I.
D’ici je Margaux ; c’est un verbe qui dirait si bien mon rire. Seulement de ce rire mes mots rompus runes tordues tu ignores tout, tu n’as pas eu ces sortes hybrides de poèmes la littérature arrachée de Margaux la peau marée lorsque l’ombre des tilleuls y passa la voix seule voix semblable à ma décoiffure Margaux. Ô romanesque je fis pour chaque morte de moi une littérature posthume, une sorte d’hommage sali toujours de ma haine.
II.
D'ici tous proclament Cieux Eglise Parlement Tribunaux Tableau noir. D'ici, désormais ici contrefait, je dis cet autre corps écrit jadis de mes mains ; corps cathédral d'où naquit le monde. Margaux c'est un ventre déchiré, c'est dans chacun de vous la fissure originelle un vitrail éclaté la crèche qu'on brûla ma dent religieuse Margaux. Il lui fallut une technique nouvelle d’impression, l’écrin minuscule de ma voix et mes poumons crevés ; désormais se proclame Margaux gonflée d’orage, dernière phrase avant que l’hostie ne fonde, et tu ne l’entends pas.
III.
D’ici je Margaux et tu n’en sauras rien, car tu ne vis que de romans passés, que de toi-même ce toi né d’un monde sans elle. Margaux d’autres romans.
