[pehache]

Portraits et tableaux


Où vais-je ?

Un homme court le long d’une falaise.
Un homme assis le regarde passer- puis lui crie :
où vais-je ?
Le premier stoppe net. S’interroge à son tour.
Où vais-je ?
Je le savais et je ne le sais plus.
Il s’assied. L’autre se lève.
Un homme court le long d’une falaise.


Le trompettiste de Brême

Je suis ce Nègre bleu dérobé dès l’enfance
aux moiteurs africaines
arraché avili dans le roulis l’odeur
de la merde et des peines
Je suis ce chant tissé de mémoire et souffrances
palpitant dans vos veines
Je suis ce cri qui monte ainsi qu’une trompette
écho aigu des chaînes
Je suis injure à l’homme aux cieux aux dieux  Tempête
infinie souveraine
aux pieds de vos buildings mon cri cette fureur
vous étrangle et vous mène
Je suis l’enfant maudit du flûtiste de Brême




Pour B.F.

Etre cocher
ni rocher ni nocher
ricochet
celui qui laisse aller
l’être vers ce qu’il est




la Pythie ou le rêve d’Ulysse



sous le masque angélique
de la vierge Pythie
sous le voile diaphane où sa poitrine saille
sous l’ourlet duveteux où sa lèvre rosit
gît le mal absolu la béance qui bâille
la noise la rumeur le chaos des possibles
c’est le pus les humeurs les putrides entrailles
c’est le cul bien tendu vers la mort en ripaille


lorsque l’œil apparaît sous les cils en bataille
il est blanc l’œil vertigineux nourri d’absence
tout homme en lui s’oublie aiguille dans la paille
s’abandonne se perd vaincu sans connaissance


et la pute en furie tourne et tournoie et danse
autour du vain phallus du sacrifiant en transe
elle tourne elle danse et tournoie et défaille
roulent les osselets lancés comme mitraille
sur la piste souillée démoniaque sacrée

or tandis que du sang de son sexe s’évade
la Pythie révulsée la prophétie déclame
l’exilé qui frappait l’océan de ses rames
de son île jamais ne reverra la rade


et sans fin retentit le cri des Érinyes

   
les yeux gris- ou la rage


nous aurons les yeux gris des loups de votre enfance
dilatée la pupille absorbera la nuit
babines retroussées sur un croc blanc qui luit
expulsés du puits noir où sombrent vos consciences


le mépris la misère auront rongé nos cœurs
nous n’aurons ni regret ni pitié ni remord
dirons merde à vos dieux au fric et à la mort
nous rirons désormais du rire du vainqueur


les enfants de l’amer ont  des reins de taureau
des envies de chacal enivré de colère
libérés du besoin de toujours vous complaire
dessous nos dents de tigre éclateront vos peaux


nous viendrons par milliers dévaster vos usines
incendier la machine et danser autour d’elle
tandis que le brasier la consume et la fêle
le soir même serons tapis dans vos cuisines


nous pillerons vos biens du grenier à la cave
nous violerons vos chats vos femmes vos enfants
votre basse piétaille appréciera nos dents
à nos lèvres leur sang rougira notre bave


des griffes pousseront à nos mains abimées
les pierres les boulons jailliront de nos doigts
et la loi du plus faible aura force de loi
quand nous ne jouerons plus à vouloir vous mimer

et la loi du plus faible aura force de loi
quand nous ne jouerons plus à vouloir vous mimer


nous aurons les yeux gris des loups de votre enfance
dilatée la pupille absorbera la nuit
babines retroussées sur un croc blanc qui luit
expulsés du puits noir où sombrent vos consciences


aucun dieu ni drapeau ne soutiendra nos flancs
aucun hymne au très haut aucun héros aucune
croix ou croissant ni svastika ni poisson lune
quant à vous rien ne sert d’agiter un drap blanc




par meutes nous viendrons vous égorger puissants
nous aurons de la hyène à coup sûr le courage
nos échines courbées se dresseront de rage
quand vos os éclatés crisseront sous nos dents

nous viendrons de l’Afrique à bord de noirs radeaux
de l’Asie de partout de vos banlieues pourries
aiguisés par la faim sans le sou que la peau
sur nos os sans le moindre espoir de paradis

nous viendrons de partout surgirons des égouts
provinces délaissées favelas bidonvilles
ces lieux que le pouvoir garantissait serviles
enfermés dans le masochisme ou le dégoût

