[Contenu à caractère violent]
La nouvelle que vous vous apprêtez à lire contient des passages susceptibles de heurter la sensibilité des plus jeunes et des petites natures.
Très vieux texte que je ressors du placard rien que pour vous, les amis.
On dirait un pavé interminable, mais ça se lit vite. :p
Bonne lecture.
Il pleut dehors. Le bitume crépite sous un bombardement de gouttelettes amères. L’eau ruissèle le long du trottoir et se précipite fatalement dans les entrailles nauséabondes de la ville. C’est une de ces nuits sombres et oppressantes qui offrent aux insomniaques les spectacles les plus cocasses. Fort de mon invisibilité nocturne derrière la vitre fendillée de ma chambre d’hôtel, qui de l’extérieur renvoie le reflet du lampadaire d’en face — du moins, je l’espère — j’épie, nu, le manège des maris infidèles et des trafiquants divers. Un homme d’imposante corpulence se terre dans l’obscurité d’une ruelle assassine et scrute avec délectation le ballet obscène des prostituées aguicheuses en fumant une cigarette. La fumée grisâtre contraste avec les ténèbres environnantes. Est-ce un client qui évalue la marchandise avant de la consommer ou un simple voyeur, comme moi ? Si son regard obliquait légèrement sur la gauche peut-être apercevrait-il les linéaments de mon anatomie. Cela me gênerait beaucoup qu’il sache que je l’observe et il le serait tout autant de s’être su observé. Il partirait certainement en courbant l’échine ou adopterait une attitude plus neutre qui me laisserait penser que j’ai mal jugé ses intentions. Quant à moi, je retournerais probablement me coucher et contemplerais le plafond jauni par l’humidité en me demandant honteusement s’il m’a vraiment vu ou si ses yeux se sont écarquillés pour une autre raison.
Plus je la regarde et plus je me dis que cette ville est une décharge. Un gros intestin parasité, grouillant d’oxyures et d’ascaris. Des voyous arpentent ses venelles malodorantes en ricanant de leur dernier méfait en date devant la poire d’un idiot de flic bedonnant qui se ferait mettre cent mètres par un unijambiste. La police n’impressionne plus personne. On la conserve par coutume, non par nécessité. Tout est trop corrompu. Des maquereaux sans scrupules prostituent des filles encore mineures pour s’offrir des gourmettes en or avec leurs initiales gravées dessus. Si tu parles à ces mômes, elles te diront qu’elles sont là par choix. Vérité improbable ou réponse standard pour s’éviter les ennuis et s’en convaincre pour rendre le boulot moins difficile ? Pendant que je me demande qui mériterait de mourir pour avoir avili l’Humanité le gros type à la clope, l’écume aux lèvres, s’approche d’une des gamines. Son visage m’est familier. C’est un père de famille respectable, un instituteur apprécié par ses élèves et sa hiérarchie pour l’exemplarité de son travail. Est-ce qu’il éprouve des remords à louer les services d’une autre femme que la sienne, mineure qui plus est ? Question stupide. Bien sûr que non. Tout dans cette société qui se veut progressiste et évoluée excuse son comportement. Tout fout le camp. La morale, les devoirs, les interdits. Même moi, je ne suis pas aussi irréprochable que j’aimerais l’être. Mais ce qui me différencie du reste du monde, c’est ma culpabilité.
