[E112 / Trompette sournoise]

Patrick était accroupi près du lavabo, dos au mur, grimaçant, pliant et dépliant les doigts de sa main droite, qu’il tenait juste devant son visage. Sa main valide appliquait un amalgame de serviettes en papier sur une plaie relativement profonde mais très circonscrite, située sur la première phalange de son majeur dextre. Sa chemise était déchirée, du col au nombril. Il ne portait qu’une chaussure. Un mini haut-parleur dissimulé dans le faux plafond des toilettes du restaurant diffusait un morceau de Mariah Carey.

Thierry, lui, se tenait debout devant la quatrième pissotière en partant de la gauche, face au mur à carreaux noirs et blancs. Il secouait la tête, incrédule, et resta un moment sans rien dire. Il souriait stupidement. Son corps vacillait d’avant en arrière. Les six Mojitos-fraise qu’il essayait de pisser handicapaient sérieusement son équilibre général.  Comme toujours lorsqu’il était saoul, il se montra incapable de parler tant que son jet d’urine n’était pas parti. Quand le bruit de sa miction frappant la faïence se fit enfin entendre, il dit :

—   Patrick ! Patrick, mon pote !
—   J’suis juste là, pas besoin de gueuler.
—   Je veux juste… que tu saches un truc. Et n’oublie jamais, ok ? Quoi qu’il arrive. Peu importe ce que les… ce que l’avenir… Patrick ! Écoute-moi bien bordel. Ce que tu viens d’accomplir… Tu viens de vivre le dernier grand rêve ! Tu vas entrer dans l’histoire. J’aimerais que tu restes mon ami, pour toujours.
—   Ouais, ouais, faisons comme ça…
—   POUR TOUJOURS ! T ENTENDS ?

Patrick semblait obsédé par le bon fonctionnement de sa main, dont il n’arrivait toujours pas à contrôler les tremblements. Il ne pouvait ressentir aucune douleur. Il avait envie de hurler. Quelque chose voulait encore sortir. Mais il en avait sans doute déjà assez fait. Il se leva, mit sa main dans le lavabo et laissa l’eau froide couler dessus. Thierry pissait toujours. Il semblait pouvoir uriner pendant des siècles et des siècles. Patrick lui lança :

—   J’ai pété les plombs, putain. Qu’est-ce que j’ai foutu ?
—   T’es un modèle. Le meilleur d’entre nous, je te dis.
—   Non. J’ai vraiment pété les plombs, tu vois, comme dans la chanson…
—   Tu vas t’en remettre. Garde ton calme, surtout. T’es un putain d’employé au tri du courrier, mec. T’es le Mozart du dispatch. Le Mohamed Ali du…
—   Arrête avec ça !
—   J’ai jamais vu quelqu’un classer le courrier comme tu le fais. Tu évolues sur une autre planète, je t’assure. Comme  Miguel Indurain.
—   Qu’est-ce que tu racontes, bordel ?
—   Miguel Indurain. Le légendaire cycliste espagnol.
—   Je sais qui c’est. Tu m’emmerdes.
—   Cinq tours de France. Un peu de respect !

Thierry reboutonna son pantalon et  se dirigea vers les lavabos où était posée une bouteille de vodka et deux verres à shooter. Il se lava vaguement les mains dans le lavabo à côté de celui où Patrick faisait maintenant tremper sa main droite et remplit les verres, qui débordèrent largement. Il tendit le shooter à son collègue.

—   A Miguel Indurain !
—   A Poulidor même, si ça peut te faire plaisir.
—   Et Laurent Fignon !
—   On va pas tous les faire, rassure-moi.
—   Non, t’as raison.

Ils vidèrent leurs verres d’un trait. Thierry poussa une sorte de cri guttural qui semblait vouloir dire que sa trachée était en désespérément ravagée par le feu. Patrick ne broncha pas. Il saisit la bouteille et versa un peu d’alcool sur sa main endolorie. Il dit :

—   Ils peuvent me virer pour ça ? Je veux dire, on est dans un cadre privé, non ?
—   Repas annuel d’entreprise, champion. Attention. Ça reste boulot-boulot. Mais tu vas rebondir, tu verras. Les recruteurs de tout le pays vont devenir dingues quand ils apprendront que t’es de nouveau sur le marché.
—   Ils vont bien me virer alors ?
—   Écoute. Mon frère… Si tu lui as collé un pain dans la gueule pour exprimer… disons d’une manière originale, comment dire… ton désir d’évoluer en interne, hein, dans ce cas laisse-moi te dire que j’aime ton style… J’aime ton putain d’univers, ok ? Mais le monde n’est pas encore prêt pour les gens comme toi.
—   Tu parles. Je me suis fait un mal de chien… Si ça se trouve, je souffre plus que lui.
—   T’avais déjà cogné un type, avant ?
—   Non.
—   Vise le nez, la prochaine fois. Moins de chance de se blesser. En tout cas, c’était une belle droite. Je n’oublierai jamais. Je veux que tu restes mon ami. Pour toujours. C’est important.