nous surgirons soudain au milieu du banquet
vous avez tué Socrate et voudriez de même
amener au trépas ces faces de carême
précaires loqueteux engeances de roquet


nous aurons les yeux gris des loups de votre enfance
dilatée la pupille absorbera la nuit
babines retroussées sur un croc blanc qui luit
expulsés du puits noir où sombrent vos consciences



votre mépris de classe a fait de nous des ombres
relégués dans les périphéries les ghettos
glanant de ci de là des miettes du gâteau
si nous ne sommes rien nous nous avons le nombre


pour le moment bien sûr nous sommes chiens mendiant
perverse la caresse amère de la prime
poursuivant la chimère absurde de l’argent
suivant dans les media vos forfaits ou vos crimes


mais un jour la marmite implosera de haine
sous un ciel bas et lourd pesant comme un couvercle
vous nous injurierez sachant qu’on vous encercle
mais il sera trop tard pour resserrer nos chaînes

nous sommes le barbare endormi sous le joug
abêti abruti enconné comme éteint
mais rouge encor la braise excitée par la faim
bientôt viendra ton tour de nous tendre la joue

nous aurons les yeux gris des loups de votre enfance
dilatée la pupille absorbera la nuit
babines retroussées sur un croc blanc qui luit
expulsés du puits noir où sombrent vos consciences

et la loi du plus faible aura force de loi
quand nous ne jouerons plus à vouloir vous mimer


nous aurons les yeux gris des loups de votre enfance
dilatée la pupille absorbera la nuit
babines retroussées sur un croc blanc qui luit
expulsés du puits noir où sombrent vos consciences








Rousseau

Son sentiment de solitude
ses stratégies obsidionales
d’où son refus, pensant,
de la pensée- absurde
Le nez penché dessus les plantes emprisonnées
dans un herbier
et les notes notées
d’une main malhabile



La dame à sa fenêtre, tableau flamand


Tout être tend à persévérer dans son être,
cette vérité là prend force d’évidence
en l’homme. Ce roseau, pesant, quêteur de sens…
Ainsi songeait la femme blonde à sa fenêtre.

Tout être tend à persévérer dans son être,
Et pourtant, foutre dieu ! la mort est ma potence.
Faut-il se dépouiller de la moindre espérance ?
Mais que fait cet éphèbe, ici traînant ses guêtres ?

Tout être tend à persévérer dans son être,
L’éternité nous est promise- et, oui ! donnée !
Elle est le pur présent et présent à jamais.
A propos de présents, j’attends ceux de ce reître…






Tombeau des antipodes

Bascule le navire          aspiré par l’ailleurs.
Les terres ne sont plus qu’émanations des songes.
Les nuages parfois,      grattant ce qui nous ronge,
esquissent des châteaux, des montagnes, des leurres.

Les étoiles ne sont       plus même nos étoiles.
Il arrive qu’on voit        quelque bête marine,
échappée, arrachée     aux parois utérines
par ces vents capricieux qui déchirent nos voiles.

Des compagnons sont morts. Une plaie, la gangrène,
et tous les maux de mer. Certains disent blasphème,
mauvais sort, œuvre impie, réclament le baptême.
On s’espionne, on s’épie, on affûte sa haine.

Mais dès qu’on l’aperçut,   cet archipel touffu,
le vif éclat des verts,         l’eau douce des cascades,
ses palmiers indolents…   Chez tous les camarades,
la vaillance reprit,              joyeuse, le dessus.



Les sauvages nous ont           fraîchement accueillis.
Grondement des tams-tams,  visages peints de blanc,
coups de rame en cadence,     arrivant sur nos flancs !
Qu’ils étaient noirs et laids !... L’air vibrait de leurs cris.

Des pirogues, ces chiens visaient, lançaient, tiraient
javelots et cailloux, une flèche parmi
s’enfonça devant moi dans l’œil de mon ami,
sous les ricanements de tous ces contrefaits.

Nos canons mis en branle et nos mousquets chargés,
au sabre le travail,            vite parachevé :
les Cafres massacrés,      ce fut un franc succès.
Nous étions maculés     de sang chaud et fierté.

Le village était vide. On longea le rivage,
éventrant les esquifs laissés en bord de mer.
En trois groupes, d’abord, on ratissa du fer
la jungle environnante, au cœur, plein de carnage.