Un taxi se gare devant le Formule 1. Une silhouette féminine en robe rouge, légèrement écrasée par la perspective des deux étages qui nous séparent, en sort. J’aperçois brièvement sa chevelure embrasée, que la pluie battante ne saurait éteindre, avant qu’elle n’entre dans l’hôtel. Je me précipite vers la porte afin d’y accoler une oreille indiscrète. J’entends des bruits de pas dans les escaliers de bois grinçant ; des talons aiguilles qui martèlent le parquet éclaté, puis plus rien. Un arôme printanier s’engouffre sous ma porte et me flatte les narines. Je perçois presque les battements de son coeur. Qui est-elle ? Pourquoi reste-t-elle là, sans bouger, pondérant sa respiration pour se faire plus discrète encore ? Si j’osais, j’ouvrirais sèchement pour la surprendre. Il me suffirait de l’observer une seconde en face à face pour découvrir ses intentions, mas je suis paralysé. Un serpent froid et râpeux descend le long de ma colonne vertébrale, un frisson qui me laisse une sensation désagréable de la nuque au coccyx. Je serre les fesses. Mes poils se dressent, mes pupilles se dilatent et je sue à grosses gouttes. Après un interminable silence, elle frappe à la porte à l’endroit précis où se trouve ma tête. Je sursaute et me gratte l’intérieur de l’oreille avec mon auriculaire comme si cela pouvait soulager mon tympan. Je me ressaisis, enfile un pantalon et ouvre prudemment. BOUM ! Sa beauté transfigurée par l’étonnement qui exacerbe ses traits juvéniles m’explose à la figure. Je m’attendais à croiser le regard d’acier d’une femme fatale trentenaire et me retrouve devant une gamine d’à peine seize ans — peut-être moins — terrorisée et au bord des larmes. Elle nage dans sa robe et conserve un précaire équilibre, montée sur ses escarpins vernis. Sublime naïveté... Sublime innocence... Elle voudrait se faire petite et s’enfuir loin de cet homme un peu louche, mal rasé, mal coiffé et qui rit comme un dément de sa propre couardise, mais ses jambes n’ont plus l’air de répondre. Je parviens à me calmer et à éructer un « Qui es-tu ? ». Cette simple question suffit à lui faire reprendre confiance en elle et en ses charmes. Elle adopte sa plus belle pose de playmate — main sur la hanche, tête légèrement inclinée, oeil coquin et bouche en cul de poule — et me dit avec une assurance dépravée qui sied si mal à une jeune fille de son âge: Katia. Katia... Toutes les putains prennent des noms en « A ». Sublime naïveté... Sublime innocence... A jamais perdues... Derrière ses lèvres crispées par un sourire insincère, ses dents claquent. Je l’invite à entrer. Elle accepte faisait fi du dégoût que je lui inspire. Je ferme la porte à clé, mais elle s’agrippe à mon bras et me supplie de la laisser ouverte comme si sa vie en dépendait. Je ne m’y oppose pas. Elle s’allonge ensuite, lascive, sur le lit miteux et me demande par quoi je préfère qu’on commence.
« Commence par me dire qui t’envoie ».
Elle baisse les yeux et reste muette. J’enchaîne en la questionnant sur son âge et elle me répond effrontément :
— Qu’est-ce que ça peut te faire ? Je te plais pas ?
— Je n’ai pas d’argent à te donner.
— Pas besoin.
— Qu’est-ce que tu fais là ?
— Ça fait un moment que j’te vois dans le coin. J’te trouve séduisant. Je voulais simplement passer une nuit avec toi.
— Moi je ne t’ai jamais vue.
— C’est qu’t’as pas dû assez bien regarder.
— Tu es venue en taxi, tu n’es pas du quartier. Pourquoi est-ce que tu me mens ?
Ses petits yeux pers se dérobent.
— Écoute gamine, tu peux rester là ce soir. J’aurais trop mauvaise conscience de te renvoyer dans la rue avec les prédateurs qui rôdent. Mais demain, je veux des réponses à mes questions, on s’est compris ?
Elle acquiesce.
Je dispose un traversin entre elle et moi pour éviter tout contact. Elle semble apprécier cette attention. Étrange pour une fille qui me demandait cinq minutes plus tôt si je préférais me faire sucer directement ou après une lapdance. Je l’observe du coin de l’oeil. C’est vrai qu’elle est belle ainsi, sans défense. Sa poitrine menue se soulève paisiblement au rythme de ses inspirations. Un bref instant, le diable dans ma tête essaie de me tenter, mais je le réduis au silence en l’écrasant par une autre pensée. Celle de cet être abject que j’avais été et que je ne voulais plus jamais être.
