[Juliao]

L’inspecteur Daryanavard parcourt la cité ardente au volant de sa Volvo S60. L’habitacle de la voiture est empli d’un épais brouillard bleu-grisâtre. Un filet de fumée s’échappe encore du cendrier dans lequel il vient d’éteindre sa cigarette de marijuana. Les fenêtres du bolide suédois fermées, l’inspecteur inspire à poumons ouverts les dernières vapeurs de son premier joint de la journée. Ses pensées embrumées se perdent dans les complaintes de Fairuz. La voix de la diva, recouverte de violons languissants, résonne dans les enceintes de la berline. L’inspecteur savoure cette sensation de vie en sursis, cette impression de temps suspendu entre la vie et la mort provoquée par l’atmosphère embrumée mêlée à la voix de la cantatrice.

   C’est avec un pincement au cœur qu’il parcourt les rues de cette ville qu’il connaît par cœur, Liège, la cité des princes-évêques, la cité ardente. « Cette ville a décidément bien changé. Les rues sont plus grises qu’auparavant. Il y a beaucoup plus de clochards dans le centre-ville. La seule chose qui n’ait pas changé, ce sont ces toxines qui traînent toujours à la place du vingt août. Tout évolue en ce bas monde, c’est sûr, mais ce n’est pas pour le mieux ! » Il avait effectué ses études dans cette ville, il s’y était fait des amis, il y avait accumulé les diplômes et y étais même tombé éperdument amoureux. C’est d’ailleurs pour cette raison qu’il était resté en Belgique. Partis de l’Iran pour effectuer des études dans le plat pays, il resta dans ce trou à rats pour les beaux yeux d’une femme aux longs cheveux châtains, loin du désert et des poèmes de Dariush Shayegan.

   C’était aujourd’hui qu’il devait rencontrer son ex-femme, Charlotte. Les papiers du divorce devaient être signés dans la matinée si tout se déroulait comme prévu. Il eut beau tenter de reculer l’échéance, pensant qu’elle reviendrait sur sa décision, c’était peine perdue. Le temps avait joué en sa défaveur. « À quoi bon ressasser inlassablement le passé ! » C’est sous les coups d’une soirée trop arrosée au vin rouge qu’il s’était résigné à accepter le fait qu’il ne se remettrait plus en couple avec sa femme.

   Coincé dans les embouteillages entre la place Saint-Lambert et la place du marché, le téléphone de l’inspecteur, posé sur l’accoudoir central de sa berline, se mit à vibrer … « Putain, c’est la centrale ».

- Allo Sophie !

- Allo Miguche. Comment vas-tu ? Excuse-moi de te déranger, je sais que tu n’es pas en service, mais, on a un homicide à la rue Eracle. Le lieutenant pense que le meurtre est lié à ton affaire et comme il savait que tu étais dans le coin. De plus, on n’a que le gamin. Étant donné que tu es censé le coacher, enfin, tu comprends …

- Pfff, putain, ça va, ça va, j’ai compris. Je présume que c’est le lieutenant qui t’a forcée à m’appeler.

- Je suis désolée, j’obéis aux ordres.

- Ouais. Tu sais quoi, je vais aller à cet homicide parce que je crois que cela m’évitera d’en commettre un autre ! Mais dis au lieutenant qu’il est hors de question que je coache le gamin. Ce gosse ne comprend rien, il est vraiment trop con. J’ai passé l’âge de ces conneries. Que le lieutenant lui trouve un autre baby-sitter bordel !
 
- OK, Sorry, je t’envoie l’adresse.

   La standardiste raccroche le téléphone, coupant du même coup l’inspecteur, interpellé par l’adresse de l’homicide.

- Excuse-moi, tu as bien dit « rue Eracle » ! Allo, allo … Putain, elle a raccroché.

   L’inspecteur Daryanavard fait demi-tour. La rue Eracle n’est pas loin de la place Saint-Lambert, il suffit de reprendre la rue Ste Margueritte, de la remonter sur un kilomètre et de prendre la troisième rue parallèle. 

   L’inspecteur arrive sur le lieu du crime, au 17 rue Eracle. Après avoir garé sa voiture, il  parcourt à pied les quelques mètres qui le séparent de l’habitation. Son regard posé sur la façade de l’ancienne bâtisse, il se passe les mains sur son crâne rasé, partant de l’arrière de sa tête pour revenir sur l’avant de son visage squelettique. Il se frictionne la peau du visage de ses fines mains osseuses afin de redonner de l’éclat à son teint devenu blafard sous les trop grosses bouffées de marijuana. Il prend le temps de savourer sa première Camel devant l’entrée de cette vieille maison de maître, sur cette rue en pavé qu’il avait autrefois parcourue des centaines de fois. Une minute s’écoule avant qu’il ne se rende réellement compte du fait qu’il soit devant cette bâtisse du 19e siècle, après tant d’années. Les vieux châssis-blancs sont toujours identiques et cette vieille porte en bois n’a décidément jamais été remplacée, malgré les nombreux cambriolages. « Je suis certain que c’est toujours la même propriétaire, cette vieille Flamande d’Ostende, elle qui redescendait chaque semaine pour nettoyer les communs. Merde, je ne me souviens plus de son nom. » Le temps des réminiscences terminé, il entre dans le bâtiment. L’équipe médico-légale est déjà sur place, ainsi que le « gamin », la jeune recrue, Michel Solet.

