[francissicard]

Une grêle d’ivoire aux mains d’un forgeron
Inonde de couleurs les murs d’une chapelle
Dont la nuit se confond au bord d’une margelle
Avec l’émail bleuté d’un tendre liseron.   

Ployé sous son fardeau un jeune bûcheron
Suit le vol indécis d’une mère hirondelle
Qui cherche le soleil sous un dais de flanelle
Où s’endort l’infini dans un trou de chaudron.

Une vague de pluie efface la rosée
Des lèvres d’une enfant que la mort a croisée
Sans ouvrir le cristal d’une fève de songe.

Puis le velours fané d’une scène déserte
Referme des miroirs dont la splendeur inerte
Réfléchit la douleur d’un tout premier mensonge.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2015