Les trois premières années de la vie sont les plus dures, le temps de s’acclimater à la pourriture ambiante. Mon premier pas sera petit pour l’homme et pour l’Humanité. Les rares souvenirs que je garde de mon enfance sont empreints de violence et d’alcool. Les cris et les pleurs de ma mère tourmentent mes nuits. Elle croyait en Dieu. Je la revois agenouillée devant une statuette de la vierge Marie, serrant son chapelet contre sa poitrine en implorant l’Éternel de lui venir en aide. C’était une semaine avant que mon père ne lui explose le crâne avec un pied-de-biche. Ce n’était certainement pas la réponse divine à laquelle elle s’attendait. La dispute avait commencé par ma faute. Le bris d’un vase à trois sous avait servi de prétexte. On le juge et il prend vingt ans, il en fait trois et il sort pour vice de procédure. Il retrouve son droit de garde et je passe les années suivantes à me demander ce qui me retient de le démolir. Peut-être mon jeune âge ou bien ma lâcheté. J’ai dix ans. Il se sert son huitième whisky et pose son gros cul sur le canapé rongé par les punaises ; un remugle infâme s’en échappe. Ça fait une semaine que je lave son verre au débouche-chiottes et mis à part quelques raclements de gorge glaireux dont sa consommation de clopes doit être la cause, je ne vois rien chez lui qui laisse penser qu’il va passer le tire-bouchon à gauche dans la minute et pourtant... Il porte le diable liquide à sa bouche et grimace quand il s’engouffre sournoisement dans les interstices sanglants de ses lèvres gercées. Le poison grisant ruisselle dans son gosier ulcéré par les excès d’une vie et laisse derrière lui une trainée ardente. Il prend une olive dans le bol sur la table basse et la jette en l’air pour la réceptionner dans sa gueule de dragon. Son visage parsemé de lésions acnéiques vire soudainement au rouge brique. Son verre éclate sur le parquet et répand des morceaux dans toute la pièce. Il porte les mains à son cou et ses yeux injectés de sang me dévisagent. Il suffoque, se dirige instinctivement vers la fenêtre en abandonnant des lambeaux de voûte plantaire et d’orteils sur le sol, puis s’écroule. Je le regarde souffrir comme j’ai regardé souffrir ma mère quelques années plus tôt, à la seule différence que ce morbide spectacle me procure une joie immense. Il m’impressionne beaucoup moins dans cette posture, cherchant par tous les moyens à reprendre son souffle comme un poisson rouge hors de son bocal. Son agonie dure une éternité pendant laquelle j’exulte. Il suffit pourtant d’un instant, un si bref instant, pour que « Papa va mourir » devienne « Papa est mort ».
Ce soir-là, une olive verte a rendu justice là où les magistrats ont échoué...
La suite est une alternance interminable de placements en famille d’accueil et de fugues. À seize ans, je disparais pour de bon. Je traverse le pays de long en large en fraudant. Je monte à la capitale et rencontre Joey, un jeune paumé comme moi. Ensemble, on fait les quatre cents coups. Vol à la tire, vol à main armée — bon ok, c’était un pistolet en plastique, mais pour la justice ça n’a pas d’importance — sans jamais se faire prendre. Joey semble éprouver un réel plaisir à mener cette vie de délinquant, mais moi je le fais uniquement par nécessité. Encore aujourd’hui, je n’arrive toujours pas à oublier la frayeur qui se peignait sur le visage de nos victimes quand on menaçait de leur éclater la cervelle. Sur le moment, on est vraiment convaincu de ne faire de mal à personne.
« C’est avec un jouet que je te braque merde ! », voilà ce qu’on se dit, mais on n’est pas foutu de comprendre que la violence psychique est aussi marquante que la violence physique.
Joey en avait marre d’être un voyou de seconde zone, il s’imaginait déjà avec son portrait placardé sur tous les murs de la ville avec la mention « ennemi public n°1 ». Il avait comme idole Tony Montana et Mesrine comme beaucoup de ses « collègues ».
