[Gage1983]

Petit poème sans prétention.

MARIE

Quand je t'ai vu la première fois
Entre nous, ce fut le grand froid
Aux premiers instants, tu ne m'a pas plu
Je te trouvais froide et je l'ai cru

Mais j'ignorais que c'était moi, l'idiot
Froid, distant, bouffi de préjugés
J'ai réfléchis, te trouvant, j'ai changé
Entre nous, j'ai pu poser des mots

Petit à petit, nous nous sommes parlés
Nous avons pu enfin nous dérider
Me suis rendu compte de ta beauté
Mon cœur de sa substance, tu as vidé

Mais alors que nous échangions nos rires
Femme aux yeux si bleus, tu étais maquée
Tu ne sauras jamais que tu me plais
Toi si heureuse, pourtant intéressée

Du moins, c'est ce que j'aime à penser
Tu ne me regarde pas comme les autres
Je m'en voudrais pourtant de tout gâcher
Sur cette intuition, certitude faussée

Sache que nous ne sommes à présent
Plus sous le toit où nous travaillions
Je crève de ne voir qu'un sourire absent
Le tiens, ma lâcheté de haïr cupidon

Je ne t'oublierai jamais
On se reverra peut-être...
Je veux juste te voir en fait
Même si "nous deux", il n'y aura pas de "peut-être".

[jsy]

bonsoir,
J'adore ton poème. Au début, je me méttais à la place de l'homme (bien que je sois une femme). J'ai ressenti ses émotions. Par contre, je n'ai pas compris la fin ( les 2 dernières strophes). Cela vient sans doute de moi. Je ne suis pas une experte en poème ! Et-ce que, au final, les sentiments qu'il ressent à l'égard de Marie ne sont pas réciproque ?

[Gage1983]

C'est justement cette question que l'homme se pose : est-ce réciproque ?

Tout est confus dans sa tête. Qui plus est, il quitte son lieu de travail alors qu'elle reste et ce premier a perdu ce prétexte d'évoluer dans le même lieu qu'elle et craint de la perdre. Ça le retourne de ne plus la voir tous les jours. Haïr cupidon, c'est se dire qu'il n'est sûr de rien et qu'il ne peut voir qu'un sourire absent, c'est-à-dire qu'il ne la voit plus qu'en souvenir. Cela peut bien sûr être interprété.

Et ce qui n'est pas indiqué dans le poème, c'est que l'homme sait que Marie n'est pas libre mais sans elle-même vraiment l'admettre.

PS : c'est autobiographique.