Dans un lit d'hôpital, étrange location,
Gît le corps d'un ami dont je peux être fier.
Pas un sens ne fonctionne, aucune perception,
Il n'a jamais rien su de toute la matière.
Ce n'est pas un coma ; il est vraiment conscient.
Il n'a juste aucun pont entre lui et le monde.
Même avant d'être né, c'est pour nous effrayant,
Il n'était pas un corps, juste pensées qui grondent.
Que peut bien vivre cet esprit ?
Quel peut être son Univers ?
Enfermé sur Terre,
Son corps en est le seul abri.
Toutes les IRM, unanimes et claires,
Montrent l'activité au sein de ce cerveau ;
Coule en torrent l'hormone, emplissant les artères,
La tristesse et la joie dansent leurs renouveaux.
De sa musculature, il n'en percevra rien,
Et malgré tout, parfois, on voit ses bras frémir ;
Rien ne lui fut appris, aucun jargon n'est sien,
Et pourtant, un murmure, un son souvent vient bruire.
Que peut bien vivre cet esprit ?
Quel peut être son Univers ?
Enfermé sur Terre,
Son corps en est le seul abri.
Assis à ses côtés, auprès du vain navire,
Voyant ses yeux ouverts, écoutant ses soupirs,
Je sais bien que jamais je ne pourrai décrire
Ses voiles relevées, les mers qu'il sait franchir.
Si près de l'inconnu, aucune métaphore
Ne pourra nous aider à franchir ses frontières,
Et des curiosités amassées sur ses bords,
Pas une seule put en être la pionnière.
Que peut bien vivre cet esprit ?
Quel peut être son Univers ?
Enfermé sur Terre,
Son corps en est le seul abri.
Gouverneur de contrées à l'abri des conquêtes,
Fascinant robinson, étonnant solitaire,
Ermite mystérieux perdu dans sa retraite,
Toi le joyau errant à l'écrin sédentaire,
Nous tous te saluons, et puisses-tu l'apprendre,
Aussi loin que tu sois, là où toi seul invente ;
Quelle imagination, même fertile et tendre,
Sauf la tienne bien sûr, n'y est pas impuissante ?
