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Mon corps est lourd, un peu gourd. Dans les mains alertes de cette femme, je le sens maladroit, vacillant, hésitant. Elle me frictionne avec intensité, sans trop y penser, je dois être la dixième de sa journée.
— Vous avez encore de belles jambes, Madame Laine.
Je lui souris, les yeux légèrement brillants, j'ai tellement envie d'y croire à sa gentillesse, à ses compliments. Ma bouche n'a plus toutes ses dents et je bave un peu. Au lieu de pouvoir la remercier, un son informe s'échappe de mes lèvres. Une larme apparaît au coin de mon oeil.
— Mais si, mais si, Madame Laine, vous êtes encore belle, me cajole-t-elle en finissant ma toilette.
Je plisse les paupières et me laisse aller. Lentement. Imperceptiblement.
Encore belle. Ses mots flottent derrière mes pupilles fatiguées. Je dérive dans la torpeur de mon esprit délité. Je rêve du passé. De son odeur familière. Tendre et sucrée.
Il y a la marée de mon âme qui me ressac vers l'intérieur, vers mes profondeurs. Sur la berge, je retrouve son souffle à lui, ses caresses sur ma peau, ses lèvres sur mon flanc lisse, ses doigts qui dévalent mes cuisses.
Les draps s'enfouillissent autour de nos jeux. Je suis son écrin, sa forteresse, son élégance. Et dans le va-et-vient de nos contours, je m'attache à sa chair, à son effluve, à sa crinière. Il m'espace le cœur de quelques battements, un galop assourdissant entre mes tempes, la jouissance au bord de mes interstices. Je glisse.
Encore suspendue aux nues, je me dépose dans ses paumes, sur sa chaleur, lascive.
Il murmure, amusé, en me voyant ainsi enchiffonée de plaisir consommé :
— Encore belle.
Je ris. Me jette sur lui.
L'éternité de nos corps emmêlés dans cette après-midi d'été.
Elle m'a habillée, allongée dans mon lit tout blanc. Dehors, il fait un peu gris. Un peu froid. Un peu solitude.
Elle me sourit doucement avant de quitter la pièce.
J'aurais aimé lui dire merci pour ce souvenir de nous.
Nus.
