La buveuse de qahwah
Sous la nuit noir d'automne, le dos courbé sur une tasse de café, elle fumait sa cigarette comme elle grillait la vie, sans filtre.
Ses petits yeux noirs en amande torréfiées me dévoraient l'âme tandis qu'elle distillait quelques mots au goutte-à-goutte, sans filtre.
Elle était brûlante et délicieusement amère, à la fois douce et puissante et comme les qahwah d'orient, elle était sans filtre.
Je l'ai dégustée du regard, respirant les arômes subtils de sa moiteur épicée, admirant les nuances de son teint arabica et de ses joues saillantes.
Ses lèvres sucrées se posèrent sur les miennes et je glissais mes doigts dans sa chevelure couleur cannelle. Ses pommettes gourmandes s'ouvrirent sur un sourire tendre et laiteux comme le coton, caffè macchiato.
Avec elle je ne voulais pas y'aller expresso, faire durer cette jolie pause caféinée, savourer ce petit morceau d'infini au compte-goutte en dolce tempo, caffè lungo.
Elle s'était infusé en moi, je m'étais infusé en elle, totalement dépendant de ce breuvage étrange et obscure que nous partagions désormais, et pourtant...
J'ai toujours détesté le café.