Patrick se pencha et mit sa tête sous le robinet. Il eut une vision de lui-même, dans dix ans, faisant la manche sous un distributeur de billets Banque Populaire, portant un survêtement et une veste en cuir trop grande pour lui. Peut-être qu’il se dégoterait un chien. Peut-être qu’il se battrait encore, pour un oui, pour un non. Il se rappellerait qu’il faut viser le nez mais le mal serait fait.
 L’eau glacée n’étant pas totalement parvenue à calmer ses nerfs, il exigea de Thierry, qui posait une main sur son épaule comme s’ils s’étaient battus ensemble, dans les tranchées de Verdun, qu’il lui serve un nouveau shot de vodka. Il le descendit comme le premier, sans en tirer le moindre soulagement, et il dit :

—   Elle venait de loin, tu sais. Cette droite. Ça faisait des années qu’elle était partie. J’ai jamais pu l’encadrer, ce mec. C’est sa tête. Y’a un truc qui va pas, avec sa tête de con. J’aime les gens, d’habitude. Je veux dire, j’aime la plupart des gens. Je suis pas difficile. Toi, par exemple, ça passe. Mais lui, je sais pas. Je l’aurais pas détesté davantage s’il avait égorgé ma famille sous mes yeux, tu comprends ?
—   Je te reçois haut et clair. Et je serai toujours à tes côté, ok ?

Corinne, la fille de la compta, une petite brune qui ressemblait beaucoup à Christine Lagarde malgré son jeune âge, passa la tête dans l’entrebâillement de la porte des toilettes homme. Elle ne semblait pas spécialement vouloir entrer. Elle dit :

—   Comment ça se passe, là-dedans ?
—   Je me suis détruit la main. Je crois que j’ai senti un truc se casser au niveau du second métatarse, fit Patrick.
—   On est en train de réfléchir à la possibilité de déclarer tout ça en accident du travail, ajouta Thierry. T’en penses quoi ?
—   Très drôle.
—   Merci, tu prends un verre ?
—   Pourquoi pas…

Corinne fit ses premiers pas dans des toilettes pour homme. Elle portait une robe noire, assez courte. On sentait qu’elle avait fait un effort. Thierry se fit la réflexion, en lui tendant son verre, que le repas annuel de la boite devait être une source d’espoir considérable, aux yeux de cette fille, relativement à ses chances de participer à la grande reproduction de l’espèce. Thierry était vraiment saoul. Elle attrapa le verre et le but en trois petites gorgées, chacune ponctuée d’un gémissement lourd de sens. Puis elle dit :

—   Patrick, il faudra que tu me dises au plus vite combien de jours de congés il te reste. Il faut absolument qu’on garde le contact.

Patrick enquilla un troisième cul-sec insipide, secoua la tête tristement  et répondit :

—   D’abord, comment il va, l’autre connard ?
—   C’est l’horreur, répondit Corinne. Il est plus lourd que jamais. Je pensais qu’avec l’humiliation, tu vois, il allait prendre ses affaires et nous planter mais non : il débat tout seul de la résolution positive des conflits, face à la brutalité primaire. Il cite Bourdieu et tripotant sa molaire, qui selon lui ne tenait plus à grand-chose de toute manière. Il l’a mise dans un verre d’eau. Dégueulasse. Apparemment, un rendez-vous avait déjà été pris chez son dentiste. Il y a des profiteroles au dessert. Vous en voulez ?
—   Je pourrais avoir de la glace, plutôt ? demanda Patrick.
—   Quel parfum ?
—   Pour ma main, merde ! Juste de la glace.
—   Au sens glaçon du terme, Corinne, si tu veux bien, précisa Thierry, qui avait suivi une formation en écoute active.
—   Ah ouais, ok. Désolée.
—   Ça enfle, constata Patrick.
—   Il a dit qu’il était prêt à discuter de la situation avec toi et le reste de l’équipe, continua Corinne en se resservant un verre. Mais il est assez catégorique sur le fait que tu seras licencié dans les meilleurs délais. Catégorique. Il dit qu’il ne peut pas manager sereinement dans ces conditions. Il a fait une comparaison avec le monde animal, un truc avec les singes alpha mais personne ne l’écoute vraiment…
—   Fais chier ! C’est complètement abusif. On est tous bourrés. On sait plus ce qu’on fait… Ça n’a rien à voir avec la qualité de mon travail.
—   Ben j’sais pas moi : il doit avoir une dent contre toi…

