! »
Zizou ne distingue que de vagues gémissements dont le sens lui échappe et, déjà, sa vie se joue comme une partie de poker truquée.
— Fondu au noir —
L’acier lance un éclair dans la lumière automnale. L’arête de la règle de quarante centimètres vient frapper le crâne de l’enfant. Un filet poisseux dessine des réseaux vermeils sur le front livide et la maîtresse accourt. « Pourquoi tu as fait ça ? », demande-t-elle. « Parce qu’il s’est moqué de mon prénom », répond Zizou. Et son père le lui a répété : « Sois fier de ton prénom, c’est celui du Grand Homme, celui qui nous a fait gagner l’Euro 2020. » Dans le couloir, sa mère vient le chercher. Elle a les joues roses d’avoir dû quitter son travail et courir dans le RER. « Il ne faut pas faire ça, tu comprends ? » Il ne comprend pas, mais il mesure les forces cosmiques en action autour de lui, la rivière folle qui d’un même geste emporte le Grand Homme, son bras, la règle et quelques décilitres de sang.
— Fondu au noir —
Un téléviseur repeint en bleu le salon plongé dans la pénombre. Il joue à GTA sur sa Nintendo portable et sa mère ne dit rien et son père parle tout seul en faisant de grands gestes. Sur l’écran : une berline noire fend la foule hérissée de drapeaux tricolores. Une moto siglée BFMTV frôle de trop près la voiture et chute. Le véhicule s’arrête et une vitre teintée s’ouvre à l’arrière. Une chevelure blonde se penche à la fenêtre. La portière s’ouvre et la Présidente tout juste élue fend la foule qui l’acclame. Elle tend une main de madone en direction du motard et l’aide à se relever et un million de petites mains nivéennes sont brandies vers elle et effleurent avec dévotion son tailleur bleu-marine.
— Fondu au noir —
Vue aérienne sur une rue de Saint-Ouen. Un espace vert bordé par deux rues. Poubelles éventrées sur les trottoirs. Le bitume se rapproche et la caméra se redresse à un mètre du sol, sur deux garçons qui se renvoient sans conviction un ballon de football. Ils se sont trouvé un point commun : leurs patronymes portent le poids des amours adolescentes de leurs parents. Maé et Zizou partent déjà en courant dans les rues et la caméra ne fait pas le point et ils disparaissent dans le flou.
— Fondu au noir —
Crépuscule d’été. L’ombre d’une silhouette penchée à la fenêtre se dessine sur le ciel violacé. Plan de coupe sur le visage de Zizou (des reflets orangés dansent sur sa peau blême). En bas, des voitures brûlent le long des trottoirs, à perte de vue. Un nuage noir jette un voile sur les têtes des tours H.L.M. La ville ronronne au son des téléviseurs qui diffusent BFM. Entre deux vociférations de son père, Zizou distingue quelques mots prononcés du ton monocorde d’un journaliste : « émeutes » et « fin de mandat crépusculaire ». L’air sent le plastique brûlé.
— Fondu au noir —
Un enseignant devant un tableau numérique. Il navigue de droite à gauche dans la salle de classe (la caméra suit en travelling). Le vieux professeur d’Histoire demande à ses élèves de réaliser une dissertation sur un sujet d’actualité. Il a le visage hâve du type au bout du rouleau.
Dans une chambre d’adolescent (poster d’Avengers IX et de Star Wars, La relève), Maé et Zizou sont vautrés sur un lit et fument un pétard en tapotant sur le clavier d’un laptop. Ils copient/collent des articles Wikipedia. Plan serré sur écran d’ordinateur, le curseur surligne les mots en bleu.
« La crise de 2031
L’adoption de lois jugées anti-islam durant la fin du 2nd mandat de Marine Le Pen (loi Philippot 2) déclenche une série de vastes mouvements sociaux au début de l’année 2031. Ces manifestations populaires sont réprimées avec une violence croissante, jusqu’à la journée du 14 juillet 2031, durant laquelle 42 manifestants trouvent la mort dans la nuit dite “des Longs Tonfas” (ref. manquante). L’état d’urgence absolue (succédant à l’état d’urgence en vigueur depuis quinze ans) est décrété le 15/07/31. En représailles, la France est la cible de groupuscules islamistes dont l’action (61 attentats dénombrés entre le 21/07/31 et le 12/06/31) entraîne de grands troubles dans la société française. Certains analystes voyant la main du Qatar (réf. néc., art. incomplet) derrière cette vague de terreur d’une ampleur inédite, Vincent Bolloré met au cœur de sa campagne pour les Présidentielles 2032 la “pacification des rapports avec les monarchies du Golfe”.