   L’homicide a eu lieu au premier étage, l’inspecteur monte les escaliers construits de vieux bois massif recouvert de ce vieux tapis rouge sale et trop usé. Il arrive au premier balcon, parcourt les quelques marches qui le sépare du premier étage, il salue l’équipe de la légale qui s’amuse déjà de le voir arriver. Une jeune femme aux cheveux noirs, aussi petite qu’un ewoke, à la voix de velours et à la carrure de Maggie De Block, salue l’inspecteur sur le pas de la porte de la chambre. 

- Salâm Hamid. Tu t’es coupé les cheveux ? Qu’est-ce que tu fais là ? Tu n’es pas en congé ?  Ton ami est déjà là !

   L’inspecteur Daryanavard lève les yeux vers le ciel en réponse à toutes les questions de sa collègue.

- Salâm ! Oui, tu aimes ma nouvelle coupe ? – Il lui offre un sourire retenu en se passant la main sur le haut de son crâne rasé- on m’a dit que les longs cheveux ce n’était plus à la mode. Ne me parle pas de Solet ! La centrale m’a appelé pour me dire que cet homicide avait un rapport avec mon enquête. C’est pour cette raison que je suis venu. Dites-moi que vous n’avez pas laissé le gamin toucher à quoi que ce soit. 

   La jeune femme de l’équipe médico-légale lui répond par dépit.

- Il est inspecteur Hamid, que veux-tu que l’on fasse ?

- Tirez-lui une balle dans la tête, que l’on en finisse une bonne fois pour toutes !

   Sa réflexion a le mérite de faire sourire la jeune femme.

- Bonne chance, Miguche. C’est à toi de jouer maintenant.   

   L’inspecteur Daryanavard entre dans la pièce, elle est identique à ses souvenirs, cette vieille tapisserie blanche crépie recouvre les murs, les meubles n’ont pas été changés de place, il y a toujours ce vieux lit d’hôpital aux armatures en fer à la droite de la pièce, ce vieux fauteuil en bois de chêne aux coussins bruns décorés de fleurs brunes tricotées à l’ancienne, posé devant la cheminée. À sa gauche, la grande fenêtre qui donne sur le jardin et juste à côté de la porte, le bureau. L’armoire est toujours là, dans le coin gauche de la chambre. L’inspecteur est pris de sueurs froides lorsqu’il entre dans la pièce. Ce n’est pas la vision de ce corps sans vie qui gît, assis sur le fauteuil brun devenu pourpre par le sang déversé, la moitié de la tête en moins, la cervelle étalée sur le haut de la cheminée, qui est à l’origine de ce haut-le-cœur. Ce sont les souvenirs attachés à cet endroit. Hamid revient très rapidement à lui lorsque l’inspecteur Solet, une feuille de papier à la main, posté au milieu de la pièce, lui adresse la parole.

- Inspecteur Miguche ? Vous allez bien ? Vous êtes tout blanc.

- Ta gueule Gamin ! C’est ta sale tête de métro sexuelle qui me donne envie de vomir. Et pour ton information, c’est inspecteur Daryanavard. On n’a pas élevé les chèvres ensemble que je sache. 

- Ca va, j’essaie d’être sympathique, on va être amené à travailler ensemble inspecteur.

- Mets vite cette idée loin de ta tête princesse, je travaille en solo, je ne fais pas de baby-sitting. On a du mal te renseigner lors de ton briefing.

   L’inspecteur Daryanavard parle de manière distante à l’inspecteur Solet, sans le considérer. Hamid inspecte la pièce à la recherche d’indices, il inspecte chaque recoin de la chambre de 15m2, marchant de ci de la. Michel Solet reste au centre de la pièce, une feuille à la main.

- C’est un suicide inspecteur ! Cette lettre le prouve, écoutez plutôt ce que ce hippie y a écrit …  Il y avait déjà pensé quelquefois, miné par la solitude, mais cette fois-ci, c’était bien pire, c’était le désespoir qui était venu frapper à sa porte ! Les choses se précisaient de plus en plus, ses pensées étaient nettes, claires, dénuées de doutes ! L’incertitude avait laissé place à la détermination … C’était décidé, il allait le faire ! Sa vie ne valait plus un clou. Bla-bla-bla, je vous passe les détails … Non, c’était décidé, sa vie était derrière lui ! L’avenir ne serait pas radieux ! La vieillesse, la routine, l’absence d’aventure, l’absence de créativité, l’absence de rencontres, le retour à l’aliénation … Il ne pourrait plus s’y confronter ! Ce connard de hippie ne sait même pas écrire, il a ponctué son texte avec des centaines de points d’exclamation, pire qu’un gamin de primaire … Attention, ici on a droit à la victime de service, je cite : La société avait eu raison de lui, il était finalement rentré dans les rangs ! « Un jour ou l’autre, on finit toujours par courber l’échine, on courbe le dos sous la mise à l’écart ! »  Désolé inspecteur, mais j’ai horreur de ces fils de riches qui se croit au-dessus des gens dès qu’il s’agit d’effectuer une journée de travail, écoutez plutôt, il va finir par me faire pleurer …  Cette idée lui était venue ce matin lorsqu’il se leva pour se rendre à son premier jour de travail, il n’arrêta pas d’y penser tout au long de la journée … Bla-bla-bla et ce connard poursuit en parlant d’Hemingway qui avait eu les couilles de se faire péter la cervelle un beau jour de décembre, prétextant que c’était un vrai mec qui avait fait a guerre, etc. Le hara-kiri, j’en passe et des meilleurs. Et ensuite, il signe sa feuille Yukio Mishima. C’est encore bien un truc à la mode, ces Japonais et autres chinois fan de gangnam style et autres modes actuelles. Une grosse tarlouze ouais ! C’est un suicide, son père a certainement du joué avec le joystick du gamin quand il était petit, affaire classée !

