[francissicard]

Comme le coton gris de leurs ailes de rêve
Les nuages du soir se couchent dans le port
Fondant des bruits de sable aux larmes de la mort
Qui rôde à pas de loup tout le long de la grève

Des feuilles de soleil d’où saigne de la sève
Colorent l’orient d’une armature d’or
Dont les arches de pluie abritant un trésor
Rougissent sans désir dans le jour qui s’achève.

Les pages d’un journal content alors la peur
De perdre au tribunal le reste d’un labeur
Dont toute la richesse émeut la vantardise.

Chaque mot déposé sur les pages du ciel
Marbre de son reflet ce goût de friandise
Qui tourmente les cœurs enrubannés de miel.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2015