Suite aux promesses du nouveau Président de la République, une assemblée extraordinaire vote à la majorité des deux tiers la cession d’un territoire métropolitain, au profit d’un protectorat qatari établi pour un siècle. Lors du discours de Vierzon, le Président Bolloré se félicite d’une victoire qu’il juge cruciale :
“La France se relève, éternelle. Chacun peut ainsi être qui il veut, là où il le souhaite. La France est une grande Idée, une Idée qui ne saurait connaître le compromis : ou on l’aime, ou on la quitte, ou on vous la fait quitter.”
Le 12 janvier 2033, le Berry devient officiellement le Sultanat de Balad Baeid, État autonome se conformant aux lois de la charia. »
Maé et Zizou récoltent un huit sur vingt.
— Fondu au noir —
Caméra embarquée dans un drone livreur de La Poste qui sillonne un ciel caniculaire de janvier. Bleu acier, nuages-moutons solitaires, isolés dans prairie azur. La façade blanche d’un immeuble de Saint-Ouen grossit et le drone dépose son colis dans la boîte aux lettres accrochée à la façade. À l’intérieur, Zizou ouvre le paquet. Ses sourcils se froncent. En lieu et place de la paire d’Air Max attendue, il sort un étrange objet oblong en acier poli. Son visage de moineau efflanqué se reflète dans la surface miroitante. Une erreur de livraison, encore. Maé est allongé sur le lit, dans l’ombre, et son visage s’illumine lorsqu’il tire sur le joint.
« C’est quoi ?, demande-t-il.
— Je sais pas, répond Zizou en montrant l’objet.
— Sûr que c’est une bombe », dit Maé.
Ils scannent l’objet avec leur téléphone. Gros plan sur l’écran du téléphone qui affiche les spécifications de la bombe До свидания Владимир (si l’on en croit la fiche Wiki). Toujours selon l’encyclopédie collaborative, la До свидания Владимир est « l’une des cinq bombes nucléaires les plus puissantes jamais conçues par une organisation non étatique. Elle a été conçue entre 2024 et 2028 par une coalition de groupe néocommuniste, afin d’assurer une force de dissuasion face à l’administration Poutine. » Un petit schéma compare son potentiel rayon de destruction à certaines zones géographiques. « Deux fois le Texas », par exemple. Mais Zizou ne voit pas bien combien ça fait, déjà, une fois le Texas.
Il regarde l’objet.
« Si je comprends bien, j’aurai pas mes Nike… »
— Fondu au noir —
Devant une barre d’immeubles, sous un éclairage verdâtre, Zizou et Maé poireautent. Comme dans un vieux film d’espionnage, le texte s’inscrit en bas de l’écran : « Villemomble, 6 jours plus tard ».
Zizou sent sur ses épaules le poids de la bombe nucléaire logée au fond de son sac à dos Eastpack, bien calée entre plusieurs épaisseurs de chaussettes. Ses intestins font des roulements de tambour en attendant le début du show.
Une BMW approche et freine à quelques mètres d’eux. Ils portent leurs mains en visières pour se protéger des phares. Personne ne descend de la voiture. Une portière s’ouvre à l’arrière. Ils montent.
– Fondu au noir —
Plan serré sur le chef des Black Tigers. Il tient Maé par le col de sa veste Fila (ses pieds ne touchent plus le sol) et le secoue en hurlant. On ne comprend pas tout (à cause des morceaux de papaye qui forment une pâte écumante dans sa bouche). Il lui explique que lui seul traite avec le Sultanat de Baeid et que s’il ne veut pas de son argent, il peut bien aller se faire enculer, et enculer encore, et enculer profondément, et enculer encore, et avec du gravier, et avec du chili et par un dogue allemand (ad lib.). Sur la table basse, un sac en papier renversé. Quelques liasses de billets s’étalent sur la surface en laqué blanc.
— Fondu au n...