Il y eut un moment de flottement, puis Thierry se plia en deux pour mieux laisser libre court à son hilarité de mec absolument torché ; mélange d’expectoration rugueuse, de petits cris aigus et de hoquets disgracieux. Corinne sourit d’abord timidement, puis se mit à rire plus fort elle aussi, surtout en voyant Thierry simuler une crise cardiaque, agrippé à la chemise déchirée de Patrick qui, étranger à leur bonne humeur, expérimentait une autre vision de lui-même, vidant les poubelles dans un collège en zone sensible, dans une tenue vert fluo. Thierry reprit ses esprits en un temps record d’environ un quart d’heure, insensibles aux injonctions de son collègue compromis, qui lui ordonnait de cesser de se comporter comme un débile mental. La situation était grave, pour certains. Thierry, le souffle encore court, parvint à articuler :

—   Corinne, elle est très bonne, ta blague.
—   Merci. En fait c’est Damien qui l’a trouvée en premier. Tout le monde a beaucoup ri, à table. Même l’autre con. Il a dit que voilà, c’était ça, l’esprit. Qu’il fallait dédramatiser et continuer à vivre. Comme avec les attentats.
—   Rien que pour ce genre de remarque, j’aurais dû lui balancer mon gauche, aussi.
—   Il dit qu’il aurait pu te tuer à mains nues, s’il l’avait voulu. Il dit qu’il a fait pas mal de capoeira quand il était plus jeune. Que ça lui a appris le contrôle de soi.
—   C’est rien qu’une grosse tarlouze ! brailla Thierry en direction de la porte.
—   Il continue à manger comme si rien ne s’était passé, poursuivit Corinne. Il saigne encore de la bouche, de temps en temps. C’est immonde. Surtout qu’il  s’en rend pas compte tout de suite. Il pisse le sang dans son assiette et il continue à nous raconter qu’il envisage d’instaurer des cours collectifs de capoeira, pour nous aider à désamorcer les conflits et pour notre bien être global au travail. Moi, ça me dit rien. J’ai essayé de lui faire comprendre que la zumba c’est super aussi, pour le cardio et la coordination, tout ça. Enfin bref, il dit qu’on doit tout faire pour transformer cette expérience traumatisante en actions constructives pour l’équipe. Bref, ça n’annonce pas cool, dans les jours qui viennent. Vraiment pas cool…
—   Apporte juste de la putain de glace, ok ? demanda Patrick.
—   Et une part de profiteroles  pour moi, s’il te plait Corinne.
—   Je veux bien  un autre shooter de vodka, pour ma peine.

Corinne allait partir, sexuelle et titubante. Elle se retourna au dernier moment. Quelque chose venait de lui revenir à l’esprit. Elle s’adressa à Patrick :

—   Un dernier truc… Charles a peur que tu sortes d’ici et que tu provoques encore une bagarre. Il se lâche, à ton sujet. Il dit qu’il a toujours su qu’il y avait quelque chose de pas net, chez toi. Borderline, il a dit. Il pense que t’es complètement borderline. Une sorte de cas d’école. Ce sont ses mots. Il a les jetons que tu sortes et que tu blesses quelqu’un d’autre. Au hasard. Il dit que tu t’es peut-être radicalisé sur Internet.
—   C’est ta barbe de hipster à la con, ça, Patrick… Je t’avais pourtant prévenu, rappela Thierry.

Corinne avait une main sur la porte. Elle ressemblait à une version plus douce de Christine Lagarde à présent. Plus maternelle, jugea Thierry, en buvant une longue rasade de vodka au goulot. Elle dit encore :

—   Quand même, on rigole bien, dans l’ensemble. Ça change de l’an dernier. Vous comptez rester là longtemps, sinon ?
—   Faut qu’on décide de la nouvelle orientation de carrière de Patrick. Ça se fait pas en cinq minutes ma jolie.
—   Matthieu a dit que si tu revenais à table, il n’utiliserait pas la capoeira contre toi. Si tu souhaites t’excuser auprès de lui et de toute l’équipe pour ton comportement primitif, t’es le bienvenu. Tu seras quand même viré. Ça, par contre, ce n’est pas négociable.
—   Merci pour le debrief, Corinne. On va étudier toutes les propositions, à partir de maintenant.

