Je danse dans la poussière,
Les livres étalés par terre,
Dans un vieux grenier d'utopies
Au centre d'un cercle de chimères,
Les pieds sur des morceaux de verre
Qui ne blessent que les incrédules,
Un cristal de Bohème légendaire
Aux mille couleurs de crépuscule.
Les mains des fantômes amusés
Battent le rythme de cette transe joyeuse
Et les rires des muses aguicheuses
Les accompagnent d'une complicité fiévreuse.
Les flammes ne sortent pas de la bouche du diable
Mais de la cheminée de pierres chaleureuses
Qui nous réchauffe le cœur en étincelles de fables
Et illuminent les rêves d'enchanteresses liseuses.
Je danse dans la poussière,
Sur un tapis moelleux tissé d'histoires fantasques
Par les mains parcheminées des sorcières raconteuses
Dont les balais reposent cachés sous les rayons lunaires
De la bibliothèque des rêves, des mythes, d'Alexandre peut-être.
Je ne sais plus que lire, pourquoi, qui être, alors...
Toujours, encore, jusqu'à l'aube et sans regret,
Les notes épiques de milliers de livres m'entraînant à la fête,
Je danse, je danse, je danse et danserai encore,
Dans cet étrange et envoûtant corps à corps
Avec les âmes des pages oubliées, disparues, fanées,
Qui redeviennent chaque jour un peu plus poussière.
Et je danse, je danse, je danse avec elles.
Pour toujours, je danse dans la poussière.
