Le savon jaune
-J’ai besoin d’un savon jaune de la couleur de l’or.
-Gent savon.
Bloc amarré. Immense moins épais que long. Couture d’intérieur lin aux patins des reposoirs multi-usage. Déposé à hauteur de prise où l’eau le roule. Loin des semelles striées, le rectangle s’enlise.
Pythagore ne vient pas pour toi et tu n’es pas un solide, tu fonds, savon.
-T’es conne à l’hexis.
Décor d’honneur au propre, tu n’en es pas que l’illustre artefact. Froid sur la glycérine souple, il y a un poil : brun, les écailles unies, arqué de sa courte longueur. Sur le rebord de l’évier en faïence lisse, qu’aucun dépôt de dentifrice ne macule, ce sont deux autres poils en toute apparence identiques au premier.
De la trinité lequel se lave en premier ?
Surplombant le savon jaune, des éclaboussures ocres ponctuent le plastique vertical. Ce sont quelques gouttes propulsées par un hasard passé. Elles ont évaporé le doute ténu composant leur substance. La rotation expose l’évidence transfuge. Le liquide qui aspergea le panneau gouttait d’une longueur semblable à celle des poils déposés là.