Les filles partagées    sentaient le feu de bois.
Leur faible résistance exprimait à nos yeux
la supériorité            de nos lois, de nos dieux.
Des enfants, je ne sais, ce qu’il advint ma foi.


Au milieu de la nuit,     alerté par des pleurs,
je trouvai la coupable, accroupie, solitaire,
lui appris sur-le-champ bonne raison de braire.
Le lendemain matin, envolée l’âme sœur !

Il y eut quelques jours à profiter ainsi
des charmes de Cythère et d’un ciel toujours bleu. 
Un peu de cabotage… une escapade ou deux…
Le chemin du retour s’effectua sans soucis.



Je me souviens de toi Mémère

Je me souviens de ces jours où
Nous restions seuls à ne rien faire
Le temps passait poreux et doux
Je me souviens de toi Mémère

Quand le journal sur tes genoux
Ne bougeait plus le temps d’un somme
Tu ronflais tu souriais comme
Un enfant de son mauvais coup

Je poussais mes petits cyclistes
De case en case sur le sol
J’avais deux pièces pour ma piste
Et parfois j’allais à l’école

Je me souviens de toi Margrite
Vêtue de deuil d’abord en noir
Puis en gris et mauve petite
Le souper tôt et puis bonsoir

Je me souviens des hôpitaux
Et des visites médicales
Tu manquais y laisser ta peau
Mais jamais tu n’as dit  je cale

Toi qui étais restée gamine
Couvée entre père et mari
Cette santé toujours chagrine
N’avait pas tué ton ironie

Je m’en voudrai toute ma vie
D’avoir failli quand il fallait
Être avec toi près de ton lit
Le jour où tu nous as quittés

Souvent je t’ai imaginée
Mère improbable et jeune fleur
Tu m’as donné sans exiger
Rien en retour tant de bonheur

Je te cueillais des primevères
Te les portais vite en courant
Le temps bénit tous ces hiers
Où s’aimaient hiver et printemps




L’acteur

La soie de l’horizon m’enveloppe et me lange,
je m’allonge, je plonge entre ces doux rideaux
et plus rien ne me point et plus rien ne me mange :
j’embrasse l’infini, étendu sur le dos.

me parvient, vaguement, un écho, sourdement,
quelque clameur au loin, des applaudissements ?
la pièce a été bonne, les spectateurs contents
saluent comme il se doit mon évanouissement.

Mais se condense l’air, s’éteignent les lumières,
il fait à peu près nuit et je peine à quitter
mon costume de scène, ce chapelet d’hiers,
le souvenir diffus de ce qui a été.

Je m’éveille en sursaut, tout grelottant de fièvre,
Il me faut, par l’exploit, remplir cette existence
Si vaine et si futile : il faut lui donner sens !
Et la journée se passe et s’englue dans le mièvre…


Impression au retour d’une sortie en pirogue

(…)Puis ce vieil alcolo s’empara d’une rame : « Toujours, reste assis sur ta chaise » disait-il.
Son regard était vague et mangé par la bière, mais son geste était sûr, élégant et fluide.
Et l’homme devint beau en dépit de la bouée déparant un corps sec habitué au travail.
Un jeune, en retrait, un parent, un voisin, gêné, de loin, soufflait : « idiot, c’est un idiot. »
Je répondis, souriant: « mais ses gestes sont beaux. »




Allah


Amis, imaginons, en toute humilité,
qu’au lieu d’être poussière au néant destinée,
Eh bien ! Nous soyons Dieu de toute éternité.
Bienveillants par essence, Nous avons décidé

d’adresser quelques mots à ces êtres fragiles
que Nous avons chassé autrefois de l’Eden,
les contraignant à gagner leur pitance de hyène ;
balayés d’un déluge en fronçant Notre cil,

et réduits, par prudence, à parler le Babel…
Qu’importe le passé, Nous sommes oublieux
du mal que l’homme a fait. Il a bâti chapelles,
Nous avons pardonné. Résonant dans les cieux,

La voix d’Allah, le Miséricordieux, s’élève.
Sans doute, vous ou moi, alors prodiguerions
des mots de réconfort, d’amour, d’espoir, de rêves.
Mais, Lui choisit… de  parler de répudiation.