   L’inspecteur Daryanavard déplace vigoureusement sa silhouette longiligne, son dos légèrement courbé, du haut de ses un mètre quatre-vingt, il  n’attend pas que Michel Solet ait fini de déblatérer au sujet de la feuille et la lui prend des mains. Il la parcourt quelques secondes, lisant le texte entre les lignes …

- J’espère pour toi que les gens de la criminelle ont relevé les empreintes de ce papier avant que tu n’aies posé tes vilaines mains dessus ! 

   Michel Solet rit jaune tandis que l’inspecteur Daryanavard le fixe droit dans les yeux, le fusillant du regard de ses yeux vert rubis.

 - C’est un suicide inspecteur, on s’en fout !

- Ta gueule Gamin, c’est un meurtre !  Et ce n’est pas lui qui a écrit ce texte.

- Vous vous foutez de ma gueule inspecteur !

   L’inspecteur Daryanavard répond à Michel Solet tout en continuant l’inspection de la pièce, se déplaçant constamment, à la recherche d’un détail qui lui aurait échappé.

- Si tu avais pris le temps de faire appel à ton seul et unique neurone, tu aurais vu que cette chambre est remplie de bouquin, des romans pour la plupart. Explique-moi comment ce gosse aurait pu mettre autant de points d’exclamation dans un seul paragraphe alors qu’il passe ses journées à lire des livres ! Pour ta culture générale, Hemingway n’a pas eu les couilles de se suicider, il était victime d’une maladie génétique amenant à une dépression chronique et héréditaire, son père s’était suicidé, il s’était lui-même suicidé. Comment ce gosse aurait pu raconter de telles conneries alors qu’il a toute sa collection de romans ! Et pour ton information, Yukio Mishima est un des plus grands auteurs japonais qui s’est suicidé par seppuku en l’honneur de l’empereur et du japon traditionnel, rien à voir avec toutes les raisons qu’il reprend ci-dessus, ce texte n’a ni queue ni tête. Si ce gosse, qui n’a même pas trente-trois ans, a écrit ce texte, je te donne mon badge d’inspecteur.

   Hamid tend la feuille à la jeune recrue qui reprend le papier d’un geste déconcertant. S’apprêtant à sortir de la pièce, l’inspecteur Daryanavard se dirige vers la porte de la chambre, faisant dos au gamin qui rappelle l’inspecteur...

- Qui l’a écrite alors ?

- Des gens qui voulaient que l’on croie que ce gosse s’est suicidé gamin ! Retourne à l’école et quand tu auras des poils qui commenceront à pousser autour de ta bite, reviens nous voir !

   L’inspecteur Daryanavard sort de la pièce, laissant derrière lui l’inspecteur Solet désemparé, seul au milieu de la chambre avec la feuille tâchée du sang de la victime en main. Le corps du jeune homme à moitié démembré assis sur le fauteuil, un Remington 1911 édition limitée posé sur la table basse en face de lui.

   L’inspecteur Daryanavard, en train de descendre les premières marches après avoir franchi le seuil de la porte, crie à l’inspecteur Solet  …

- Et une dernière chose gamin, si quelqu’un voulait se suicider, il mettrait n’importe quelle musique, mais pas Redemption song de Bob Marley ! 

[Fried]

C'est la deuxième fois que sonne le glas sans compter celui d'Hemingway que je suis entrain de lire. Alors ça m'interpelle.
Comme disait John Donne, il sonne aussi pour moi.

" L’homicide a eu lieu au premier étage, l’inspecteur monte les escaliers construits de vieux bois massif recouvert de ce vieux tapis rouge" un vieux de trop.
 "il y a toujours ce vieux lit d’hôpital aux armatures en fer à la droite de la pièce, ce vieux fauteuil en bois" idem peut- être on peut dire ancien.
"cette chambre est remplie de bouquin," un S à bouquin ?
 Ce début d'enquête commence bien, l'inspecteur a du caractère...
 J'espère une suite.

[Juliao]

Hello Fried,

Merci pour les commentaires