Un texte que j'ai écrit il y a un petit moment, besoin de vos avis!
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L'homme se réveilla en sursaut, baignant dans sa propre sueur. Il avait fait un mauvais rêve, un de plus. Et à sa droite, la place restait vide. Il avait pour habitude d'y chercher le réconfort mais désormais, elle était partie, Hope s'était envolée. A jamais et sans un revoir, étouffée dans son vomi comme pour anéantir tout romantisme.
L'homme tremblait. Ses poils s'étaient dressés comme autant d'arbres formant une forêt que l'on déforeste pour y puiser le pétrole. Sauf que lui ne puisait rien, il injectait. Et sa chair de poule le lui indiquait, il avait besoin d'un fix. Il voulait oublier, s'oublier.
Il se laissa faiblement glisser hors de son lit et tomba violemment sur le sol. En un vacarme qui traduisait à la fois choc et douleur. Et sur le sol, l'homme hésitait à pleurer ou à s'énerver contre lui même. Mais pour ce choix, il devrait réfléchir et dans l'instant, la réflexion n'était pas de la partie. Elle ne l'était plus depuis bien longtemps. Tout ce qui importait était de trouver la seringue.
L'homme rassembla toutes ses forces pour décoller son visage du parquet. La première tentative se conclut par un terrible échec emportant une dent noire, encore une. La dent roula jusqu'en dessous du lit, freiné par un amas de poussière et de moisissure. C'était la troisième qu'il perdait ce mois ci.
Puis, quelques tentatives plus tard, l'homme fut enfin en mesure de se lever mais pas encore de rester debout. Il se laissa tomber en position assise sur son lit, son matelas troué reposant sur deux ou trois planches de bois.
Puis il ne bougea plus. Il essayait de réfléchir mais dans son esprit ne résonnait qu'un sombre et bruyant vide. Un néant des plus total qui l'agaçait, lui qui voulait la revoir elle et qui ne pouvait pas même se souvenir de son visage. Car il n'avait plus de souvenirs si ce n'était ceux qui restaient gravés en lui, ces innombrables bad trips qui n'avaient trouvé comme berceau que le creux de son crâne.
Il se concentra, essayant d’attraper dans son crâne un souvenir, n'importe lequel pourvu qu'il ait un rapport avec elle, sa bien aimée et aucun rapport avec elle, son addiction. Il ne trouva rien. Il se concentra plus fort. Toujours rien. Il se concentra du mieux qu'il le put, crispant les mains à s'en briser les os. Ses efforts demeurèrent vains. Il s'énerva.
Plusieurs fois et à plusieurs reprises, il frappa du poing sur sa jambe, cherchant à se faire du mal, à se punir. Mais il ne ressentait plus rien si ce n'était le rugissement de la dinde froide. Il avait tout essayé. Du briquet au rasoir mais seul une aiguille pouvait lui faire ressentir quelque chose. Il s'énerva encore plus, se mettant rapidement hors de lui. Il voulut s'arracher les cheveux mais n'agrippa que du vide, encore et toujours du vide. Sur son crâne, dans sa bouche, dans sa vie, dans sa seringue après une injection. Ce foutu vide était partout et il voulait le combler, il en avait besoin. Malheureusement, il ne connaissait qu'une manière éphémère de le faire. Mais elle suffirait, elle suffisait à chaque fois.
Violemment, il se jeta sur son tiroir et l'ouvrit. Il était sa boîte de Pandore car contenait tout ce qui l'amenait à sa destruction. « Son atelier » le surnommait il en riant à l'époque où il riait encore. Tout était déjà prêt car il avait tout prévu. Il savait que ces terreurs nocturnes le tireraient hors de son sommeil et qu'en se réveillant, il n'aurait pas envie d'un bon gâteau au chocolat mais d'un billet vers un monde meilleur. Et son billet, c'était sa seringue.
Autour de son bras, il avait déjà placé le garrot et le serrait fort, plus frénétiquement qu'efficacement. De sa main libre, il approcha la seringue de sa plus belle veine, sa préférée. Mais il tremblait et piqua à côté. Il essaya une nouvelle fois et une nouvelle fois, il planta l'aiguille à côté de la veine.
Puis très vite, à force d’échecs, son bras se retrouva recouvert de sang. Le sang coulait à ses pieds et l'homme s'arrêta un instant, il le contemplait, contemplait son propre sang qui s'écoulait hors de son corps. Lui n'était qu'un réceptacle, son sang était tout, son esprit et son âme. Et tous les jours, il lui injectait son venin.
Il fut un temps où il se sentait invincible, où chacun de ses actes ne semblait avoir aucune conséquence. Et à l'époque, sa première seringue n'aurait pas du avoir de conséquences. Il n'était pas stupide, il saurait se contrôler. Il s'était même imposé une règle: « Une seringue par rave ».
Mais les raves se comptaient en soirées et il y en avait 365 par an. Lui n'en loupait plus aucune. Puis tout est arrivé si vite. De sa première infection à sa première overdose, il ne vit rien arriver. Il ne voyait ni ne vivait plus, il ne faisait que subir cette malédiction qu'il s'était lui même infligé. Lui, esclave inutile de la drogue, enchaîné par ses veines jusqu'à ce que la mort les sépare. Il ne pouvait que s'incliner devant son sombre destin, lui qui, enfant, l'imaginait bien plus joyeux.
