Bonjour bonjour, un petit poème d'un nouveau genre ; proposé après mûre réflexion. Je vous souhaite une agréable lecture.
Récit d'une phobie incontrôlée, toutes les raisons se donnent à elles-mêmes. On commence là où l'on souhaite, en dépit du reste, posé sur les raisons naissantes. On se donne les moyens d'envisager l'après.
Consignes désorientées, considérations moindres, évolutions instantanées et conseils bêtes. Révulsions que l'on croit comprendre. Décisions...
On n'est pas fait pour écrire, on se contente d'exister...
Les yeux bleus sur la vie tel qu'elle nous demande un envoi loin de toute considération. On se veut vieillissant, cruel et désobéissant. On prend le temps de comprendre le nom d'une vie qui paraît tant insignifiante. Nous ne voulons pas envisager le reste...
Les épreuves sont multiples et nombreuses ; des obstacles, un dépassement de soi, et tout le reste que l'on enterre. On croit encore en la continuité du monde, c'est une raison d'être. Vous pouvez comprendre en quoi les choses s'exécutent d'une manière radicale. Vous savez comment se construit le monde, vous savez pourquoi les choses débutent. Vous prenez entre vos mains une part de vie que vous déroulez longuement, et au bout... la mort.
Une fois que vous avez tué, que reste-t-il de votre identité si ce n'est la douleur ? Nous posons nos douceurs sur ces considérations jusqu'à ce qu'une force naisse de la discussion. On pose des questions chaque jour et l'on veut croire qu'on y trouvera des réponses.
Et l'on s'enfuit...