[pehache]

bas de page, pas un commentaire...
parti pour l'effaçage...
du texte et/ou de l'écrivant qui s'ennuie.

[ahora]

Hop !
N'efface pas, je n'ai pas fini de lire.
J'ai aimé : Le trompettiste de Brême pour ce cri presque douloureux et puissant.
Pour le tableau flamand... j'ai souvenir d'un tel tableau, avec des gens au balcon. Faut que je recherche.
En tout cas, n'efface pas !

[pehache]

Principe simple: pas de lecteur (ou 1), j'efface. C'est que le texte est soit nul soit sans public.

[Navilys]

Bonjour pehache,
je te donne mes impressions poème par poème.
     Où vais-je?
J'ai pas accroché à celui-là, j'ai pas vraiment réussi à trouver une rythmique pour le faire chanter (peut-être mon oreille est fautive?). Peut-être faudrait-il l'entendre réciter pour comprendre? A part ça l'histoire cyclique est bien construite, mais complètement absurde (peut-être est-ce recherché?).
     Le trompettiste de Brême
Là, par contre, j'ai bien aimé, le rythme est plus simple à saisir, et la thématique monte crescendo vers la présentation finale. Un joli solo.
     Pour B.F.
Un jeu sur les sons, sympathique. Le rythme, bien qu'irrégulier, apparaît naturellement. Le mot "ricochet" m'a cependant gêné, je trouve qu'il coupe trop le poème comme cela (il jure trop avec le vers qui suit à mon goût). Je fais une suggestion, que tu suivras ou non (à ta guise): repousser ricochet d'un vers et le changer en ricocher.
     Rousseau
Là, comme pour le premier, je ne trouve pas vraiment de rythmique (les 4 premiers vers, passe encore, les suivants, je suis complètement perdu). Pourquoi le tiret après pensée?
     La dame à sa fenêtre, tableau flamand
Plus classique comme format. Une dame perdue entre pensée philosophique et contemplation de la rue, on trompe l'ennui comme on peut. La forme est bonne, mais le fond me laisse comme un goût d'inachevé: il manque une chute à ton histoire (ou je ne l'ai pas comprise).
     Tombeau des antipodes
Les rimes sont jolies, l'histoire bien narrée, le sujet proprement affreux: tu as choisi un naïf pour nous raconter les massacres sans pudeur et sans honte. Si tu souhaitais susciter le dégoût à l'encontre du narrateur, c'est chose faite.
A part ça, une belle image bien trouvée et qui sonne juste: "on affûte sa haine".
Sur un aspect purement typographique, les blancs en milieu de vers m'ont perturbé.
Les passages suivant m'ont un peu gêné aussi au niveau de la lecture (je mets en gras ce qui me gène).

Des pirogues, ces chiens visaient, lançaient, tiraient
javelots et cailloux, une flèche parmi
s’enfonça devant moi dans l’œil de mon ami,
sous les ricanements de tous ces contrefaits.

Nos canons mis en branle et nos mousquets chargés,
au sabre le travail,            vite parachevé :
les Cafres massacrés,      ce fut un franc succès.
Il manque comme un verbe conjugué à tous ces participes passés à mon goût.

En trois groupes, d’abord, on ratissa du fer
la jungle environnante, au cœur, pleins de carnage.
la structure de la phrase elle-même la rend difficile à comprendre à la lecture, même si on devine le sens aux mots

     Je me souviens de toi Mémère
C'est bien écrit, ça coule tout seul, il y a de l'émotion: c'est mon préféré de la série. Un seul vers m'a posé problème: celui-ci (Rien en retour tant de bonheur), dans l'avant-dernière strophe, il manque un "de" avant tant pour mon bonheur.

     L'acteur
La première strophe est superbe, légère et pleine de sonorités qui se répondent. Les suivantes sont plus lourdes et moins réussies à mon goût.

     Impression au retour d’une sortie en pirogue
C'est joliment raconté, mais ça fait davantage anecdote raconté ainsi. Et il manque le début.

     Allah
Tu ne vas pas te faire que des amis avec celui-là...
Le poème est bien construit, rien à dire, et plutôt réussi. Cela dit, sur le fond je ne sais pas trop ce que ça doit donner, la vie d'un éternel. Est-il seulement soumis au temps, est-ce que passé ou futur ont un sens? Tout est présent pour lui, non? J'ai du mal à me penser comme ça. Autant la toute-puissance, c'est facile à penser (même si ça doit être insupportable à vivre), autant l'éternité, je trouve ça impossible.