Joey avait sympathisé avec une petite vieille du quartier. Elle voyait en lui le fils qu’elle n’avait pas eu et lui, en elle, la pigeonne qu’il plumerait prochainement. Il l’avait quelquefois aidé à monter ses courses, ce qui lui avait permis de repérer les lieux. Elle avait perdu son mari l’année précédente et à ce qui se racontait, il lui avait laissé un joli pactole. Joey était euphorique à l’idée de la dévaliser, mais je ne partageais pas son enthousiasme. Mon instinct me disait que ce serait le coup de trop. Pourtant, le soir venu, je le suivis. Il sonna sur tous les boutons de l’interphone et baragouina quelque chose. Un grésillement plus tard, nous étions dans la cage d’escalier. En montant, nous croisâmes un jeune homme, apparemment trisomique, assis sur une marche avec des écouteurs sur les oreilles. Nous le dépassâmes sans lui prêter plus d’attention, puis nous enfilâmes nos cagoules. J’avais mal au ventre, convaincu que je m’orientais inexorablement vers une issue qui bouleverserait mon existence, mais comme le moustique est attiré par la lumière d’une ampoule, ainsi étais-je subjugué par ce destin qui semblait immuable. Arrivé devant la porte, Joey frappa. Je me tenais derrière lui, anxieux. J’imaginais la petite vieille sortant difficilement de son lit, enfilant ses Charentaises et se dirigeant innocemment, à petits pas, vers son horrible calvaire. Nous étions tellement idiots que nous n’avions même pas pensé à boucher le judas, mais apparemment elle n’avait pas regardé à l’intérieur puisque nous entendîmes la chaîne coulisser dans l’entrebâilleur et le verrou claquer. Je ne voulais plus le faire, mais il était trop tard. La porte s’entrouvrit et Joey y mit un puissant coup de pied. La vieille tomba à la renverse trois mètres plus loin et nous pénétrâmes dans son domicile. Elle était sonnée, sa tête avait heurté le sol. Nous ne perdîmes pas une minute et retournâmes tout ce qui pouvait l’être. Le matelas, les meubles. En quelques minutes, nous avions changé ce paisible appartement en une zone sinistrée, mais nous ne trouvâmes ni liasses, ni quoi que ce soit qui ait une quelconque valeur. Joey l’attrapa par les cheveux et l’expédia dans son rocking-chair. Pourquoi ne l’empêchais-je pas de brutaliser cette femme ? Je ne saurais me l’expliquer et pourtant, j’étais loin d’approuver ce qu’il lui faisait subir.
— Où est le pognon, salope ! hurla-t-il en braquant son arme en plastique sur sa tête.
La pauvre saignait du nez et respirait bruyamment. Elle toussota et un filet rouge coula au coin de sa lèvre.
— Réponds ou je te bute !
— Jo... Joey ? balbutia-t-elle.
Il fit un pas en arrière, décontenancé, mais se ressaisit rapidement.
— J’connais pas de Joey vieille pute !
— Pourquoi Joey ? Si tu avais besoin d’argent, gémit-elle, il fallait le demander. Je t’aurais tout donné Joey.
Joey ôta sa cagoule. Son visage ne laissait transparaître aucune émotion.
— Elle m’a reconnu, c’est mort.
— Comment ça, c’est mort ?
— Il faut s’en débarrasser.
Ces quelques mots m’avaient décoché un violent uppercut. Ma vision se troubla et mes jambes chancelèrent.
— Oh allez, fais pas ta mauviette. T’as jamais tué quelqu’un ?
Il me dit cela avant tant de désinvolture que mon sang se glaça.
— Elle a déjà un pied dans la tombe de toute façon, ajouta-t-il, on f’ra qu’abréger ses souffrances.
En effet, Mme Lefleur, c’était son nom, affalée dans le rocking-chair paraissait lutter intérieurement pour la survie. Elle n’avait plus parlé depuis plusieurs minutes, mais son cornage témoignait de l’énergie qu’elle déployait pour ne pas définitivement chavirer dans l’autre monde.
Quand je me réveille, le soleil glacé d’automne me frappe en plein visage. Ma tête me fait mal et tout, autour de moi, semble irréel. La gamine n’est plus là. Sur le sol, des traces sirupeuses colmatent les fissures du parquet. Je me lève en m’accrochant à tout ce qui me passe sous la main et suis ce sentier morbide qui mène à la pièce sale et malodorante qui me sert de salle de bain. Là, gît ma protégée dont le sang rempli 1/30ème de la baignoire. Son joli minois de midinette un peu cruche n’est plus qu’un conglomérat de cervelle, d’os et de plâtre décollé du plafond par l’humidité. J’aperçois ma gueule dans un morceau de miroir brisé sur lequel j’ai écorché mon gros orteil. Une énorme bosse violette en plein milieu du front me fait ressembler à une licorne adolescente. Je ne suis pas paniqué — je dirais même que je suis trop calme étant donné les circonstances — mais une multitude d’interrogations auxquelles je ne peux répondre fusent dans mon esprit. « C’est toi qui as fait ça ? » étant la plus récurrente. Je suis tiraillé entre l’envie de me carapater et celle de m’asseoir et d’attendre de voir ce qui se passe. On a tous ce flottement devant un cadavre, chez certains ça dure quelques secondes, chez d’autres quelques minutes. On reste hébété devant le corps sans vie avec cet espoir naïf que la personne va se redresser et crier « Je t’ai bien eu ! » en nous jetant des confettis à la tronche. Finalement, la nausée arrive enfin. J’ai l’impression qu’une main invisible se sert de mon estomac comme balle antistress. Cette vision d’horreur me replonge dans mon passé. Le sang de Mme Lefleur giclant sur un cadre la représentant avec un enfant sur les genoux après que Joey lui a explosé le crâne avec une réplique du Discobole. Son corps flottant dans le canal et s’éloignant peu à peu jusqu’à disparaître et être retrouvé quinze jours plus tard par un pêcheur et son fils de huit ans. La police n’a jamais pu remonter notre piste et je ne suis pas certain que ce soit parce qu’on avait pris toutes les précautions pour ne pas se faire épingler. On était vraiment des pieds nickelés, mais les flics chargés de l’affaire ne valaient pas mieux. Des preuves ont été perdues, des témoignages n’ont pas eu le crédit qu’ils auraient dû avoir notamment celui du trisomique que nous avions croisé et qui avait, à ce qui paraît, une mémoire eidétique. Il aurait pu nous décrire Joey et moi avec une précision photographique si on avait daigné lui demander. Un expert psychiatre avait jugé que tout ce qui sortirait de sa bouche serait fantaisiste. Pourtant, j’aurais tellement aimé me faire prendre à ce moment-là pour soulager ma conscience. J’aurais pu me rendre, mais ça n’aurait pas eu le même effet. J’aurais moins souffert en me constituant prisonnier, mais je méritais le châtiment suprême. Le supplice quotidien et insoutenable. L’expiation douloureuse jusqu’à la libération symbolisée par mon arrestation.
J’entends qu’on monte les escaliers en prenant garde de ne pas faire trop de bruit. Les planches rongées par les termites craquent sèchement, puis le silence reprend ses droits. Soudain, la porte bon marché explose littéralement projetant des débris de bois dans toute la pièce. Des émules de Rambo font leur entrée avec au-devant de leur plastron en kevlar le sigle GIGN. En quelques secondes, je suis plaqué au sol et menotté. Je ne me débats pas, trop sonné par le coup que j’ai reçu à la tête, mais un policier juge nécessaire de poser sa Rangers sur mon visage pour me maîtriser.
— Faites venir le légiste, s’écrie un agent des forces spéciales depuis la salle de bain, c’est une vraie boucherie.
— Toi mon beau, me glisse un autre agent à l’oreille en tirant énergiquement sur mes menottes pour me relever, tu vas prendre cher.
Mon avocat aura beau multiplier les effets de manches, gesticuler en tout sens en agitant les bras comme un petit singe mécanique, rien n’y fera. J’écope de la peine maximale. Les policiers m’escortent jusqu’au fourgon. On m’incarcère au centre pénitentiaire des Colombais, le plus strict à ce qu’on dit.
Les saisons se succèdent derrière les barreaux de mon carré de lumière. J’ai la chance d’avoir une cellule pour moi tout seul et c’est de là que j’écris ces quelques lignes. Hier, le gardien Bertrand est venu me chercher pour m’accompagner au parloir. Je n’avais aucune idée de qui pouvait bien me rendre visite. Je n’ai ni famille ni amis. Derrière la vitre renforcée se tenait un homme d’une trentaine d’années que je n’avais jamais vu de ma vie. Il me fixa longuement sans décrocher le téléphone, croyant au départ qu’il ne savait pas comment s’y prendre pour s’adresser à moi à travers cinq centimètres de verre blindé, je lui mimai naïvement ce qu’il devait faire. Il éclata d’un rire silencieux et finit par s’emparer du combiné.
— Salut, dis-je. Vous êtes qui ?
— Bonjour Nick, répondit-il calmement.
— Est-ce qu’on se connait ?
— Peut-être bien.
L’inconnu me transperçait du regard. Je me grattai la nuque, gêné.
— Je ne t’imaginais pas comme ça, reprit-il.
— Qui êtes-vous ?
— Pendant des années, je t’ai un peu idéalisé je dois dire. Je pensais que tu étais un vrai prédateur, un fauve. Qu’en arrivant en face de toi, j’en chierais dans mon froc, mais finalement, t’es pas si impressionnant que ça. T’es même presque ridicule.
J’allais lui répondre, mais il me coupa:
— Ç’a été un vrai jeu d’enfant de te piéger.
— Me piéger ?
— Ne me dis pas que tu crois encore que c’est toi qui as tué cette gamine.
— Qui d’autre aurait pu le faire ? J’étais seul avec elle. Je n’ai aucun souvenir de ce qui s’y passé, mais ça ne peut être que moi.
