Quelquefois, certains jours, les mots semblent manquer :
Convenus, insensés ou trop usés et rances,
Ils ricochent, impuissants, ou ferment les loquets
Et l’unique message est tissé de silences.
On reste, un peu hagards, interdit devant l’autre,
Sans pouvoir s’approcher, ou rien dire, ou agir,
Attendant que l’instant dissipe le soupir
Et que la mélodie reprenne après la faute.
Ce mutisme souvent prend un parfum d’échec
Où la langue se colle au palais, d’amertume.
Les paupières, chargées d’humide et lourde brume,
Remplacent les paroles et les verbes à sec.
Pourtant, dans ces moments où tout paraît brisé
Parfois se manifeste une intense présence
Que les mots travestissent au lieu de l’exposer
Et qui seule apparaît dans le creux d’un silence.