Elle leur lança un baiser et disparut.

—   Je me la ferais bien, quand même, cette petite, dit Thierry.
—   Fonce. Je te retiens pas.
—   Pour le bien-être au travail. Pour l’équipe.
—   Ben merde… T’es pas difficile, toi.
—   Je crois qu’elle en a vraiment besoin. On aurait tous à y gagner. La comptabilité est un service clé au sein de l’entreprise.
—   Bon. Qu’est-ce que je fais, moi ? Je sors et je m’excuse ?

Thierry se frappa violemment le front du plat de la main. Puis il plongea son regard dans celui de Patrick. Ses yeux partaient dans tous les sens, de même que l’ensemble de son corps. C’était difficile de se montrer pénétrant dans ces conditions mais il essaya quand même :

—   T’excuser ? T’es pas sérieux, j’espère !  D’abord, on ne s’excuse pas d’avoir cogné un type en pleine gueule. D’où tu sors ? T’es con ou quoi ? Et puis, on ne s’excuse pas de lutter contre le grand capital. On ne s’excuse pas d’exprimer sa colère et sa frustration face au manque de dialogue social. Enfin merde, on ne s’excuse pas de rester un homme avant d’être un employé administratif affecté au tri du courrier d’une saloperie de boite d’assurance ! Ok ? On ne s’excuse pas pour les barricades, et mai 68, et le printemps arabe. Depuis trop longtemps, le patronat refuse de…
—   Garde tes postillons marxistes pour toi, mec ! Et puis de quoi tu parles ? C’est juste un petit chef de service, Matthieu. C’est toi le con ! J’ai pas cogné sur Pierre Gattaz au cas où t’aurais pas remarqué ! En plus, je lui en ai simplement mis une parce que je suis fin bourré, qu’il a une sale tête de con, que j’ai une vie de merde et qu’il a fini la bouteille de vin sous mon nez alors qu’il savait très bien que je voulais me resservir.
—   Ça reste un abus.
—   J’ai craqué, bordel ! J’ai juste craqué. Si ça se trouve, je suis vraiment Borderline.
—   J’ai pas compris, cette partie-là…
—   Je fais un burnout.
—   Ça se pourrait, faut voir. Moi, j’y connais rien, en sport automobile mais tu sais quoi ? T’es plus le même depuis le projet de loi El Khomri. Hein ? J’ai pas raison ? Est-ce que tu regardes beaucoup BFM Télé en ce moment ? Tu participes aux nuits debout ? T’oses pas en parler ? Tu peux tout me dire. Je suis ton frère, au service courrier.
—   J’emmerde les nuits debout !  Je viens de perdre mon job !
—   En tout cas, il y a quelque chose de changé en toi. Je t’assure. Même physiquement, tu t’es mis à ressembler à Lénine.

Patrick n’écoutait plus. Il inspectait à nouveau sa plaie. Il se demandait où il serait, et dans quelle situation merdique, quand sa main serait totalement guérie. Thierry se pencha vers lui pour jeter un œil. Il dit :

—   Faudra quand même penser à suturer ce machin, à un moment donné.
—   Merci de votre putain de diagnostic, Docteur House. C’est mieux qu’une maladie auto-immune, hein ? Quand même. Rassurez-moi. Je vais vivre ?
—   Arrête tes conneries. Moi, j’étais davantage Nip Tuck de toute façon. N’empêche, essaie de voir le bon côté des choses : tu vas avoir le temps de regarder un paquet de séries, par exemple…
—   Tu m’emmerdes, Thierry. J’en peux plus de toi.
—   J’suis super à la bourre sur les Walking Dead. Tu crois que je devrais aller lui mettre un grand coup de pied dans les couilles ? On pourrait passer nos aprems ensemble, à télécharger des trucs…
—   Je viens de foutre ma carrière aux chiottes.
—   Ouais.
—   Littéralement.
—   Elle est très bonne, cette blague aussi, Patrick.
—   …
—   Parce qu’on est aux toilettes, là…
—   Ta gueule. J’arrive pas à croire que j’ai fait ça. Le marché de l’emploi n’a jamais été si merdique.
—   Attendons les chiffres du mois de janvier avant de tirer des conclusions hâtives.
—   Tu me fatigues beaucoup, Thierry.
—   Bon, écoute, voilà ce qu’on fait. On se retrouve chez moi, demain vers 15 heures. Tu ramènes les chips. Et de l’herbe, si t’en as. On va se refaire tous les « Lost », depuis le début. Si, j’insiste. On va se la couler douce jusqu’en mars/avril. Le temps de faire le point sur nos carrières. On pourra même aller aux nuits debout et se faire une vitrine de banque, si on arrive à toucher un peu de coke. Ok ?
—   …
—   OK ?
—   …
—   Tope-la.