Il épousseta sa veste d’un revers de main et continua:
— Lefleur, ça te dit quelque chose ?
Il marqua une pause pour ménager son effet.
— Je suis son petit-fils.
Le sol se fissura sous ma chaise et de ces éclairs dans le carrelage glauque suinta toute la haine qu’il éprouvait pour moi. La substance oléagineuse, noirâtre aux reflets écarlates, m’embourba rapidement jusqu’au bassin. Paraplégique, incapable de répondre aux ordres de mon cerveau qui me commandait de raccrocher et de retourner dans ma cellule, j’articulai péniblement ce terme expiatoire, consolateur de l’âme et chrysalide de l’ataraxie quand il est entendu et pris en considération:
— Pardon.
— Je ne veux pas de ton pardon ! Ma mère ne s’est jamais remise de sa mort. On s’attend bien un jour à se confronter au décès de nos géniteurs, mais pas dans ces circonstances. Après une longue dépression, elle a décidé de mettre fin à ses jours. Mon père n’a pas tardé à la rejoindre, inconsolable qu’il était de la perte de son épouse. Il aura suffi d’un seul acte crapuleux pour ruiner mon existence. Quand j’ai été en âge de le faire, j’ai repris l’enquête du début avec mes propres moyens. J’ai engagé des détectives privés pour remonter votre trace. Ce fut long et coûteux, mais ils ont réussi à mettre la main sur Joey. Hélas, il était déjà mort. Une overdose à ce qu’on dit. Finalement, je me suis rabattu sur toi. Il fallait que tu paies pour les deux. J’ai engagé cette fille pour te faire les yeux doux. Tu t’es laissé avoir comme un bleu. Quand tu t’es assoupi, elle m’a fait signe à la fenêtre. Je suis entré dans ta piaule, je t’ai mis un coup sur la tête pour être sûr que tu ne te réveillerais pas pendant ma basse besogne et je me suis occupé d’elle. Notre deal n’incluait pas son assassinat bien entendu, mais je pense lui avoir rendu service. Quel avenir avait-elle en vendant son corps à des porcs de ton espèce ?
— Je ne l’ai pas touchée !
— Ça n’a pas d’importance.
— Elle était innocente.
— Ma grand-mère aussi. Ce qui arrive aujourd’hui, cette succession d’événements tragiques n’est que la conséquence de ton acte originel. Je ne porte pas la culpabilité de sa mort, car tu en es responsable. Tu as créé un monstre, Nick. Un monstre qui s’engage à ne plus jamais tuer tant que tu seras derrière les barreaux. Si tu fais une demande de libération conditionnelle, je prends une personne au hasard dans la rue et je lui ouvre les tripes. Si tu me dénonces — je le saurais d’une manière ou d’une autre — je sèmerais la mort sur mon sillage avant que la police ne m’arrête. Je veux que tu pourrisses entre ces quatre murs. Je veux pouvoir venir chaque semaine me délecter de ta déchéance. Si toutes ces conditions sont remplies, il n’y aura plus de victimes innocentes à déplorer. Je te donne une chance de te racheter, de contribuer activement à rendre ce monde meilleur. As-tu jamais eu autant de pouvoir entre les mains ?
Je n’ai pas l’intention de plaider mon innocence dans cette affaire. Je vais purger ma peine pour un crime que je n’ai pas commis pour payer celui auquel j’ai pris part et pour lequel justice n’a pas été rendue. J’ai poussé le premier domino en participant au meurtre de madame Lefleur. Un domino gigantesque dont l’onde de choc a traversé les âges sans perdre en puissance et qui en a entraîné d’autres dans sa chute. Je vais mettre un terme à cette réaction en chaîne même si je ne crois pas en une seconde chance ; que l’on puisse laver ses péchés. Il n’existe pas de détergent pour redonner sa blancheur à l’âme. Chaque mauvaise action du quotidien l’entache jusqu’à ce qu’il n’en subsiste à l’âge mûr — ou plus jeune pour certains — qu’une ombre ; un trou noir où la lumière ne peut plus s’épanouir. Si je suis dans cette situation, je ne peux m’en prendre qu’à moi-même. Il n’est pas question de malchance ou de destin immuable comme j’ai pu le penser autrefois. J’ai choisi d’écrire le roman de la vie à l’encre de sang et je dois en subir les justes conséquences.
