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Lors d'un soir d'été
Lorsque les pensées m'emportaient
Je me souviens avoir escaladé
La colline de mes rêves...
C'était une belle nuit pas plus ni moins spécial qu'une autre, le ciel harmonieux d’obscurité
qui, pourtant, n'était pas sans ardeur
d'où une pluie d'étoile parfois jaillissait.
Comme j’étais bien seul, je pleurais, le goût salé des larmes me rappelaient la mer, je me souvenais alors de cette plage où j'ai tant aimé, où j'ai tant ris, où j'ai tant réfléchi...
Puis en revenant à la réalité du présent je fixait les points de lumières du plafond.
Elle firent de moi quelqu’un de bien pensif quelques instants, et je me suis souvenus : lorsque j’étais jeune j'avais entendu beaucoup de choses, beaucoup de légendes sur les étoiles, et la grandeur d'une parole m'est resté.
« Certaines lumières parvenant des étoiles ne nous sont pas encore parvenu, savez vous ? Elles sont sur le chemin de l’espoir, sur le chemin de l'inconnu, elles sont sur le chemin de toute une vie. »
Je pensais alors avec espoir que la lumière de mon étoile ne m'était pas encore apparu.
Je songeait, la lumière d'une étoile continue son chemin, même lorsque celle-ci meure...
Mon étoile serait t-elle morte ? Si elle est disparue, qui m'éclairera lorsque le soleil n'est plus, qui me réchauffera tout aussi bien que lui ? Tant de questions, tant de réponses à apporter. À travers cette infini qui me sépare d'elle, je sais, toutefois, que peu importe les choses, j’aurai la bénédiction qu'un jour je puisse sentir sa présence, que les âges m'emportent, que la mort me face disparaître, je serait toujours dans l'éternel de notre distance, quelque part, à attendre jusqu'à la fin, à attendre sa beauté infini.
Ceux qui sont morts ne sont jamais partis
Ils sont dans l'Ombre qui s'éclaire
Et dans l'Ombre qui s'épaissit,
Les morts ne sont pas sous la Terre
Ils sont dans l'Arbre qui frémit,
Ils sont dans le Bois qui gémit,
Ils sont dans l'Eau qui coule,
Ils sont dans l'Eau qui dort,
Ils sont dans la Case, ils sont dans la Foule
Les Morts ne sont pas morts.
Ceux qui sont morts ne sont jamais partis,
Ils sont dans le Sein de la Femme,
Ils sont dans l'Enfant qui vagit,
Et dans le Tison qui s'enflamme,
Les Morts ne sont pas sous la terre,
Ils sont dans le Feu qui s'éteint,
Ils sont dans les Herbes qui pleurent,
Ils sont dans le Rocher qui geint,
Ils sont dans la Forêt, ils sont dans la Demeure,
Les Morts ne sont pas morts.Souffles - Bigaro Diop