Patrick ne topa rien du tout. Il s’éloigna sans rien dire des lavabos, entra dans un box, ferma à clé, descendit la lunette et s’assit dessus. Il ferma les yeux. Peut-être que tout ce merdier n’était qu’une autre vision, dans sa tête. Peut-être que s’il fermait les yeux assez fort, il allait se retrouver quelques heures plus tôt, au moment de l’apéro, quand le serveur avait pris la commande pour toute la table. Il ne voulait pas vider les poubelles d’un collège en zone sensible. Il ne voulait pas porter de veste en cuir trop grande pour lui. Il ne voulait pas de chien. Il ferma les yeux aussi fort que possible. Il entendit tout de même Thierry gueuler « Demain 15 heures. Oublie pas : tu restes mon ami, pour toujours ! ». Puis il entendit la porte des toilettes hommes s’ouvrir et se refermer brusquement.

***

Thierry marcha vers la table d’un pas décidé. Il tenait la bouteille de vodka par le goulot. Tout le monde le regardait. Il se prit le dos d’une chaise dans les parties, renversa un chandelier, tapa du pied sur le début d’incendie qui se propageait sur le tapis, et parvint à l’éteindre. Ses collègues s’étaient levés. Matthieu, le petit chef de service, alla à sa rencontre. Il souriait. Sa molaire manquante ne passait pas inaperçu. Tout son visage de con souriait. Il n’y avait, apparemment, aucune raison de sourire. Quand Thierry fut à un mètre de lui, il dit : « Alors, qu’est-ce qu’il raconte, notre élément perturbateur ? Tout est pardonné ? ». Et Thierry lui envoya un grand coup de pied dans les couilles. Et quand il fut assez replié sur sa douleur, capoeira ou non, Thierry lui fracassa la bouteille sur l’arrière du crâne.
Corinne poussa un cri assez indescriptible. Thierry voulut l’inviter à rentrer avec lui mais ne se donna pas la peine.
Il partit sans demander son reste.

[ahora]

J'ai trouvé la lecture de cette nouvelle captivante. De l'humour, de la dérision, des dialogues savoureux, des personnages bien campés, des scènes très visuelles qui font que l'on a l'impression d'être au cinéma.
Et puis un ton, un style qui m'ont fait penser à l'écriture de Jean-Claude Izzo.
En revanche, j'ai trouvé la fin un peu décevante. Il fallait bien une porte de sortie, mais par rapport au reste de l'histoire, j'en ai trouvé le traitement un peu expédié.

En résumé, merci pour ce bon moment de lecture.
Et je viens de lire le titre. 
Très bon !

[kokox]