[pehache]

     Où vais-je?
J'ai pas accroché à celui-là, j'ai pas vraiment réussi à trouver une rythmique pour le faire chanter (peut-être mon oreille est fautive?). Peut-être faudrait-il l'entendre réciter pour comprendre? A part ça l'histoire cyclique est bien construite, mais complètement absurde (peut-être est-ce recherché?).
Yep. Déjanté.  De la poésie en prose. Pour moi, rythmée quand même. Oui, il faudrait peut-être que je la lise.
     Pour B.F.
celui-là, B.F. étant mort, je n'y toucherai plus.     
Rousseau
Là, comme pour le premier, je ne trouve pas vraiment de rythmique (les 4 premiers vers, passe encore, les suivants, je suis complètement perdu). Pourquoi le tiret après pensée?
Un poème plus "philosophique", plus proche de la prose, aussi.
     La dame à sa fenêtre, tableau flamand
Plus classique comme format. Une dame perdue entre pensée philosophique et contemplation de la rue, on trompe l'ennui comme on peut. La forme est bonne, mais le fond me laisse comme un goût d'inachevé: il manque une chute à ton histoire (ou je ne l'ai pas comprise).
Ben, en dépits de ses pensées, elle a envie de se faire sauter. Oui, il y a bien un tableau...
     Tombeau des antipodes
Les rimes sont jolies, l'histoire bien narrée, le sujet proprement affreux: tu as choisi un naïf pour nous raconter les massacres sans pudeur et sans honte. Si tu souhaitais susciter le dégoût à l'encontre du narrateur, c'est chose faite.
A part ça, une belle image bien trouvée et qui sonne juste: "on affûte sa haine".
Sur un aspect purement typographique, les blancs en milieu de vers m'ont perturbé.

(pour imposer MON rythme)

Les passages suivant m'ont un peu gêné aussi au niveau de la lecture (je mets en gras ce qui me gène).
Citer
Des pirogues, ces chiens visaient, lançaient, tiraient
javelots et cailloux, une flèche parmi
s’enfonça devant moi dans l’œil de mon ami,
sous les ricanements de tous ces contrefaits.

Parmi. L'usage en est pourtant tout à fait licite (et m'amuse.)

Nos canons mis en branle et nos mousquets chargés,
au sabre le travail,            vite parachevé :
les Cafres massacrés,      ce fut un franc succès.
Il manque comme un verbe conjugué à tous ces participes passés à mon goût.
Apposition, grammaticalement légal.
Bon, je le répète, les tournures un peu complexes ne me déplaisent pas (j'suis snob, c'est l'seul défaut que j'gobe...)

En trois groupes, d’abord, on ratissa du fer
la jungle environnante, au cœur, pleins de carnage.
la structure de la phrase elle-même la rend difficile à comprendre à la lecture, même si on devine le sens aux mots
non, mais là j'ai commis une faute: plein pas pleins !
     Je me souviens de toi Mémère
C'est bien écrit, ça coule tout seul, il y a de l'émotion: c'est mon préféré de la série. Un seul vers m'a posé problème: celui-ci (Rien en retour tant de bonheur), dans l'avant-dernière strophe, il manque un "de" avant tant pour mon bonheur.
(déjà corrigé)



     Impression au retour d’une sortie en pirogue
C'est joliment raconté, mais ça fait davantage anecdote raconté ainsi. Et il manque le début.

Tranche de ve, quand le sacré se niche au cœur du plus profane.

     Allah
Tu ne vas pas te faire que des amis avec celui-là...

Parce que j'en avais ?

Bise
merci pour les commentaires

[pehache]

quelques modifications et un ajout.

[lobo]

Salut,

J'ai beaucoup aimé "Où vais-je ?". Je l'ai trouvé très amusant, comme de l'humour noir surréaliste.

J'ai aussi beaucoup aimé "Je me souviens de toi Mémère", très simple et parlant, sentimental sobre.

[Luv]

Bonjour Pehache,

J'ai adoré " Ou vais-je ? "…  et  beaucoup aimé " Je me souviens de toi Mémère". 
Globalement, j'ai du plaisir à lire ta poésie fouillée, élégante et dense… Merci !
A bientôt 
Luv

[pehache]

Merci.