Le film s’interrompit brutalement. Zizou crut reconnaître le cliquetis d’une bobine tournant à vide dans un projecteur, mais c’était peu probable : les bobines avaient disparu depuis plus de vingt ans (il s’agissait en réalité du bruit du bas ventre du tigre claquant sur son front). Si la vie était chorégraphiée avec soin, disons comme un film d’arts martiaux hongkongais, la scène suivante se serait déroulée ainsi : la foudre aurait déchiré le ciel et retapisserait à la peau de zèbre la pièce, Maé aurait tendu la main en direction du katana (édition collector “Bleach”), mais le tigre, perché sur lui, l’en aurait empêché, et l’on aurait vu la main du gamin émerger d’une boule de poils fauve (bande originale : violons stridents ou musique électronique, selon le positionnement marketing retenu pour le film), Zizou aurait effleuré du bout de l’index la poignée du sabre, le tigre aurait planté ses griffes dans l’épaule du gamin (basses vrombissantes, tambours !), on aurait fait l’impasse sur les images du tigre éjaculant (impact négatif sur la cible tennagers et risque de classement R), le sabre aurait pivoté sur son socle, Zizou l’aurait saisi et aurait décapité l’animal en un geste, au ralenti, dans un flot de sang, gerbes esthétisées, anémones vermeil, clématites carmin, déluge de gore défoulatoire, canapé définitivement niqué. Mais la vie est ce qu’elle est : un ensemble d’actions désordonnées, non concertées et à l’esthétique assez pourrave. Zizou ne comprit donc pas vraiment comment il se trouva avec un katana entre les mains, ni comment il réussit à se dégager du tigre, ni à quel moment les Black Tigers se mirent à tirer dans tous les sens, encore moins par quel miracle la carcasse du tigre encaissa toutes les balles à sa place. Maé, lui, était accroupi au pied du canapé, derrière la table basse qui volait en morceau, projetant en l’air des particules blanches et scintillant comme un gloss de chanteuse R’nB. Et Zizou n’entendit pas le chef des Black Tigers hurler « Arrêtez de tirer ! Arrêtez ! La bombe ! Il y a une bombe nucléaire dans la pièce ! »
S’il avait été plus attentif durant ses cours de géographie, Zizou aurait su que ce n’était pas si compliqué de savoir combien ça faisait, « deux fois le Texas ».
Ceux qui étaient concentrés en classe savent que c’est environ la même chose que « deux fois la France ».
Le Président Vincent Bolloré l’aurait su, lui, car il était doué en géographie et qu’avec ou sans les dix mille kilomètres carrés du Berry, ça ne changeait pas grand-chose.
Le père de Zizou n’aurait pas su, car pour lui « deux fois la France », c’était égal à « quatre Coupes du Monde de foot », et peu importait qu’on ait retiré sur tapis vert celle gagnée après des matchs arrangés en 2022.
La mère de Maé, elle, aurait regretté qu’on s’attache et qu’on s’empoisonne avec une flèche qui nous illusionne.
L’ancienne Présidente, elle, ne se serait pas trop intéressée à la question, car plus rien ne la passionnait vraiment en dehors de l’élevage de loulous de Poméranie qu’elle avait créé dans son canton de Suisse romande.
Le vieux professeur d’Histoire l’aurait su, bien sûr, s’il n’avait pas mis fin à ses jours deux mois plus tôt en s’immolant devant un bâtiment abandonné de la rue de Solférino. Personne n’eut la mémoire suffisamment longue pour comprendre.
Zinédine Zidane n’en savait rien, mais au fond, même deux fois le Texas ça restait loin de son triplex de Doha.
Christophe Maé avait disparu dans un accident de char à voile en 2023, et personne n’aurait su dire s’il connaissait ou non la superficie du Texas.
Jean-Claude Van Damme aurait pensé que « deux fois le Texas » était une notion bien relative en comparaison de l’univers infini.
Et c’est peut-être Jean-Claude qui serait le plus proche de la vérité, effleurant du doigt le grand flot de l’univers, lui qui entraîne d’un même geste la main, la règle, un drone de livraison de La Poste, les destins, un saladier de papaye, la dépouille sans tête d’un tigre, une veste Sergio Tacchini et la moitié de l’Europe.