Salut et bravo, tout de go, E112,

Bon, y a un mec derrière le stylo, ça fait zizir, ça envape méta bien les fumerons et les zygomatiques, surtout en cette période gravissime de sinistrose ! Un rire équivalent à environ un steak, je me suis survitaminé avec ton texte pour au moins une quinzaine de jours, gratos, en douceur, à la paille. C'est tellement bon de s'esclaffer comme une otarie, putain de banquise ! Et puis, merde, c'est toujours ça que ces décérébrés de Daesh n'auront pas (en 39/45 on disait les boches, c'est dingue comme le fascisme s'orientalise, chaque pays semble vouloir goûter aujourd'hui à sa mèche et à sa petite moustache (le bonheur de l'Autre, à tout prix, du temps de son vivant, quitte à l'éparpiller manière Tonton Flingueurs, façon puzzle).
J'avais déjà eu l'occasion de louanger le drôle sur la " Fourchettas à poiscaille". C'était déjà du sur-mesure, du pollen de grand facétieux, du cynique clairvoyant, à mon goût !
Ici encore, même acabit, mêmes tics d'honnête artisan qui connaît formidablement bien son écheveau !  On a la recette, on ne change rien ! Et d'ailleurs, pourquoi bifurquerait-on de son ipséité, puisqu'on touche à chaque fois en plein dans le mille ?
Ayant lu pléthore de livres, nombre d'incipit me font bailler dès la première phrase. Si on me chantonne la couleur du ciel, je baille déjà. Si on me donne la température de l'air, je pars immédiatement faire une série de flexions/extensions devant ma fenêtre ouverte. Par contre, dès que je vois de l'action, une action bien précise, comme dans les meilleurs polars, mon regard se tend aussitôt comme la corde inassouvie d'un arc.
Ici, pas de littérature superfétatoire. Patrick a pris cher ! Instantanément je me demande pourquoi.
Et je n'ai pas eu tort de me questionner, car le gus scribouillard en a sous la pédale.
Bref, je peux avoir la "dent dure", même avec les amateurs, les débutants. Si c'est pour lire du Karaoké de littérature, ça me fait vite chier. Et Dieu sait pourtant que j'apprécie les radios-crochets du style "The Voice" et "Nouvelle Star". Mais ces beaux et envoûtants chanteurs, que chantent-ils une fois qu'ils ont gagné leur trophée d'apprenti-terrien et se sont bien paluché l'ego ? Eh bien, ils chantent encore les chansons des autres, celles qu'on leur a écrites et composées.
Bref 2, tout ça pour te dire que j'aime ton style, mec, tes choix de sujets, tes pains dans la gueule l'air de ne pas y toucher. D'autant plus que je suis plutôt d'ultra, ultra, ultra gauche, mais bon sans trop y croire, sans absolument Mélanchoniser ! D'autant plus qu'à 20 berges, je claironnais déjà CRS=SS, et qu'à 54 piges je claironne dorénavant CRS=MEDEF. D'autant plus que cet Empereur de la couardise dénommé Hollande n'a plus les couilles de joindre les "Debouts", tant son infernale petite queue mène la barque de son triste destin !
Mais Dieu, encore, que ce pain dans la gueule fait du bien, surtout au sein de ce gentil  havre policé de MDR où pléthore se pommadent encore le nombril avant d'oser relever la tête sur la misère des autres !

Bref 3 : bien à toi !

[extasy]

Salut,

Pas de remarques qui me viennent en tête, j'ai kiffé. L'ironie implacable que renferment ces chiottes est vraiment extra. Merci pour ce texte.

[MillaNox]

salut

au fil du texte...

Thierry poussa une sorte de cri guttural qui semblait vouloir dire que sa trachée était en désespérément ravagée par le feu.

bug ici

—   Je te reçois haut et clair. Et je serai toujours à tes côté, ok ?

côtés

Sa molaire manquante ne passait pas inaperçu

inaperçue (?)
toutefois vu où sont placées les molaires ça parait bizarre dit comme ça, c'est plus qu'il a du sang de partout, un hématome, la joue gonflée non ? (là on dirait que tu veux dire qu'on voit le trou dans sa dentition)

hop là, tout lu !

toujours ton style maîtrisé et incisif. Tu as l'art de planter les situation et les décors 
Je me suis bien marrée à plusieurs reprises. La fin passe bien mais reste juste dans al continuité au final, on n'est ni très surpris ni secoué... Mais ça passe hein en soit, surtout sur ce format court un peu flash sur une scène anecdote précise.

merci pour ce texte

Milla

[E112 / Trompette sournoise]

Merci pour vos lectures et vos retours.
Kokox, je suis également de ceux qui décrochent à la moindre description un peu poussée.
J'aime quand ça cause, quand ça s'agite un peu dans tous les sens, quand ça flirte, quand ça couche, quand ça saigne du nez...
Un peu comme la vie.
Mais en mieux.

Ce texte est toujours en cours de construction. La fin va entièrement sauter.
Je suis en train d'écrire une scène avec Pierre Gattaz himself, toujours au sein de ce huis-clos, que j'aimerais pousser dans ses dernières limites.
(Teasing, quand tu nous tiens).
Je vous tiendrai au jus si ça vous intéresse.

Bonne journée.

[JamesW]

 — Ça reste un abus. 

Mon Dieu, j'ai juste envie de te dire merci pour le moment que je viens de passer à lire ce truc. Il fut une époque où l'herbe me faisait cet effet, mais j'ai arrêté tout ça, à cause du tabac que certains salopiots mettent là-dedans. 

Je ne manquerai pas de partir en chasse de tes autres productions.

[E112 / Trompette sournoise]

Peut-être un début de solution à tes problèmes :



Et bonne lecture.