[francissicard]

Drapant dans son manteau le bruit d’une cascade
Un pâtre enfouit l’or d’une tache de sang
Parmi les éclats bruts d’une pierre de temps
Que la voûte du ciel cache sous son arcade.
 
C’est un mystère pur au parfum de muscade
Qui passe entre les murs d’un ancien couvent
Comme passe la nuit sur la peau d’un chaland
Oublié par la mort postée en embuscade.
 
Puisant chaque seconde au gouffre d’un miroir
Une fée en papier rôde au fond d’un tiroir
Qui renferme l’enfance au goût amer d’orage
 
Ils traversent ainsi les yeux comblés de vent
L’épreuve de la vie au bord d’un marécage
Ceux qui soufflent leur cœur sur le bord d’un divan.
 
Francis Etienne Sicard Lundquist ©2015