[francissicard]

Sous sa parure d’or la rade se blottit
Contre une mousse pâle aux reflets d’émeraude
Que le doigt d’une fée habilement ravaude
A l’aiguille d’un vent que la nuit travestit.
 
Des oiseaux fatigués presque sans appétit
Déchirent de leurs becs une bâche en thibaude
Qui couvre l’horizon où déjà la nuit rôde
Entre des murs de fer que le brouillard sertit.
 
Des gouttes de safran tachent le sable humide
Puis percent de leurs dents un pan de pyramide
Révélant les secrets des fosses de la mort.
 
Or près d’un temple vide au bord d’un lac de lave
Une voile qui claque en revenant au port
Annonce le retour d’un sinistre conclave.
 
Francis Etienne Sicard Lundquist ©2015