La poésie n'a pas de nom, n'a pas d'attaches
Son alphabet est la couleur
Le bleu, le vert, le jaune qui tâche
Sa main est celle de l'enfant qui s'étonne
Et son cri celui du vieil homme qui pardonne
Elle n'a pas de nom, pas d'attaches
Elle ne dit pas, elle pulvérise
Elle ne parle pas de mise
Elle chante pas la Terre Promise
Mais se chuchote dans un souffle
Et disparait dès qu'on la touche
Elle n'a pas de nom, pas d'attaches
Elle prend son temps,elle ne dit rien
Elle bat le temps et ses chagrins
Brandit au ciel nos pensées vides
Et les torpille dans des soleils
Elle est l'éclair dans l'ennui plat, le feu que l'eau n'éteint pas
Un saut dans le temps, la gueule d'une mouette et nos rires que plus rien n'arrête
Elle est le silence poussé à bout, une princesse, un peu de nous
Un très long cri, une orchidée, un feu de joie, de l'eau qui bout
La poésie n'a pas de non, n'a pas de oui
Pas de verbes endimanchés, pas de grands mots, pas de "je sais"
Elle ne paraît pas, elle ne s'attrape pas
Quand elle s'éclaire sur une feuille, elle disparait en un clin d'oeil
Elle est maligne, qu'est ce que l'on croit !
Elle fait la fête avec rien et s'envole dès qu'on la retient
La poésie n'a pas de nom, pas d'attaches
C'est une pensée, un long sommeil, un jeu de quille qui m' émerveille
Elle n'a pas de nom, elle se cache
Elle compte un, deux, trois… allez, viens !
Elle n'a pas de nom, elle n'a pas de suite
C'est dans la soif qu'elle habite
Elle parle la langue des humains...
Elle parle la langue de demain.