Il aurait tout donné pour retourner à cette période d'insouciance où le mot même de drogue lui était inconnu mais il avait tout perdu. Plus rien à donner ni à perdre et c'était le plus triste. Sa vie était insignifiante. Il n'avait plus de raison de vivre, plus de raison de mourir, plus rien à espérer. Il ne faisait qu'errer sur Terre tel un fantôme, ce qu'il était pour tous ceux qu'il avait un jour connu, tous ceux qui l'avaient ensuite abandonné.
D'abord son père, honteux d'avoir un camé comme fils. Puis sa mère, trop faible pour subir le joug inquisiteur des autres parents qui, eux, bien sûr, n'avaient rien à se reprocher quant à l'éducation de leurs enfants et étaient essentiellement responsables de leur réussite. Sa petite sœur fut la dernière à l'abandonner car pour elle, il avait longtemps été un modèle. Il fut un temps où toute sa personnalité était calqué sur sa personnalité à lui. Mais elle gagna en âge et en sagesse et perdit en compassion et en raison. Très vite alors, elle s'aperçut que la personnalité de son frère était toxique, autant vénéneuse pour lui que pour elle. Elle voulait la lumière, il était l'ombre la plus sombre et dans les ténèbres, elle le délaissa.
Mais dire qu'il était seul aurait été mentir. Il n'était pas seul et c'était bien là le problème. La vie l'avait affublé d'une âme sœur démoniaque qui répondait au nom de héroïne et une héroïne, elle n'était sûrement pas, bien au contraire.
Et désormais, il était de nouveau venu le temps de s'unir.
Il ne tremblait plus. Son cœur semblait s'être arrêté et son cerveau paraissait ne plus répondre. Il était rentré dans une phase d'automatisme où l'aiguille rentrait dans sa veine sans qu'il n'ait donné son aval.
Une simple pression sur la tige du piston et il était parti. Il aurait été inutile de lui demander où. Il ne le savait pas lui même. Il était seulement « ailleurs ». Loin de tout et surtout, de ce monde.
Il se laissa tomber sur son lit, incapable de penser, emprisonné dans son addiction, incapacité par elle. Très vite, il se rendit compte que la dose était inhabituellement forte. Il se sentait monter beaucoup trop vite et bientôt, il ne pourrait plus redescendre. Et peut être était ce mieux ainsi. Au moins serait il enfin libre, lui qui avait remplacé l'espoir par une drogue plus puissante, plus concrète. Mais désormais, l'espoir était la seule chose capable de le faire vivre.
Ses yeux se fermèrent et il tomba dans les ténèbres. Le noir le plus complet. Le silence le plus lourd. La souffrance la plus douloureuse. Cela dura longtemps, assez longtemps pour qu'il y prenne goût.
Puis elle apparut. Son inconscient, trop abruti, n'avait pu la reproduire parfaitement et l'homme avait du mal à discerner son visage mais il savait que c'était elle, il le sentait. Hope se trouvait devant lui et elle n'avait plus du tout l'air d'une camée.
Elle ne dit mot, se contenta de le regarder. Elle souriait. Il lui souriait. Puis, elle baissa son regard vers son bras et le trou qu'il y avait fait. Son sourire s'évapora et des larmes inondèrent le sol, les siennes. L'homme aurait pu subir une perpétuité de tortures mais la voir pleurer était ce qui le faisait vraiment souffrir. Et la scène dura une éternité, il en était prisonnier. Il n'y avait aucune issue.
Enfin, l'éternité s'éteignit et l'ange s'évanouit dans le vide pour ne plus laisser place qu'au néant. Cependant, dans cette obscurité, une figure s'illuminait. C'était un arbre mais pas n'importe lequel, un arbre bien singulier qu'il se souvenait avoir déjà vu mais où? Quand? Que faisait il dans son cauchemar?
L'homme se réveilla en sursaut, perdu. Il plongea sa tête dans ses mains, pris d'une intense migraine. Il espéra la revoir, elle, mais ce fut l'arbre mystérieux qui revint le hanter. Frappé d'une saute d'humeur, il s'énerva de ne pas savoir ce qu'il représentait, de ne plus le savoir.
Et soudain, il se souvint. Viennes! Voilà d'où venait cette arbre. Tout était devenu clair. C'était dans cette ville qu'il avait vu cet arbre, l'arbre de l'espoir comme ils l'avaient nommé et désormais, il en comprenait la signification. Il se revoyait devant ce monument érigé en hommage aux victimes de la dépendance à la drogue, le bafouant car s'en pensant supérieur. Il riait tandis qu'Hope restait silencieuse, feignant de se sentir malade alors qu'à l'intérieur, elle se sentait coupable de sa dépendance. Elle n'aimait pas y faire face, ne le voulait pas et le soir même, une seringue à la main, elle oublia. Elle était partie certes mais pas en vain ni pour toujours. Elle était là, près de lui, invisible mais capable de le gorger de l'espoir dont il avait tant besoin.
Lui pensait que tout était fini mais désormais, il avait enfin l'espoir de s'en sortir. Toute son histoire, sa haine et sa peine. Tout l'emmenait à ce moment de rédemption. Il n'avait fallu qu'elle. Et alors qu'il contemplait sa drogue fuir par le siphon, il sentait en son cœur son espoir d’expiation, son envie de vivre, de survivre.
