"Aucun ne me connaissait. J'étais hors du monde, hors de cette comédie humaine décadente qui se noyait dans les ténèbres des profondeurs des rues parisiennes. Ils étaient sombres, alignés respectant les codes et les principes, le noeud autour du cou; et moi, j'étais là tirant sur leur corde, excité à l'idée de voir leurs corps chanceler et tomber sur le pavé, étouffant de rancoeur et de colère. Je respirais avec enthousiasme leur vie morose et triste, leur banale existence, je criais leur pêchés en les regardant s'étouffer. Je tournais autour d'eux tel un animal chassant sa proie. Invisible... Je fus durant des années le pire prédateur, cette bête avide de sang et de haine qui vous arracherait le cou, vous lacererait le visage à coups de dents. Mes mains étaient ma seule arme et mes angoisses, leur poignards. Ils étaient mes victimes puisque j'étais la mienne. J'avais dans mon coeur cette conviction intime et profonde de savoir que j'étais le seul à pouvoir me détruire, jusqu'à elle... Anastasia.
Nous fûmes durant de longues nuits deux êtres avides d'amour et de haine, à se déchirer le coeur pour se nourrir de ce sang impur qu'était le notre. Le monde tournait, tournait, nous abandonnait et nous faisait adorer la marée dévorante de la noirceur du temps. Nous nous hâtions à regarder les hommes vomir cette danse infernale et nous nous amusions de les voir suffoquer dans ce tourbillon qui les emportait plus loin encore que l'enfer lui-même. Ana était mon miroir, tantôt brillant, tantôt brisé. Elle avait cette amertume de l'existence fade et terne que je menais. Certains soirs, attablé sur cette longue planche où je la regardais durant des heures, elle me rappelait qu'écrire était la seul moyen de me souvenir, de me rappeler qu'une vie sans passion ne mène qu'à l'échec et à la destruction. Elle me confia que l'amour d'un écrivan ne meurt jamais quand on l'inscrit sur du papier. J'avais alors l'intime conviction que le monde nous oublierait comme on oublie la pluie en été mais que notre amour vivrait au dela du temps, au dela de la mort. Ces pages s'envoleraient et nourriraient le désir insatiable des mélancoliques en manque d'amour. Et si vous vous attendez à entendre la plus heureuse des histoires, il est encore temps de fuir car la vie ne laisse jamais les gens qui s'aiment ensemble. "
